SEGUIRÁS CANTANDO (14 de junio el Che hubiese cumplido 82 años)
Vas a cantarle a la derrota
frente a un concierto de hojalata
danzando en laberintos
ritual de ave sin ojos.
Cuando el tiempo irreverente
se mute en siglo nuevo
regresarás
con la piel cuarteada de ilusiones
hasta engañar elipses del ayer.
Y volverás a huir de tu destino
sepultando la bronca entre las manos
para torcer los días.
Nadie compondrá la voz
que regalaste
ni las cuerdas
que atabas a los sueños
para volcar al mundo tu ternura.
Siempre volverás
jugando a ser silbido en cada lluvia
melodía de gotas
vertidas sobre aquellos
que aún creen
posible
desafiar a la historia
con quimeras.
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Silsh / Silvia Spinazzola, Argentina
LUMBRE
Fuera de los extremos de la noche
madura la ilusión bajo la llama.
Todo parece suspender el equilibrio.
Pizca de gozo entre telones
avasalla al instante
por sorpresa.
Es reunir apenas lo imposible
sin dejarse ganar
el espacio
de luz que nos inunde.
Fuera de los extremos de la noche
madura la ilusión bajo la llama.
Todo parece suspender el equilibrio.
Pizca de gozo entre telones
avasalla al instante
por sorpresa.
Es reunir apenas lo imposible
sin dejarse ganar
el espacio
de luz que nos inunde.
Silsh, Buenos Aires, Argentina
LUMBRE
Fuera de los extremos de la noche
madura la ilusión bajo la llama.
Todo parece suspender el equilibrio
Pizca de gozo entre telones
avasalla al instante
por sorpresa.
Es reunir apenas lo imposible
sin dejarse ganar
el espacio
de luz que nos inunde.
Fuera de los extremos de la noche
madura la ilusión bajo la llama.
Todo parece suspender el equilibrio
Pizca de gozo entre telones
avasalla al instante
por sorpresa.
Es reunir apenas lo imposible
sin dejarse ganar
el espacio
de luz que nos inunde.
Ahora - Silvia Spinazzola -Silsh, Buenos Aires, Argentina
Ahora que el camino
se juega esta pulseada con las sombras
¿dónde vagar la suerte o la renuncia?
Hay una tenue luz moviendo el aire
que antecede al estallido de la noche.
Intento abrir paredes con estas manos viejas
socorrer al sol en la penumbra
por donde el júbilo se cuece alucinado.
En un suelo hecho muralla de cenizas
parpadea quietud en los rincones.
Me protege los pasos se hunde sin pesar
en una caravana de silencios.
Y ahora ¿en qué doblez se agitará la espalda?
¿cuál será el bálsamo que entibie los sentidos?
se juega esta pulseada con las sombras
¿dónde vagar la suerte o la renuncia?
Hay una tenue luz moviendo el aire
que antecede al estallido de la noche.
Intento abrir paredes con estas manos viejas
socorrer al sol en la penumbra
por donde el júbilo se cuece alucinado.
En un suelo hecho muralla de cenizas
parpadea quietud en los rincones.
Me protege los pasos se hunde sin pesar
en una caravana de silencios.
Y ahora ¿en qué doblez se agitará la espalda?
¿cuál será el bálsamo que entibie los sentidos?
Frida - Silvia Spinazzola - Silsh, Buenos Aires, Argentina
Frida
esa mujer que mira
por los agujeros de su vientre
enroscando sus venas / cicatrices
donde aquietar su furia sobre lienzos
la esclava de pasiones / de puñales
que retratada-atada-está
entre girasoles
que escupe y carajea
ante injusticias
desde su cuna-cama-dura-quieta
recortada en pedazos
su columna.
Frida
la de los clavos /clama
retorcida cadera inmóvil
entre pájaros-pinceles
revoluciona tiempos
agitada de amor
por su Rivera.
esa mujer que mira
por los agujeros de su vientre
enroscando sus venas / cicatrices
donde aquietar su furia sobre lienzos
la esclava de pasiones / de puñales
que retratada-atada-está
entre girasoles
que escupe y carajea
ante injusticias
desde su cuna-cama-dura-quieta
recortada en pedazos
su columna.
Frida
la de los clavos /clama
retorcida cadera inmóvil
entre pájaros-pinceles
revoluciona tiempos
agitada de amor
por su Rivera.
La mano que meció nuestra cuna - Silvia Spinazzola - Silsh, Buenos Aires, Argentina
// /(a los de mi generación)/
Sobre arenas movedizas del absurdo
me reconozco entera.
Y esa ola que cumple puntillosa con su rito
moja los pies empapa el hueso
con la culpa salobre que mastica
su ingrávida porción de juventud.
Se cuela distraída al raspar la memoria
ahoga nos sumerge de vez
en vez enrarece el aire
busca el hueco del árbol
donde asir su destino.
Siempre está allí con sus ojos de agua
atravesando huellas.
Génesis del tifón.
Algo de mí se queda en esa cuna
que se mece retorna
sin saber cuándo descubrió el mar
ni cómo fue arrastrada hacia la orilla
pero moja los pies empapa el hueso.
¿Dónde está ese horizonte
que nos marcó en círculo?
navegantes eternos de las sombras
que aún buscan su luz en un cajón.
© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina-
Sobre arenas movedizas del absurdo
me reconozco entera.
Y esa ola que cumple puntillosa con su rito
moja los pies empapa el hueso
con la culpa salobre que mastica
su ingrávida porción de juventud.
Se cuela distraída al raspar la memoria
ahoga nos sumerge de vez
en vez enrarece el aire
busca el hueco del árbol
donde asir su destino.
Siempre está allí con sus ojos de agua
atravesando huellas.
Génesis del tifón.
Algo de mí se queda en esa cuna
que se mece retorna
sin saber cuándo descubrió el mar
ni cómo fue arrastrada hacia la orilla
pero moja los pies empapa el hueso.
¿Dónde está ese horizonte
que nos marcó en círculo?
navegantes eternos de las sombras
que aún buscan su luz en un cajón.
© Silsh
(Silvia Spinazzola)
-Argentina-
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