Antes, antes
mucho antes
de la muerte
y de los ríos ancestrales
llenos de campesinos y de sangre,
en el sur del ventanal
y el lago espejo
mi padre ponía tus discos
en el nuevo Pick Up IRT,
y mi mamá bella y alegre
girando a nuestro alrededor
arreglaba las Dalias en el agua,
en aquel florero de vidrio
tan transparente
como el lago
y el ventanal horizontal
de persianas americanas
y sombras de la China,
en tanto yo
jugaba
tirado en la alfombra mágica
de Simbad,
con los santos y serpientes
de La Biblia
los campesinos de arcilla
y los pelos desgreñados del Ché
en su batallar,
y entonces
tu voz querido Sandro
ocupaba la sala entera
como el aire ocupa el mundo,
y llenaba mi cabeza
de aventuras
haciendo brillar mis ojos
como dos rubíes
de rojo carmesí,
como lámparas de fuego
o luciérnagas
alumbrando el color
del trigal de nuestra tarde,
y mis padres
tan felices
se miraban
coqueteaban,
cómplices de la vida que bullía
en su juventud temprana
querido Sandro,
y hoy en que ha pasado el tiempo
cubriendo nuestros cuerpos
de algarabía y de dolor,
yo y los viejos,
seguimos adelante
sin dejarnos doblegar,
y hoy
después de la guerra
y las lágrimas de sal,
ha llegado tu muerte
tu muerte triste
como explosiones de guitarra
y bandoneón,
que me ha hecho volver
siempre volver,
a la misma pieza
del florero
y ventanal,
a mi espíritu de niño
a la tarde de los enamorados
tan jóvenes de ayer,
y ahora
tú
querido Sandro,
por fin
vuelas por el mundo
recorriendo siempre libre
no dejándote atrapar...
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