Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires, Argentina

quiebra florcita en el aire
tu frágil tallo

delicado perfume
al pie
de un sendero

canto que guía al hombre
que lleva un peso
día a día esperando
un día en el tiempo

abre tu voz quebrada
canto a los pobres

mujer que recibe el golpe
mujer entera
canta que aún en invierno
se hace posible
que despliegue sus flores
la primavera

niña Violeta Parra
nunca te calles
traiga tu canto firme
la voz del sueño

derrama delicadeza
junto al sendero

Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires, Argentina

ser el sol de esta rosa
combarse en el lujo artesano de su pétalo
recorrer ávido y lujurioso su límite
de línea y regocijo
seguir su laberinto centrípeto y perderse
oh su corazón callado oculto
secreto corazón de terciopelo
íntimo y páramo
sosiego de una sed que puso el día
para que sol y rosa consistieran
ser el sol de esta rosa
-ninguna hay en el valle
suyo tal esplendor
tal la fragancia de su vivir y promesa-
sé para mí
sostén el cielo
que ponga yo tu luz en esta noche
gigante
de silencio y pesadilla

Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires

aquellos
cuyos ojos acaso equivocadamente
hallaron la ceniza de la estrella
los que dijeron creyeron o soñaron
embestir una luz poderosa casi como un umbral
con propios dolientes cuerpos de arcilla
y gemido
desdijeron acaso también sus nombres
porque qué se puede hacer cuando se es hombre
pero también volvieron esperando de lo que se abrevaba
en las palabras frescas inocentes palabras
hechas para todos los equívocs
los que habían visto en el color ya no del cielo
en sus hermanos mismos
una sombra ceniza
capaz de renacer en las cercanías del alba
los todos ellos que me alientan
cuando embisto esta insensata pared que limita
cada poema y es mi noche
no es posible que ellos
los altaneros cuya risa
debió guardarse en el mismo corazón de cada piedra
hoy vuelvan a casa viejos
(si habían burlado al tiempo)
vuelvan con el cuerpo el traje los zapatos
quebrados a día de hierro a gris a sentimiento
de que apenas pueden la vida
cuando alguna vez pudieron
sentir que eran altares en el mismo cielo
y no la mesa en que apacientan
los burros de los burros de los burros
y que todo se gira

cuéntame padre
cómo despertar al hueso
y que el hombre era otra cosa
que mil rocinantes se vienen de galope
sin lanza llenos de luz
contra lo obsceno

Vela de armas, Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires, Argentina

sí, gente:
estoy en vela de armas
de amor en vela, mis amigos,
y que escuche el mundo mis razones
-si las hay, las hubiera, mis razones-:
espero en mis ritos el alba, el pleno alba,
templo mi corazón para su fiesta

ella amanecerá
por fin sobre la vida
ella amanecerá sobre el rostro sereno de esta historia
un par de solos que por fin
abren la puerta al viento y sus caminos.

Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires

roldán tendría
que dejar de hablar solo
que olvidar esa ausencia que pasea
por avenidas largas
que extirpar de las curvas del poema
elisiones dolidas reiteradas

pero qué sabe de poder éste que dice
si apenas son palabras que gobiernan
sus malhadados huesos

y qué podrá cuando la noche arrecie
y mire hacia el costado
y esté también la noche

tendría
que no ser roldán un poco