EL MOCHUELO
Misiva me llega en mala hora,
el mochuelo se yergue en la noche
agudiza ingenio sin derroche,
mi mente ofuscada se atora.
La luz de la Luna en buena hora
a las letras alumbra sin reproche
de los versos contenidos en broche
que me llenan el alma y vanagloria.
Absorta, sentada dentro del jardín
del ave que merodea ansiosa
vuelvo a mi ser por aromas sin fin....
desprendidos de tu broche de rosa
en suspiros que llegan a mi confín
cuando el ave se va temerosa.
