Leonor Silvestri, Buenos Aires, Argentina

After Sylvia Plath

Hoy me siento a esperar
el fin de la semana.

Hace meses que nadie me pregunta
con quién viniste
qué edad tenés
donde vivís

No son esas cuestiones relevantes.

Hoy me declaro en huelga
de mí.

No quiero asistir a mi rutina.
Falto.

Escucho la música que
me regalaste y aguardo.

Me emociona fisgonear tus objetos mentales
y preguntarme si
acaso quisiste decir algo
las canciones tendrán acaso algún mensaje.

Tus elecciones me afectan,
el corazón humano anda a tientas
en esta niebla, es un misterio,
un azar, habernos encontrado.

Cosas mías, me da ilusión divagar,
soy un espectro, entre lo que no existe.

Me voy acordando de cosas que querría
decirte, una cajita de música,
una juguetería, corazón de madera.

Cuando el sol se pone,
la luz que reflectan mis ensoñaciones
es fría y blanca como los nudillos disgustados
de un puño hecho ovillo.

Cuando se pone el sol,
no puedo reconocer el mapa del cielo del norte,
bóveda nocturna de estrellas cóncavas,
noche invertida en donde me encuentro yo,
si trato de llegar hasta donde estás vos.

La luna no es una salida.
Arrastra de la cabellera
como oscuro crimen pasional
en absoluto silencio de tumba
a la marea, es una boca circular,
una mueca desesperada,
profético asombro
y miedo.

En ese intersticio sobrevivimos.

Leo un hermoso poema griego,
un viejo habla, se sabe perdido,
no tiene la fuerza de la juventud
de su criatura literaria.

Lo que me interpela, no es, como en el poema,
noche y silencio. Lo que me interpela
me sostiene y me asiste mas allá
de toda oscuridad.


Rolando Revagliatti, Buenos Aires, Argentina

Retirados, no del todo*

Si nos quiere, llame:
somos los veteranos de más de cuatrocientas guerras
sobrevivientes de incontables catreras de batalla
cada cual con su sello porno-trapecista
estelares acróbatas ensartadores
rudos domadores polimorfos
en protagónicos papeles lucimos
inagotabilidad y envergadura

o porno-asistencialistas (los demás de nosotros, de este gremio)
que con inclinación de aficionados encarnábamos "el pueblo"
los que cumpliendo sus contratos "de bolo" (o relleno)
nos prendíamos en orgías exponenciales
reservadas generalmente para los grandes finales
de los sucesivos porno-derramadores
de la fuente de la vida
ficcional.

Marcela I. Somoza "La Maga", Buenos Aires, Argentina

Miro en el espejo
la sombra de mi talle
que se aleja del reposo

Y me suspende en la secreta angustia
de no ser.


Nanim Rekacz

Enclave de sol


He comido palabras,
con sabor a sangre, vida y risa.
Mastiqué las metáforas
hasta que las esencias inundaron mi boca.
He mordido el sonido
de la voz en el aire
y acariciado memorias con los labios sedientos.
Te bebí con las manos
desnudando el recuerdo.
Y el sudor me rimaba
con los senos y el pelo...
Al final, un gemido.
Y después,
el silencio...

Nilda Pigazzini, Buenos Aires, Argentina

15--La agonía de una escritora

Dale tu vida
Te dará el mundo
En su inteligente
Capacidad amatoria…
Dispondrá de
Tiempo…

Buscará el color…
De la felicidad eterna

No se conformará

Sucederá  la trama…
Su propia voz
Trascenderá ausente
Percibirá  sensible
Comprensiva
sagacidad
 humana …

 Con soplos de silencio
Descenderá sin
Comprender su muerte

Rescatando
una imagen inocente
que precede al tiempo…

 En soledad
bajo otro cielo
Gestará sin inmutarse 

un  nuevo poema--

Vero Merli, Rosario




El arte de la guerra

vendate las muñecas
salì a patear tachos de basura
comè caviar con cucharita
la vida se nos va
y nunca hicimos puchero de gallina
se nos va y
¿quièn nos amò?
el pulcro oficinista?
el compañero de banco de la primaria?
el chico de pelo largo en la estaciòn de tren?
Sì,
alguien nos amò
un minuto cuando nacimos
dos ... en la estaciòn
3,6 segundos
y muere alguien de hambre

vendate las muñecas
salì a boxear
estàs parada en el ring

Vero Merli (del èdito "para madre de tus hijos")

-a propòsito de tu fotito-en la estaciòn
3,6 segundos
y muere alguien de hambre

vendate las muñecas
salì a boxear
estàs parada en el ring

Vero Merli (del èdito "para madre de tus hijos")

-a propòsito de tu fotito-
en la estaciónen la estaciòn
3,6 segundos
y muere alguien de hambre

vendate las muñecas
salì a boxear
estàs parada en el ring

Vero Merli (del èdito "para madre de tus hijos")

-a propòsito de tu fotito-

3,6 segundos
y muere alguien de hambre
véndate las muñecas
salí a boxear
estás parada en el ring.

Ambrella, Chelo - Buenos Aires, Argentina

De esta manera, sin limu :
 
La copa derramada en la calle
poca arboleda mucha cicuta, querrá decir:
recurrir urgente de adentro hacia fuera.
Ahora.
 
No queremos fama
ni mucho menos galeras con sorpresas.
Somos calamidades sin frenos y ellos
conejitos amargos
de ajedrez Dios y Diablo.
 
Seis ruedas contadas con exactitud, y las clases
nunca se alejan
necesitan de putas y azar.
 
El polarizado eléctrico sube y baja, lejos la plaza;
a media altura, medio rostro y medio ojo invitan pasar.
Al centro y a los costados, hay rocas y ceniceros;
y el felpudo de cuatro cuerpos nos invita sentar.
 
Recurrir urgente al reclamo de tus oídos, encandece al mundo.
¡Alarde unísono quejas dan!
Continuos debates, templanza mojigata caída del andén.
 
Y así están, bárbaros
creando la paradoja de la huella esbelta.
 
Nada horizontal pisan.
Escaleras de Alvear
alfombra larga de colores egoístas
repugna de Moreno a Wilde.
Norte insignificante
perecerá vivir tan rápido
si nosotros locos
no entendemos por locos
el suelo de los no tontos.
 
 

Mónica López Bordón, España

TIENE UN VERSO EN LOS OJOS 

Amanece
como el abrazo implacable de los amantes
que late en las palabras.
Fuego inexorable enarbolando
preguntas en su laberinto.

Tiene un verso en los ojos.

Estremecida en la alegría de vivir
sabe que ellos le hablan a la noche
con un rostro que nunca volverá.

Su murmullo extraviado
escribe en la distancia
un canto de amor
que crece y se desvanece.

Destello fugaz.

Es el tiempo de color azul,
fluye y florece lento, arraigado.

Los ojos vuelven a mirar
ese verso escrito buscando su historia. 




Ricardo Zanfardini



El imperio que me inventa 
I 
En ese mundo que desea
y es no saber;
donde  el verbo no lo suple ,
no lo espera. 
Nunca saber,
saberlo nunca todo. 
La forma es sólo circunstancia
                                     sólo tiempo.
...decía: -Hola silencio
y el silencio contestaba
desde una estéril geografía de fragantes idilios. 
...decía:-Hola silencio
y escuchaba su voz. 
Eco
Eco
Eco
Eco

...de cielo aguardado,
cuarzo escondido,
bosque nocturno.
 

La forma es sólo circunstancia
                                      sólo tiempo. 
...decía:- Hola silencio
y era no querer oírse mas.





 

DESDE EL RINCON EN QUE ME VEO


 

Yo soy nadie 
Un muro que cae
dejando solo la sombra
que puede ser tiempo o silencio;
aquilatado espiral de humo blanco
que busca en el aire su destino.
O nada;
letras caídas,
palabras muertas,
líneas indefinidas
y nunca yo.
Sólo rostros,
nada más.

 

Estar 
Un lugar donde resida la promesa
donde se revista la duda
se consienta el sentido
se nombre el vacío
se calle;
un lugar. 
Retrospectiva 
I  
Tengo tanto de ayer
y tan poco de mañana
que no me encuentro en el hoy. 
II  
Recobrar el no sé,
la duda
la quimera.
Ese tal vez suceda
sin saber cuando. 
 
 

Lo mismo;
el espejo devolviéndome
la imagen;
un pasado
algún destierro.
Sólo la lejanía
de aquel que era
antes de este,
aquella manifestación de mi;
aquel niño crédulo
de todo, de todos
pidiéndome un futuro,
un recorrido.
Aquel niño que se desdibujaba
en el espejo
mostrando la imagen
del nunca más.
  

Pablo Díaz

Hoy
 me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo de amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
¿dónde estás, en qué tiempo, en qué mundo te encuentro?
¿Hasta dónde estiro la mirada para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos.
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
¿Te acordás?
Habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
¿Qué es esto de sobreviviente? ¡Por favor!
Que algún día los encuentre.


16 de septiembre de 1976 - 16 de septiembre de 2009 (33 años)
Poema de Pablo Díaz, uno de los sobrevivientes de "La Noche de los Lápices".
Dedicado a Claudia Falcone, una de las secuestradas y desaparecida aquella fatídica noche


Alicia Susana Gómez, Buenos Aires, Argentina

Estación Piquete

Puente reclama la estación piquete
humareda de caucho que desdibuja el sol.
Olor a hambruna. Dolor antiguo frío.
Una olla desborda guiso bronca.
Manos ajenas palmean hombros propios
en esa barricada hay certidumbre:
Retumba la palabra "Compañero".

Irrumpe el arma con un gurca brazo
estampida ilusión despliega al viento.
Un cuerpo de mujer que cubre al hijo
y llora solo el niño
en medio de una bala.
Ofrece la Estación un falso amparo.
Dos pibes, portadores de Esperanza,
Persisten resguardarla.
Pero, celada, no hay disparo vano:
Bien elegido, el blanco son los sueños.
Rodilla rota. Espalda, tiro artero.
Pero en vuelo levantan. Resiste la caída.
Esa fuerza del odio eleva piernas
y la columna invierte
la dirección de sangre.

Pero, ojos bien abiertos, sonrisa desafío
enfrentan la mirada acero puro:
Lucero cinco picos, las pupilas.

"Samarikui", susurra Pachamama.
Por cada dos que parten surgen miles:
No precisa de abrazo la Utopía
se muta, puño en alto, hacia los cielos.

POEMA LEÍDO EN LA OBRA DE TEATRO DE VICENTE ZITO LEMA "LOCOS DE NOCHE". ESCRITO EN HOMENAJE A DARÍO Y MAXI.


María Eugenia Caseiro, Cuba , EEUU

Para yacerte dentro 


Si tuviera el poema para darte
si pudiera remediar
                  la desesperanza.
Si tuviera tal vez una razón
para desanudarte.
Si tuviera
ahora         cerca         ahora
tu hombro, tu pecho
                              acariciándome… 
Si tuviera una canción  que dedicarte,
si yo tuviera, la frase jamás dicha,
inventada para ti;
ideal          única        exclusiva
o el poder de ser estrella, y brillar,
brillarte, enteramente,
hasta alumbrarte la noche
allá en el cielo de tu alma,
plena yo tu luz sería sin sacrificio. 
Si tuviera el instante del sosiego,
un trozo de cordura, una medida exacta
una sola onza de aligeramiento,
llenaría contigo el universo…
el corazón, de mí, te llenaría.
 
Plenamente /  íntegramente/  toda yo
tu entraña buscaría
para yacerte dentro;
habitaría tus cárceles
engrasaría tus bisagras
movería tus clavijas…
fundida así a tus ejes 
¡Yo te habitaría!




                

E s p e c t r o s.© 
            
            Yo, tú, los árboles…
                        
            I
            Yo, tú, los árboles perfectamente
            juiciosos entre el día y la noche
            las calles blancas largas dóciles
            desatándonos
            llenas de ti, llenas de mí
            quitándonos el polvo. 
            II
            Dejé de besar
            de silbar al lunajero de tus pies
            para que nada
            interrumpa, me interrumpa
            tu carrera tantas veces proscrita. 
            Equivocadas entre sexta y nona                     
            emigran ocasiones
            llevándonos de en medio
            lo que más queríamos. 
            III
            No desentrañamos
            aquellas vertientes que trajeron la sal
            cuando pensabas, cuando pensaba
            sembrar     sembrar     sembrar
            eternamente
            pasajeros felices, trenes novísimos
            caminos, tildes, radios, señales;
            dibujos olorosos a jabón, paisajes
            sin límites…  
            y la espina en el naranjo de tu piel
            doliéndole a la lluvia. 
       


     Dedos 
            Tus dedos lanzan oscuros sin ley
            sobre las horas, granos de sal
            colmenas y alfileres. ¡Galgos!                             
            correr     correr     correr…
            dioses como piñas dulces sin templo
            vuelan    juegan     saben. 
            Chambelanes como delirios
            magistralmente
            tus dedos, mis dedos, nuestros
            funden lingotes de animales
            cautivos de ti. Tus pies, tus manos
            tocan pista; cal, estrellas rojas con agujas. 
         


   Pasos 
            Plata encendida tus pasos de romero al sol
            mis pasos
            bruma y montaña el mundo nuestro
            aposento en que te ríes
            reímos la extensión de transvelar
            nuestras naves al desvelo
            volar     volar     volar 
            única circunstancia
            de ti sin ti descarnado                                    
            tan tuyo, tan mío sin ti
            sin aquel que nunca fuiste
            no vale un astro, no vale mar
            no vale cielo cegándonos.  
           


 Huir.- 
            El temor
            atrapa lo que queda de tus ojos
            el destello fijo en la carrera
            terrible claridad sin muerte como agua
            en la pureza de tus pies tan blancos
            conejos que saben huir. 
          


  Esperar.- 
            Las ventanas se apagarán un día;
            hagamos cuenta que hasta aquí
            lo habías previsto, lo había previsto
            polvo     polvo     el polvo
            lunijunto de barrancos
            blancos palacios de hueso
            cal y arena que se mueven                                   
            prolongado flujo
            esperándote, esperándome
            esperándonos. 
            


Saltar.- 
            Saltar de alguna forma el mediodía
            crecer en el crepúsculo
            tocar la yema
            fruncido el llanto. Vernos
            inmensamente labios desnudos
            enfrentar tu nombre
            mi nombre, nuestros nombres
            nunca abandonados en los parques. 
            Acaso el polvo en sus cuatro estaciones
            nos sepulte. 

Fanny G Jaretón, Córdoba, Argentina

Juguemos en el Bosque


<
a la absoluta unidad>>


El error es la leyenda dolorosa decía Lautréamont
por eso prefiero remitirme más lejos
allá por donde todo lo in imaginado empezaba con:
Había una vez…
esa boca que agitaba los sobresaltos míos
para comerte mejor decías
y esos ojos que de la noche profunda
me devolvieron la transparencia del alba
para mirarte mejor me decías
y esas orejas que de buena forma supieron desobedecerme
y no sostener mis no cuando en realidad querían mis sí
para internarte mejor me decías
y esas manos perdurables de recuerdos revoltosos
para desordenarte mejor decías
y tu sexo el vaivén cargado de mareas
estremecido buque de embriaguez
río ancho y hondo de mi espíritu
para dejar de decir
para encontrar la Verdad.



Belén Vecchi, Olavarría, Prov. de Buenos Aires, Argentina

Con árboles en la cabeza
alguien escribe el lenguaje
del viento
alguien conoce de fugas hacia nada
del vuelo de pájaros
del canto de las nubes
de las inclinaciones del sol
y sus proyecciones sonoras
como truenos de polvo
y hambre…




Gregorio Pérez Hernández

¿Cómo llenar este vacío que me lleva a tí?
No hay aroma que supla tu aliento.
No hay tersura que sustituya tu piel.
No hay  descanso ni sueño.
Pasa el tiempo y siento que no avanza.
¿Dónde encontrarte sin lluvias?
¿Dónde estás con mis recuerdos?
¿Dónde dejaste mis besos?
¿Qué araña tu deseo si no estoy contigo?
Busco y solo  encuentro en mi soledad...
tus labios no me llaman...
tu cuerpo no me siente..
tu silencio llena mi mente...
y el sentimiento se desvanece...





Laura García del Castaño, Córdoba, Argentina

Sangre de pájaro




 El pájaro hizo un pozo en la jaula.

enterró los restos de su vuelo,

escondió los huesos de su sangre.

Pájaro solo bien se lame las mordidas.

Recuerda el nido.

Nido que flameas con restos de pájaro,

pico que sangras con restos de pozo.

Se abrió la celda:

Muerdes el aire con instinto,

aunque jaula en los huesos llevas.



Christian José Chávez, Salta, Argentina

Pitonisa

La noche se tropieza
con las gotas de tu risa.
Guardo el sabor de tus besos
y la espuma sonrojada de la última esperanza.
Ya no sueño
con amores tibios.
La madrugada
me asalta a contrapierna
acariciando el perfume 
de tus dedos de mármol,
estrechando entre mis brazos tu ausencia.
Y tu sonrisa
es un puñal clavándose
en el dolor de mi alma.
La noche de tu pelo,
los tragos de veneno de tus ojos oscuros,
la profundidad de tu escote...
Si no muero lejos con las estrellas
me acercaré a tus labios, 
sigiloso,
para robar la verdad
de tus escrituras antiguas.



Fesal Chain, Chile

Querido Sandro, ave de paso




Antes, antes
mucho antes
de la muerte
y de los ríos ancestrales
llenos de campesinos y de sangre,
en el sur del ventanal
y el lago espejo
mi padre ponía tus discos
en el nuevo Pick Up IRT,
y mi mamá bella y alegre
girando a nuestro alrededor
arreglaba las Dalias en el agua,
en aquel florero de vidrio
tan transparente
como el lago
y el ventanal horizontal
de persianas americanas
y sombras de la China,
en tanto yo
jugaba
tirado en la alfombra mágica
de Simbad,
con los santos y serpientes
de La Biblia
los campesinos de arcilla
y los pelos desgreñados del Ché
en su batallar,
y entonces
tu voz querido Sandro
ocupaba la sala entera
como el aire ocupa el mundo,
y llenaba mi cabeza
de aventuras
haciendo brillar mis ojos
como dos rubíes
de rojo carmesí,
como lámparas de fuego
o luciérnagas
alumbrando el color
del trigal de nuestra tarde,
y mis padres
tan felices
se miraban
coqueteaban,
cómplices de la vida que bullía
en su juventud temprana
querido Sandro,
y hoy en que ha pasado el tiempo
cubriendo nuestros cuerpos
de algarabía y de dolor,
yo y los viejos,
seguimos adelante
sin dejarnos doblegar,
y hoy
después de la guerra
y las lágrimas de sal,
ha llegado tu muerte
tu muerte triste
como explosiones de guitarra
y bandoneón,
que me ha hecho volver
siempre volver,
a la misma pieza
del florero
y ventanal,
a mi espíritu de niño
a la tarde de los enamorados
tan jóvenes de ayer,
y ahora

querido Sandro,
por fin
vuelas por el mundo
recorriendo siempre libre
no dejándote atrapar...


Baladas de Sandro en línea:
http://fullritmo.net/baladas-de-oro/sandro/

ALDO LUIS NOVELLI

¡Felices Fiestas! ¡Felices Fiestas!

Esa tarde eran siete
cuatro varones y tres niñas
jugando a la mancha sobre el montículo.

Después de un largo rato
transpirados de cansancio
cuando el sol brillaba sobre latas vacías de tomate
sintieron voraces mordidas en el estómago
y se sentaron a buscar algo comestible.

Natalia, la mocosa de cinco años
la de piernas como palitos de helado
encontró un pedazo de guirnalda dorada
la enlazó formando un efímero corazón brillante
y le gritó a sus amigos:
¡Felices Fiestas!, ¡Felices Fiestas!
y rió con picardía
como un esmirriado ángel de alas rotas.-

Germain Droogenbroodt

Mañana en Garden Valley (Himalaya)


“Ser uno con todo lo que vive,
retornar al Todo de la naturaleza”
Hölderlin


Todo anhela aún
el nuevo día

encima de las montañas
la niebla, la huella del pájaro

audible solamente
el latido de agua pura

el canto del río.

Norma Marchetti, Argentina

Y volví a mis pasos


Y volví a mis pasos en busca del tiempo,
minutos depuestos de otra verdad,
donde un fino margen dividía un intento
y se abría una puerta junto a un final.

Y volví… y estaban aquellos recuerdos,
reales o ausentes, volviendo a aflorar,
surgiendo historias sobre algunas fotos
guardando momentos que no vuelven más.

Y volví a buscarlos… y estaban tan cerca,
buscando ese mundo… mágico y audaz,
que marcó un inicio… o un final siquiera,
dejando una imagen borrosa y fugaz.

Y volví a mis sueños y a mi rebeldía,
donde lo imposible se podía alcanzar,
y latía más fuerte la sangre y la vida,
sin margen, ni brida para refrenar.

Revelé secretos… despeje los mitos,
me enfrenté a un reflejo de aquella verdad.
flores han quedado sobre un espejismo,
matices diversos… convergen detrás.

Y volví mis pasos para seguir viva,
sobre alguna imagen ajada y sin luz,
y me dio el motivo para esta salida
encendiendo cirios bajo un cielo gris.

ADELFA MARTÌN, Guadalajara, Jalisco, Mèxico

ES MEJOR SOÑAR

Porqué no creer que lo que vemos
es solo un escenario, un holograma
que vivimos así pues no sabemos
mirar en lo profundo de nuestra alma

Todo el dolor, los muertos, los heridos
la traición, desamor, y otros horrores
representan el odio, que por siglos
el hombre ha convertido en sus temores

Tal vez a esto lo llamen utopía
o aferrarse al soñar como evasión
prefiero yo creer que esa es la vida
mientras que no encontremos solución

Si aprender a mirar en lo profundo
nos lleva a otro nivel de comprensión
que fácil sería todo, si en el mundo
cada quien aprendiera su lección

Imaginemos una tierra sin violencia
sin hambre, injusticia, violación
de los derechos humanos; en esencia
no es difícil encontrar la solución

Como es arriba es abajo, dijo Hermes
un sabio que sabía de que hablaba.
Yo lo creo, es solo que aun en ciernes
està lo del humano...con su alma

Iván Romero Villegas, Venezuela




Soledad....

Recuerdo mirar el paisaje ver caer mis sueños,
volar mis temores y sumergirme en la soledad.
Ví al horizonte y ahí estaba.
Ahí estaba esa carta, la base de mi torre,
la base de mi vida.

La impotencia reposaba entre mis lágrimas,
quemando mis labios,
convirtiéndolos en sal, agrietándolos poco a poco.
dándole así un sabor amargo a mi pasado
a mi vida y a mi presente.

Huí de los lobos que firmaban mi carne con su olfato,
haciéndome recordar lo que soy y lo que seré.

Despejándome forcé una brecha entre el camino
de las imágenes fugaces que alumbraba mi martirio,

la silueta femenina que daría irónicamente
cese a mi confusión.

Ella dormía en su mullida cama
arropada en telas de impune soledad
que unían nuestros destinos.


La busqué con ímpetu hasta llegar a ella
Hallando refugio de la malvada
soledad en su cuerpo pecaminoso,
abatido por la sed caminé mis pesares por su cuerpo y
nos arropamos con la piel uno del otro.

Sumergidos por el deseo,
emergía vapor entre el roce de nuestros cuerpos,

dejando ver el sudor
que corría por su claro manto carnoso,
que poco a poco, extasiado por el dolor,
se alejaría sutilmente dando tiempo para
el inevitable retorno que ya clamaban nuestros
cuerpos eufóricos por el placer,
hambrientos de vida y compañía.
Al final de nuestro encuentro
Me despedí de su piel, raza de dioses, fundiéndome otra vez
Al hilo de la cotidiana soledad.


Solo cenizas

No fueron mas que cenizas, gritaba
No era mas que tiempo esparcido en la arena
apenas cocida por su propio aroma,
acariciada por colores tenues que sin vida
alguna arrepentirían a cualquier alma en su camino.

No habría tierra tan húmeda en mi vida
hasta que mi fugaz tacto topase con ella,
Aquella que enriquecida de arrepentimientos mortales
Secó mis heridas hasta levantarlas con mis sobras.

No esperaría más que una brecha en la arena,
una brecha en el tiempo que ya no tenía...
pues lo regalaría al suelo en mi camino

Mis rotas telas borrarían mi esencia en la arena.

No habría respuestas, no habría evidencias del
Alma sobreviviente.
Así cederían el triunfo al tiempo que
heredaría las cenizas del suelo en el camino,
que dormiría solo con orgullo por la eternidad.

Fugaz

“Todo se hunde en la niebla del olvido
Pero cuando la niebla se despeja
El olvido esta lleno de memoria”

Mario Benedetti.


No soy esclavo de relojes de arena
Ni soy una página eterna en la memoria.
Soy él verso vago de la juventud
De la prosperidad ajena
Y aun así soy el recuerdo de muchos.

Tan solo soy el pasajero
La pieza eficaz del exilio
Del destino
El naufrago de esta historia

Tan fugaz como una estrella
En esto del destino
Pasando de planeta en planeta
Siendo solo un instante de luz
Abriéndose lugar en el olvido
Paseando en la memoria.

Y quizás allí debo permanecer para siempre
Entre el olvido y la memoria
Pues no importa si le niego,
El olvido está lleno de memoria.





Gloria Eugenia Lemus.

RAYO DE LUNA



Son tus ojos de avellana, de mirar profundo y bello,

desesperan en la llama, y ropajes van cayendo.



Me atrapa tu sortilegio, profuso suena tu aliento,

en laberinto de luces, de nuevo, yo voy muriendo.



Sin pudor llega el deseo, atraído por la sangre,

que borbota en mis entrañas..!.yo deliro y tu me matas!



Son pasiones tan marcadas, si transitas por mi cuerpo,

adhiriendo, uno a uno, tus labios... !besos de fuego!



En enigma desespero, si va muriendo la noche,

y tu cuerpo crea distancia, arraigando desconsuelo,



Tu caricia que es mi anhelo, implantand o fiel destello,

!nuestras dos almas, el cielo! tus besos han de surgir.



Varón, que dulce seduces, me posees sin cordura,

fulminantes son tus luces, !eres mi rayo de luna!

Ana María Garrido, Buenos Aires

Lejos del mar

Lejos del mar,
sus puertos y su vórtice,
al margen del exilio,
la marea,
el vértigo,
el magma,
la rompiente,
mi soledad recoge
los frutos que le ofrece
tu acíbar
de vigilia y cadalso.
Me flagela tu olvido
de extramuros,
tu abandono de sepia,
de sépalo,
de salvia,
de salvaje agonía,
la pátina de miedo
que tapiza
las paredes
internas de mis sueños,
tu desidia sin aura y sin abrigo.
A la hora
en que la zaranda de la noche
decanta los fantasmas,
me refugio en mi reino
de ópalo y cenizas.

*****

HOLOCAUSTO

Respiramos los mismos
vicios acorralados
que hace miles de años.
Los vetustos espejos
cercados por la noche
perdieron hace siglos
memoria de las formas.
Fantasmas polvorientos
subastan sus chaquetas,
sus enaguas,
su hastío
en agónicas ferias
pobladas de gemidos.
Silencio aguijoneado.
Agobio de las flores.
Con paciencia de liquen,
el sol recoge el polen
de plantas venenosas.
De los trenes descienden
pasajeros de humo.
En los andenes quedan,
adustas,
sombras de los ausentes,
los que nunca han viajado,
los que no regresaron.
Los que echaron
sus almas y sus cuerpos
abrumados de olvido
a la hoguera feroz del holocausto.

******

ELLA INSOMNE

Cuando
ella regresa
de los laberintos
del insomnio
a caballo del viento,
y abre las puertas
de su casa
al alba,
la luz del sol
con su viejo mortero
deshace
las últimas sombras
que la noche
olvidó en los rincones.

Con los párpados,
la piel
y los cabellos
todavía tatuados por la luna,
ella desliza
sus pantuflas de lumbre
por las veredas
inmoladas al día.
Abril le prueba al barrio
las manufacturas del otoño
e inaugura los recintos del frío.

Ella entra al mercado
vestida de tumulto,
de cráter inconcluso,
de culpa y resolana.
La reciben
las frutas y los panes
con pulcritud de nube.

En el parque,
árboles sin memoria
la ven cruzar
sombría,
arcaica,
hospitalaria.
Se muere de abandono
ante la tarde con tentáculos
de agua luminosa.
Ella hunde sus pies
en el estanque
poblado de galaxias.
Llega a su puerta
en andas de los grillos
ocultos en el aire.
Luego,
extiende sus alas
de claustro
hacia el poniente
y en un vuelo de antorchas
y alondras sin recato
anida entre las ramas
brumosas
de los astros.

Ana María Garrido

JESUS MANUEL ALBO

LA VIDA NO ES NADA

Todo es tan efimero,
que la propia existencia es un trozo de nada,
deslumbran las obras
y desaparecen en el juego,
que se da en la bajada,
donde la eternidad existe,
en la esencia mas sabia,
cuando se viaja a la regiòn callada.

Ayer era algo
¿Que es lo que pasaba..?
en la mansiòn del olvido las lagrimas,
las sombras que alimentaban,
con la fuente vacia los suspiros del alma,
necesidades latentes,
como estrellas en el agua,
que al menor movimiento sin querer escapan.

Y la vida que no es nada,
con el tiempo va en su marcha,
haciendo flores del campo,
y el cielo cae en cascada,
volviendose pronto rio, para conducir las aguas,
pero la tumba aparece enmohecida,abandonada,
y aquella que prometia que nunca
su amor olvidaba...
Ahora camina del brazo de otro,
y sonrie la condenada.

Chelo, Argentina

Los capítulos del Barranco (1):


La santidad de tu amor
perfuma las gotas de mi sangre derramadas
por haber abrazado al diablo.
Flor de lis, veo tus raíces
tus colores tan altos
apenas los puedo imaginar.
Todo se ha dormido
y la luz que proyecto
es la sombra de mi último juego.
Miro sueños.
Nada bucólicos.
Mi aliento es la niebla.
Comprendo...
sí, comprendo
con un recuerdo basta.
Lo estoy haciendo por ritual,
últimos laureles que merece mi sangre.
Todo se ha dormido.
La farsa nunca acaba, te escucho con estrépito.
Daría inciensos y todas las pruebas de luz,
sigo teniendo valor.
Me hundo en tus ecos para seguir tus huellas.
Daría incendios y todas las pruebas de oscuridad,
sobre mi cuero,. escribiendo con tierra.

Liliana Varela

VESTAL DE TI

Porque repetís el rito del litúrgico meandro
voy a vos desde el Edén jamás creado,
desde el silencio que un Big Bang rompió alguna vez.
Me resisto a responderme-te que la vida es un suspiro
que el desierto es sólo arena-antes mar.

Me provoco, te conquisto
me ensimismo, me crepito
en la borrasca que no llega a diluviarte
en la boca que no puede devorarte-me
por completo.

De Vestal soy aún manos
que un cántaro aún atisba,
soy la garra, la codiosamente pérfida actitud
que te provoca ser hombre

y me torna a mi mujer.

Jorge Humberto/Covina/Portugal

LISBOA SIN ENCANTO



En este mundo donde se cruzan hombres solos,
se queda en nosotros la mirada del niño
preguntándose por qué no sonríen
los adultos y por qué necesitan ellos
de sus antiguas guerras tribales.

Hombres cansados de tantas luchas
matan la soledad en un vaso de vino
y se les modifica la voz
como en una canción muchas veces repetida,
arrastrando su nombre por la tierra.

No comprende el niño
el por qué de esas guerras banales.

Hombres sin rostro pasan entre la multitud
extendiendo la mano.

Y el niño a lo lejos llora en voz baja
su enorme tristeza,
perdido en Lisboa
en una calle cualquiera de la antigua Ciudad.

OSCAR GARCÍA

RECETA PARA HACER UN POEMA

Tomar una dosis de locura,
puede ser una pizca o una cucharada;
depende de la intensidad de la pasión
o de la bronca o la melancolía.
Adicionarle un golpe de belleza
con hojitas de cadencia y ritmo,
el zumo de una metáfora,
la hebra de una imagen,
salpimentándolo al final.
Con la espumadera quitarle lo que sobra
y los vestigios de asonancia y rima.
Si al probarlo no satisficiese
desmigajarlo lentamente
y almacenarlo dentro del corazón
para que el latido
lo moldee en dardo o en caricia.




Revista Aromito de José María Pallaoro

ARTURO ALVAREZ D’ARMAS (VENEZUELA)

Goce y sonrisa
piernas abiertas
el pezón en la boca.
Solos
brazo con brazo
nos revolcamos en la hierba
oyendo el crujir del río.

Sin mordaza.

JUAN SAGARDIA - SANTOAMOR

ELLA ES EL AMOR

Ella es la bendita
La que me duele lejos
La que se hace ausencia
Por ella muero y despierto
Por ella abrazo eternidades
Y amor.
Por ella me adoctrino
nuevamente en el amor.

Su vos es un susurro de Ángeles
Es el blanco
de palomas vírgenes
no sabe arrepentirse
cuando hablamos de amor.

Ella es alma
de cien años,
ella es la canción
que quiero en su oído.

Leopoldo Sánchez Arenas

En Esencia

En esencia: ¡amor
tu eres!... indeleble luz; soy tu idea
azul, verde, a la tierra
llega el son breve de nuestra apariencia,
al todo, la virtud.
¿Por cuál puente acierta nuestra virtud?

Nombro en ti la presencia
que derrama los elevados cantos,
en ti habla el viento; oigo
el anhelo al claro de la consciencia.
De mis ojos, de dentro
la luz de un sol alaba tu belleza.
¡Sabia belleza!... Gozo
en espíritu de ti y lo infinito.

¡Cuánto azul en la tierra!,
¡tanto es el cielo como en amor tu eres!

Rocío L’ Amar, Chile

KAMASUTRA

adivina

la tregua ha muerto
y el papel pintado indica inflamable

querido adán
bajo ninguna ley te escaparás del poema donde estoy

sin brassier

esbozando misceláneas esperándonos juguetear
la una con el otro

ambos

esa re puta
…………….[can] ción
………………………….del prohombre
…………….parece estar
en mis labios

mientras los oídos fracasan

puaj

evita pero no angélica podría
engancharme un bossa nova una fuga de bach
swing

aunque da lo mismo

no es tiempo de cantinelas sino de 64 historietas por escribir

mi estudioso ludópata.

Gregorio Riveros, Venezuela

RESECO

En esa vieja fuente
donde jugaban lagartijas
tostadas por el sol
soy zumbido de agua
que sube
al vacío.
Un zumbido
y nada más.
Cuerpo
humedo
que no sabe
desde cuándo está reseco.

Amelia Arellano, Argentina

A LA EULALIA LE FALTABAN 5 PAL PESO

Ha empezado a nevar y es primavera. Los copos se disuelven en la fonda oscura de la Eulalia. Claro, siempre se dijo a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.
Nació silvestre, como las verbenas, pero el hombre y sus circunstancias decidieron por ella.
Cuando quedó guacha, se la llevó el patrón, y como el trabajo en la Estancia era mucho, decidió que no fuera a la escuela.
Creció como los yuyos, a merced del tiempo.
Cuando el frío le llovía en los ojos se tapaba, toda, toda, con la cobija de lana de su abuela, única herencia de su pasado.
Cuando las ubres, comenzaron a hincharse, la cabrillona fue cabra.
Como caen los chañares maduros, fue pariendo hijos.
Hijos de la sed. Del viento. Del hastío.

Siempre se dijo que a la Eulalia le faltaba 5 pal peso.
Su ley fue contraria a la de las bestias.
“Que nazcan hembras así aumenta la majada.”
Esta era la ley del hombre:
“Que nazcan machos para que haya más fuerza de trabajo.
Cuando la única niña se anunció, el parto vino complicado; decidieron sacrificar la niña por la hembra reproductora.
Al poco tiempo el vientre fue creciendo como la luna llena.
-“Que se va en sangre”-
-“Que el aborto es pecado”-

Ahora las 40 primaveras yacen en una caja de madera.
Los copos se disuelven en la fronda ingrávida de la Eulalia.
Las cotorras rezan y murmuran.
No hay lágrimas, ni congojas, ni un te extraño.
Claro, a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.

Silvia Patón Cordero/ España

Y aún dices con desconsuelo

Y aún dices con desconsuelo,
amor que en la lontananza
habitas con desesperanza
sobreponiéndote a mi duelo,
que le amas desesperado,
roto, desencajado,
como quien ama el aire
que respira vanamente
y que le ahoga
en su suspirar.
Y todavía, inclemente,
llorando por tu desdicha,
te quebrantas en la dicha
de vivir de esperanzas,
pues sus crueles mudanzas
no son sino maldad
con que maneja mi pecho
y me arrebata el derecho
de pervivir en libertad.

LUCIA GÓMEZ, Cali, Colombia

SONATA DE AMOR
Dicen que los violines lloran…
Dicen que lloran de amor
Cuando mariposas bellas
Se les roban la ilusión.

El violín pide en sonatas
Que le regresen su amor...
Rondoncino, adagio, allegro,
Tocan las cuerdas al son.
Que se robaron un día
Lo que era su corazón...

Lo despojaron del alma
Una utopía de amor.
Que torne ya la esperanza
Que el violín se muere en flor...
Que regrese ya su amada
Para que acabe el dolor.

Francisca Huppertz, México

PENSAMIENTOS VIVOS

Todos esos pensamientos
Tirados en el espacio infinito
Y que nos regresan
Un día así,
Sorprendiéndonos en el instante
De una calma provisional.

Ellos han cambiado
de formas
Se han modelado
Al contacto
De los demás
Encontrados en su camino
Y olvidamos
Que los hemos creado.

Olvidamos
Que los pensamientos
Tienen vida
Y que también
Regresan a su fuente original
Como los pájaros celestiales.

Beatriz Martinelli, Buenos Aires

POESÍA AUSENTE

olvidó el dolor
la ausencia
las manos
no buscan ternuras
la piel
recubre sus huesos
el latido es prudente
no hay abejas
ni hormigas
alborotando el nido
la angustia
es recuerdo
como recuerdo es
la pasión

no despierta sobresaltada
el pesar
es palabra antigua
como antiguo el amor

*
el sol ilumina
un campo gastado de sequía
mas ignorantes
las hojas de los árboles
muestran sus verdes
el invierno en despedida
*

la garganta
de las horas
tragó todo su tiempo
la espera
un vocablo deslucido
con importancia envejecida

*
cuando recorrer cada palmo
de una anatomía aprendida
era ritual deseado
cuando la ausencia
dejó aristas en el alma
pensar en no tenerle
una idea insondable

ya no hay piel
ni ritual
ni ausencia
el alma
sin filos
sin reclamos
pasea cómoda en solitud

*

MARIA CRISTINA BRIANTE, Buenos Aires

no sé cómo ocurrió

estás aquí en mí lugar,
no lo creo

medio sentado
fumando

yéndote cada vez
con ternura

tu dulzura se escurre
como arena entre los dedos

te miro
tranquilo, me ves

tu corazón suena fuerte

la piel en calma ya

hablás de fútbol
mientras te vas
del mejor amigo muerto
yéndose

y tu hermano y el mío que
no están

con certeza que un día
nos iremos del otro

nombramos a los hijos
mezclamos nombres de varones
edades de varones
nuestras vidas para amarlos

estabas allí, no se como ocurrió
tu mano en mi pelo
la cercanía, mi calor
casi olvidado
hablamos de cosas serias
volvimos a cambiar el mundo
como antes
cuando sentíamos que era posible

Germain Droogenbroodt, Bélgica/España

Del libro: “En la corriente del tiempo”
XXIX Premio de Poesía Juan Alcalde 2008


Atardecer


El murmullo del agua
dice lo que pienso
Chiang Tzu
El sol
que prende el fuego del alba
declina en su propia sangre
entre el ramaje de los árboles
el viento lanza un último suspiro
audible queda el murmullo
el río
pero el ojo que busca sosiego
se embriaga con el vino
que tan generoso vierte
el atardecer.
***

Apacible mañana en el Himalaya
Parece
como si la noche anterior
hubiera saciado toda sed
el día llega pleno de luz
y voces de pájaros
extraños al oído
a lo lejos
el sonido vacilante de una flauta
un rezo matinal
para Shiva, para Buda
o para cualquier otro díos
tan apacible parece esta mañana
como si después de tantos siglos
alcanzase la humanidad
finalmente la paz
finalmente tranquilidad.

***

Águila

Los cuervos vuelan en bandada
el águila vuela sola
Luchino Visconti
Tan cercana al cielo
vuela el águila
solitaria
como el poeta
esperando paciente
la llegada de una palabra
hasta que al fin la pluma
rasga unas líneas

dudando todavía
del sentido
vano
del nombrar.

***


¿Qué más busca la palabra?

¿Qué más busca la palabra
en los posos del ser
sino lo insondable
que sin embargo existe?
como el agua del río
de la mano escapa
pero en el cántaro
su límite alcanza
su forma conserva
y sacia
como a veces
el poema.

++++++++++++++++++++++++++++++++

Germain Droogenbroodt, nació Flandes, Bélgica, pero vive ya desde el año 1987 en Altea, España. Es poeta, traductor, editor y promotor de poesía moderna internacional.

Maria Teresa Brossa

El catalán es un hermoso idioma que he descubierto gracias a mi autoexilio en Cataluña, pequeño paraiso escondido del mediterraneo. Tiene las esencias del italiano, del portugués, del francés y asi con su pluralidad se forma y se mantiene pese a las bestialidades que mutilaron la patria Catalana hace centurias. Disfruten amigos de este poema mínimo.

Compartido por Senén Rodríguez Perini

--------------------------------------------------------------------------------


(Traducción del Catalán al Castellano por la propia Teresa Brossa)
(N. de R.: Porque me metí yo a traducir y casi le mato el poema)


poema 1



Con la armadura puesta

no veo. No me ves.

En mi armadura quisiera,

una fisura

y empezar

a vivir.

NORTON CONTRERAS ROBLEDO, CHILE/SUECIA

PRELUDIO
I
A lo largo de siglos milenarios
vienen estos cantos definidos
de las profundidades
germinales.
Como un río de flores amarillas.
Como océanos de aguas
subterráneas.
Son palabras de enamorados,
susurros de amantes fortuitos.
Las voces de los silenciados.
Estos cantos en tiempos
de amor y de guerra van
hacia la gente.
Son un testimonio del pasado,
una mirada al presente,
un canto de amor,
de esperanza al futuro.
Desde edades estelares…
como la luz al día…
como el espacio al tiempo
a través de años infinitos.

Mariano Estrada

Te buscaré.

1

Perseguiré tu sombra.
Vagaré por ahí, por los suburbios
inhóspitos del desconsuelo.
Oleré tus perfumes
en la espesura íntima
de los escombros, esas
flores depositadas
en los fermentos
finales de la noche.

Hundiré mis pupilas
en los ojos inconsolables
de los perros abandonados,
en la respiración convulsa
de algún sueño abatido.

Miraré en el reverso
de las caricaturas,
en las formas clonadas
de la ensimismación
y de la indiferencia,
en los rostros desfigurados
por el agua afligida de las lágrimas.

2

Urgido por un séquito
de arañas impacientes,
me desespero y dudo,
pero quizás te encuentre aún
entre los pliegues
inciertos de la duda.
¿Por qué desvanecerse en una sombra
larga que no es del todo negra?

Resiste, corazón, hasta que el alba.
desactive los vértigos
de esta feroz melancolía…

Aspira la verdad en esta hora
en que la luz desconfigura
los sucios contubernios de la noche.
¿No los ves esconderse en las conciencias?

3

Ceniza, claridad y frío.
Amanecer intrépido de plomo.
Rayos de sol, agujas aceradas.
Dolor de realidad, dolor de luz
que pone al descubierto la existencia.

¿Existes de verdad, o tal vez eres
insidiosa pasión imaginada?

Te llamo a gritos, no respondes.
Sacudo el corazón,
tampoco te presiento.
Se me agrieta la fe.
Me resquebrajo, sangro, me diluyo…

Y veo. Veo finalmente…

Sé que jamás te encontraré,
aunque te fundas con mis ojos
en este caminar hacia el olvido.


www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com

Alejandro Aura

El que canta…


Mi ciudad está loca,
a veces tiene calor y a veces tiene frío–
nosotros sabemos bien lo que se dice a cada hora–
a veces tiene calor y a veces tiene frío
entre la mañana y la tarde–
¿por qué no hablar del clima?
a veces es premonitorio un buenos días–
entre la tarde y la madrugada.
Y alguien que la retrata–
a mi ciudad en seco, sin augurios–
y ella que coquetea.
Mi ciudad está loca, de deveras.
Tiene tedio–
pero mi ciudad tiene mercados y avenidas,
huellas de muchos que nunca se marcaron,
trato humano aunque comercio
donde todos caemos y a veces levantamos–
tiene tedio (¿o soy yo,
que estoy juzgando parcialmente?)–
tiene parques y flores
y crímenes y criminales
donde el hombre de ciudad se mira y desahoga–
no mataré becerro nunca
porque becerro que alcanzo es muerto y despellejado–.
Tienen los mercados frutas y verduras–
tiene tedio, mi ciudad
tiene tedio
y yo con ella.

Enrique Roberto Bossero

SENTIRNOS SOLOS


no es estar solos
sino rodeados de otras soledades
que se creen acompañadas.
Estar solos entre esas soledades
o de otros en permanente estupor
duele más
que la oculta soledad de la noche
cuando creemos estar realmente solos
y sólo estamos
en medio de un coro ansioso de suplicantes.



COMPARTIDO POR OSVALDO LÁZARO

AMPARO CARRANZA VELEZ, Argentina

DESNUDO GRIS


Este desnudo eterno
ha sido alcanzado por el cielo y la lluvia.
En la caverna se esconde la niña,
bajo la forma de las piedras.
Tiembla de gris.
De invierno.
De mar.
Mientras un violento rayo de luz
la toca.

Hay algo en el aire, ahora.
Nuevo y denso, aire.
Como augurio de destino con suerte.

Presagios sobre el desnudo de piedras.

HÉCTOR COBAS, Argentina

BÚSQUEDA DE MI MISMO


Soy una copia de mí mismo,
Un hálito de luz
Que como candela encendida
Ilumina el contorno
De un pasado incierto,
Desfigurado en la oscuridad
De una noche negra y silenciosa
Que configura mi ser.
El fue; ya no es,
Mi yo sonámbulo,
Atraviesa las tinieblas sombrías
Pretendiendo atrapar los fantasmas
De imágenes apagadas en el inconsciente por el tiempo.
¿Quién soy?
Preguntan los nostálgicos pensamientos
Que se arremolinan en mi mente.
Preguntas insondables
Que no tienen respuesta.
¿Soy acaso un insignificante punto en el espacio vacío?
¿Un pasar del tiempo cual ráfaga fugaz? ¿Un soplo del todo divino?
¿Un ángel caído del paraíso de Milton?
¿O sólo una pausa en el devenir eterno del mundo? ¡No lo sé!
Y en respuesta escucho una voz que viene del pensar de Hölderlin
¡¡¡Un signo sólo soy indescifrado!!!

ELENA GARRITANI / CHIVILCOY

CADA POEMA

Ya no aspiro a la conciencia iluminada del poema
sólo me estremece un pequeño pasaje por el éxtasis
un reloj que canta en las agujas detenidas y luego reanuda la marcha incierta, la aventura .
Cada poema es un astro cruzando la galaxia
teñida de opuestos fulgores cuando el blanco cangrejal mueve el hastío
de las piedras
Cada poema gotea en el papel
una miríada de lunas
recorre ráfagas de fuego en los dedos fríos de la usura detiene en el pecho del amante
un navío mecido en la marea,
y el frío que sube de la ciega noche
y de la niebla
Cada poema es la consumación de un banquete
un sudor amargo
una caricia febril
un portal cerrado en el alba
Cada poema encierra penumbras en la colmena del sol
y trepa por los muros de cal de la noche
Cada poema inicia un rezo
un morbo
una blasfemia
Enciende el augurio de las hadas
el deseo del eunuco
el clítoris de las dalias
Serpentea en los bordes de la espera
Y recorre sin tormento el sudario estrecho de la piel .

Lucía Gómez, Cali, Colombia

PALABRAS EN DESORDEN
Es en Noviembre cuando me sobran las palabras
Y las escribo y las dejo colgadas en los hilos del tiempo…
Las pongo en desorden en la distancia absurda del olvido.
¡Noviembre me hace trizas el alma!
Debe ser porque algunos versos se niegan a morir con el recuerdo.
Esta tarde calurosa, cuelga del cielo prendida de tu nombre
Y un hilo con el que me ato a tu memoria, parece que se rompe.
Noviembre sin ti, es como un caballo que corre en la pradera
Llevándose en su lomo un enjambre de besos entregados
Para esparcirlos en un montón de bocas que parecen dormidas.
Y el pensamiento suspira y se adormece y se queda como ensimismado…
Y el sentimiento que había nacido se queda atorado en las redes del pasado
Como esperando a que la semilla del amor germine.
Noviembre es esperanza, es vida, es despedida,
Es tener en las manos una paloma blanca a punto de volar,
Es gritar con fuerza por lo que soñamos y no se pudo alcanzar…
Y en esta espera… Corro a otros brazos pidiendo: Libertad.

Jorge Humberto, Covina, Portugal

LA NIÑA Y LOS CAMPOS DE TRIGO


Entre las cortinas y el viento norte
me asomo a la ventana
para ver los vastos campos de trigo
que se perderán de vista,
cuánto más esfuerce mis ojos
para llegar a las llanura.
El sol me impide
Llegar más allá.

Vastos campos de cebada , en cuyos
terrenos cultivados por la mano de la mujer
y del hombre, lanzando cuerdas de
músculos y de nervios, son paraíso para
incontables aves que allí hacen su nido,
para comer las semillas caídas
de en el milagro del suelo.

Y por la mañana, la niña se pone en camino,
atravesando el largo
trigal, para ir a llevar la merienda a sus
padres en un cesto con mucha agua,
embutidos de carnes y fruta fresca,
dándoles así el merecido reposo.

Qué emocionante ver estos campos en
que se pierde la línea del horizonte. Su
tono armonioso, cuál olas suaves de
un mar terrenal, repleto de vida, que nos
lleva a meditar sobre la importancia del buen
vivir, sobre aquellos que trabajas la tierra
de sol a sol.

La niña camina ahora en
dirección a la escuela, y yo la veo pasar todos los días
en los umbrales de mi ventana. De
esperanza son los versos que todos los días ella
entona, versos cantados por todos aquellos que nunca se
subordinaran al patron. Que la tierra es de quién la
trabaja en todo su esfuerzo y dedicación.

12/11/09

Aarón García Peña, España

Poética:
Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo —de leerse— podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno —de acabarse— podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para este fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella.

En poesía cada imagen es una defensa de la idea. Sin idea no hay poema. Sin imagen no hay poesía. Ya sea por medio de la idea o de la imagen —si no ambas—, el poeta sólo debe aportar lo que no existe, y ser él mismo hasta cuando miente. Así, como sólo si un grano de arena irrita el tejido de la ostra, se forma la perla; sólo si el poeta es irritado debe escribirse el poema. Lo demás es lo de menos.


Texto muestra del libro:
Si concedieras, dios, dejar de amarte
a ti, que me leíste y te he leído
por envidia, cobarde como eres
bajo el polvo del mundo, inspirado
por todos los de aquí que te difaman.

Yo me fío de ti de vez en cuándo.
Todas tus partes caben en mi mesa
de escritorio y ahora, que pareces
haber perdido el juicio, disimulo;
cualquier engaño es bueno si no aburre.

No es fácil descubrir que no eres más
que un tema recurrente para un verso,
los hilos que nos cuelgan de la manga.
Apenas has llegado a merecerte
la altura de tus propias convicciones.

¿A quién no le preocupa hacer memoria
de todos los errores que cometes?
Concede, al menos, dios, que mis dos hijos
estén de ti más lejos que mis manos.


---
Aarón García Peña (Madrid, 1978 - Oslo, 2061)
Escritor

Arturo Álvarez D'Armas, Venezuela

En aquel cuarto


En aquel cuarto
de luz apagada
y en una cama sostenida por ladrillos
estabas tendida sobre sábanas raídas
te besé
allí sentí
senos maduros
sudor
olor a mujer.

Eras sonrisa y dulzura.
Me acosa la memoria
en frías madrugadas.

¿Nuestro encuentro es el retorno hacia el pasado?

-------------A Nora Carrasquel

EVERARDO. Antonio Torres Glez.

En el silencio ví


Ví como los pájaros sacudían las alas
y cantaban su vuelo
-blanca desnudez de la penumbra-
delizando el cuerpo en el ocaso
sombra cetrina...
perfil oscuro de tus párpados.

En ráfagas de otoño balanceaban
recuerdos
como péndulo de luna
hipnotizando el espejo del armario.

Ví como las crines de una yegua
tremolaban siguiendo las estrellas
y su vaivén ceñía los sueños
la media sonrisa en libertad de tu mirada
la caricia del viento...
silencio de las piedras.

Ví como tus senos dormitaban en la lluvia
en el aroma fugaz
en el celaje
en la sombra incitante del naranjo.

En el silencio ví como la aurora
se estremecía junto al rojo de tus labios.

Sofía Oliveri, Buenos Aires, Argentina

LA LLAVE

Hay llaves comunes,
llaves que abren una casa y te dan hogar
otras abren oficinas y te dan trabajo.
Son puertas, son candados, cerraduras...
Cáda una de ellas es diferente y sus ranuras tienen que ser precisas para poder funcionar.

Sí, todos lo sabemos, se pueden usar otros elementos en reemplazo,
pero sí que éstas lo simplifican, verdad?

Pero hay una llave, si supieras de ésta en particular...
No tiene límites, no hay barreras,
es magia pura, no es ciencia.

Esta llave que te cuento,
esta llave sin ranuras, no se puede copiar ni reemplazar.
No abre puertas ni candados,
No abre cerraduras.

Esta llave misteriosa abre preguntas, y tal cual lo estás pensando,
adentro están las respuestas.

Ojo, no la busques, una vez que la encontrás no tiene vuelta atrás.
Hay que esperar el momento, la llave va a llegar
y vas a hurgar
-desesperadamente-
hasta llegar ahí,
a las más profundas inquietudes,
y vas a buscar, a darte cuenta, a comprender.

Son esas cosas que rondaban en tu cabeza,
que te sacaban el sueño,
que no lograbas descifrar,
son esas cosas las que vas a entender.

Yo ya la encontré...
y lo único que descubrí, son las cosas que perdí,
de las que no disfruté
por estar pendiente de este momento.

Ahora lo sabés, lo cual no puede significar otra cosa:
-vos también la encontraste-

Y me entendés, ahora ya no parece tan importante saber.

Luis Felipe Belloso, España

Y otra vez vuelvo a caer,

y otra vez me volveré a levantar.



Sus ojos, su boca y sus manos,

mi perdición y la de mil humanos,



Y otra vez volveré a caer,

y otra vez me volveré a levantar.

Adelfa Martín, Guadalajara, México

Mi humilde homenaje: A

MIGUEL HERNÀNDEZ
Octubre 30, 1910-Marzo 28, 1942

Pastor de cabras tu, lector voraz
escritor de versos y soldado
de orígenes humildes, un rapaz
luchador valiente y arrojado

Inmensa fue la obra que heredaste
Las Nanas de la Cebolla; inmortales.
Como un deber sagrado nos dejaste
perpetuar tu recuerdo en los chavales

Traspasaste las fronteras de la historia
contra el esfuerzo vil y asesino
de dictadura cruel y sanguinaria
que decidió por su cuenta tu destino

La mano negra y larga del tirano
desoyendo los pedidos y desvelos
te dejò morir enfermo y solitario
en fría celda, solo y sin consuelos

Desaparecer tu obra decidieron
eruditos sagaces y mendigos
del poder, que nacía vengativo.

Mas no supieron ver, ni nunca vieron
la gran solidaridad de tus amigos
que con riesgo de libertades propias
salvarla totalmente consiguieron

Ultimo acto; rebeldes desconciertos
de un joven torturado, no vencido
fue morir con los ojos muy abiertos
mirando fijamente a su enemigo

Osvaldo Risso Perondi / Córdoba

Los osados


desenmascarar
a los
enmascarados
que deambulan
por subterráneos
del tiempo
escudriñar silencios
dibujar
horas en
la nada
trepar tapiales
como gatos galácticos
por estas noches
pletóricas
de relojes urbanos
y habitantes de papel.
optar
por la inercia del espectro
o las líneas iluminadas
de la existencia
indagarse a uno mismo
redimir
mariposas interestelares
amanecer
en las terminales del siglo
como mendigos de sol
que salen
a caminar
mañanas
y calles olvidadas
vacías de colores
y tantos desencuentros
quijotes imaginarios
cabalgando
sobre insomnes rocinantes
luchando contra los
papeles de los diarios
que hablan
sin parar
de nuestra aventura palabrera
cotidiana.-

Alba Estrella Gutiérrez, Argentina

este poema fue parte del recital que dimos con Julia Lascano y Alfredo
Gallino, en la Casa de Madrid en la Argentina

piel de azabache
mi pena
luz para dentro
como lámpara de acequia
llevo clavado en el aire
un sabor a noche nueva
ay amor
que me descosan los miedos
y que amortajen tu pelo
sobre los hilos del viento
ay amor
los llevo clavados
como puñales pequeños
mi corazón
está lleno de silencios
galopan mi cabeza
me aturden los sentidos
y me desnudan la lengua
que te quiero
amor que te quiero

piel de roldana mi pena

Jorge Humberto, Covina, Portugal

SÉ DE TI



Sé de ti compañera, donde el sol
levanta alas y te trae el despertarse
limpio del amanecer.

Sé de ti en la sonrisa que me das
al despertarse y me llevas junto en un
pecho de rosas.

Y el día se hace de golondrinas,
poisadas en el regazo de tu nido.

Y tiene lanzas y flechas y espadas
tiene en los ojos de las madrugadas
y tiene rosas a florecer en mi pecho.

Y sé de ti en la frescura
con que lavas el rostro por la mañana.

Sé de ti cada paso tuyo
en el embarazo del sol,
en el libre canto de los pájaros.

Sé de ti por el día fuera,
manos en tercio en tu pego,
contado rosarios de penas.

Y tiene lanzas y flechas y espadas
tiene y tiene pájaros y sol y agua
tiene y tiene alas y rosas tiene
golondrinas en el regazo de tu nido.

SÉ DE TI



Sé de ti compañera, donde el sol
levanta alas y te trae el despertarse
limpio del amanecer.

Sé de ti en la sonrisa que me das
al despertarse y me llevas junto en un
pecho de rosas.

Y el día se hace de golondrinas,
poisadas en el regazo de tu nido.

Y tiene lanzas y flechas y espadas
tiene en los ojos de las madrugadas
y tiene rosas a florecer en mi pecho.

Y sé de ti en la frescura
con que lavas el rostro por la mañana.

Sé de ti cada paso tuyo
en el embarazo del sol,
en el libre canto de los pájaros.

Sé de ti por el día fuera,
manos en tercio en tu pego,
contado rosarios de penas.

Y tiene lanzas y flechas y espadas
tiene y tiene pájaros y sol y agua
tiene y tiene alas y rosas tiene
golondrinas en el regazo de tu nido.



Karina Sacerdote, Argentina

DELIRIO XV

Un pájaro nos cruza en vuelo. Y tus alas y mis alas.
Manidas las plumas en poesía, manidas las alas, manidos los vuelos. Y no hay, sin embargo, ahora, otras palabras más que alas de plumas nacidas en viaje. Porque pájaros somos buscando el tiempo de claro aletear. Y mis ojos de pájaro buscan el sueño de tu boca entreabierta. Y sos vos el que acompaña las lágrimas tristes de los entierros. Tu voz que me calma el dolor de herida que late. Cuando niña, cuando antes de vos, cuando sólo tenía tres pares de ojos y nada más, y a pesar de ser eso todo y suficiente. Cuando ahora que no encuentro más que alas de plumas en vuelo que logren de mí la sonrisa. Cuando ahora que soy un después y que me traigo lo único que vale.
Y es que un pájaro nos surca y ese pájaro nos respira. Me da de vos todo lo que necesito. Nos alimenta el beso entre plumas de suave alivio y quiero ser, también, esa yo que de vos arranque lo que daña.
Manidas las plumas en poesía, manidas las alas, manidos los vuelos. Manido también el dolor y el estar tan sola. Porque ahora que ya no, porque ahora que sí me convenzo y me entrego, prefiero abusar de las alas que seguir repitiendo el dolor de una espera perpetua. Aunque la eternidad sea un abismo y no llegue nunca, prefiero la verdad de un abrigo, la verdad de un grito, la verdad de un adiós, la verdad entera.
Y tus alas y mis alas.

Emanuel Picone, Argentina

verdes lagrimas de un sauce escrito
como escaleras de pasos fisicos
deslizan hilvanada distancia
leen profundas paginas
del rio que mañana amanece en olas noctunas
el albañil de paredes congeledas
el almanaque de los dias perdidos
el ausente firma sus dudas ...

LUCÍA GÓMEZ, Cali, Colombia

NIDO VACÍO
¡No sé en qué momento te fuiste de mi vida!
Si yo estaba pendiente de hacer ruido en el bosque
Para que tus pasos quedos escucharan mis pasos
Y tu alma y la mía pudieran fusionarse.
No sé en qué momento dejamos de mirarnos
¡Si cuando tú dormías yo velaba tu sueño!
Debe ser que te fuiste cuando yo estaba triste y
Dejé solo el nido para ir a buscarte.

MARÍA ROSA LEÓN, Argentina

SUEÑO

¿Es verdad que los sueños
sueños son?

Anoche soñé mi propia muerte.
Me desperté muy angustiada
cuando no te vi llorar
junto a mi ataúd.

RANAS BAJO LA LLUVIA

Caminé bajo la lluvia horas y horas, noches atrás.
Fui besando a todas las ranas
que encontré en mio camino.
Ninguna de ellas, ¡ay!
se convirtió en el príncipe que me visita
noche a noche
en mis sueños.


Adelfa Martín, México

LOS HEREDEROS

(un sencillo homenaje a los niños jornaleros
mexicanos, inspirada en el cortometraje
del cineasta Eugenio Polgovsky



Con el gallo se levantan del petate
la tortilla y el café por desayuno
herederos de costumbres ancestrales
(y auque a veces jueguen en el surco)
el pensar en la escuela es disparate

Así fue con los abuelos y los padres
codo a codo luchando por su vida
las niñas lavan, siembran y amasan
y si alcanza, un ratito a los telares

Los varones a la leña, al nixtamal
cargando agua arribita, desde el cerro
nadie se sienta, olvidaron platicar
pocos sabrán que su país es petrolero

En épocas de cosecha la familia
emigra a otras regiones con sus chavos
trabajan de sol a sol, amontonados
aunque así no los llamen, son esclavos

Los cuatro centavos que les sobran
después de pasar por el filo de la “raya”
apenas les alcanzarán, si no los roban
para comprar semillas de lo que haya

Milagroso sería si alcanzase
para vestirse de camisa o pantalón
zapatos…bueno, es cosa de pensarse
mejor si nos los fía don Ramón

Y así pasa con cada año subsiguiente
escuchando que prometen con cinismo
sin entender porqué existirá gente
que cada sexenio vota por lo mismo

Senén Rodríguez Perini / Uruguay-España

Ernesto

Sigue mirando intemporal
desde sus ojos muertos,
aplaudiendo con las manos cortadas
al indio que llama a su recuerdo
en la tierra que le dio cobijo
cuando su muerte,
un hermano indio Presidente
realmente americano
que lo admira y lo siente
y él sigue con su sonrisa eterna
compartiendo futuro
desde millones de fotos
en todo el mundo.
Ernesto, inolvidable Ernesto.

Alfredo Silva Estrada. Venezuela

Escribir en el límite: conmoción, emoción, piedra de toque: Esa conmoción llamada poesía" así lo pedía en Al través Alfredo Silva Estrada, poeta venezolano que falleció hace unos pocos días y a quién le rendimos el pequeñísimo homenaje compartiendo uno de sus poemas:

Alfredo Silva Estrada
En los umbrales

" En los umbrales
Ante puertas erectas
No hay desgaste
apenas plenitud
Ni barniz cuarteado ni leño carcomido
Ni rostro oculto tras el rostro
Serenidad apenas
Nadie insinúa en la noche
Los relieves del día no vivido
Nadie graba en lo oscuro
Borrosos frutos
Estás allí erguido como nunca
Bajo las vetustas arcadas
Y los puentes de un antes que se esfuma
Estás allí
En todos los lugares comunes rezumantes
Los sexos
En recios extravíos y entre los surcos suavizados
¿Quién lo afirma junto al ciprés más hendido y tanta hierba inquebrantable?
Frente a frente posible
Por este día en vislumbres que se arriesga en el júbilo. "

Norma Marchetti, Argentina

Y creí…

Y creí saber… ¡Qué absurda idea!…
y creí tener algunas respuestas…
y creí poder con los desafíos…
y salir airosa entre los delirios.

Y creí saber… ¡Todo un gran engaño!...
y creí tener todo en mis manos…
y creí poder con todo mi instinto…
y salir al margen de mis desatinos.

Y creí saber… ¡Toda una arrogancia!...
y creí tener todo en la balanza…
y creí poder manejar mis miedos…
y salir indemne en mis desaciertos.

Y creí saber… ¡Casi fue soberbia!...
y creí tener alguna experiencia…
y creí poder mantener la calma…
y salir al cruce desde la distancia.

Y creí saber… ¡Incoherente fallo!...
y creí tener todo estructurado…
y creí poder mantenerme esquiva…
y salir sintiendo que siempre hay salida.

Y creí saber… ¡Nada es tan factible!...
y creí tener márgenes visibles…
y creí poder conservarme a salvo…
y salí entendiendo que nada es en vano…

Susana Azcona, Mendoza, Argentina

En un camino-una etapa

Mi fisonomía
punza el candor ajeno.
Doy una vuelta para mirar
y es un siglo
en el dolor del hombre.
Me llaman
desde algún ángulo
y sólo alcanzo
a distinguir una distancia.
Me erosiono
hasta alcanzar la simetría
que me ponga
en la línea vibrante
hoy.

(de: Albergue adentro)

EMMANUELLE, USHUAIA

APASIONADOS


Apasionados, para engullirnos, estrujarnos,
mientras la luna anida en el cielo austral
y la noche nos embeleza los sudores y los aromas
de nuestros cuerpos mansos y dúctiles;
apasionados, para besarnos, lamernos,
sin que medie entre nosotros la duda y el resquemor,
sacudiendo nuestra piel al ritmo del silencio
y mirándonos airosos y sin resentimientos;
apasionados, para besarnos hasta que los labios
queden rojos y ardientes al tacto, como brasa encendida
sobre el tentempié del sol que apenas nace en la aurora
refulgente a través de la díscola ventana;
apasionados para apretar nuestros instintos contra la nada;
para saborear infructuosos, el dolor y la lágrima
de nuestra piel tersa y acicalada,
dulce como un ocal, tan dulce y sobriamente estimulada;
apasionados, para mordernos suavemente, sin la fisura
de la herida del alma, en la línea exacta del éxtasis
y la locura, allí donde confluyen sin contratiempos,
el placer y la agonía de ese segundo inmaculado;
apasionados, hasta quedar rendidos y exhaustos,
hasta que nuestras manos caen sigilosas y enriquecidas
por haber saciado fugazmente la sed del espíritu,
esa que se siente, que arremete, que se sufre y se padece;
apasionados, por haber entregado al fuego el corazón,
por habernos confundido en uno solo, la fusión perfecta
entre dos personas que se aman en contra de toda regla,
cuando la suposición se hizo efímera y mundana;
apasionados, como todos los días en los que caemos
para abrirnos el pecho en partes iguales,
para estrecharnos en un abrazo que no sujeta a este amor
que permitimos que divague en nuestras vidas,
aún cuando lo consideremos vago y poco insipiente.

CRISTINA PIZARRO, Argentina

FLUIR
Algunos quieren destruir el tiempo
se empecinan en deformar los días y las noches
reiteran lo imposible sin beber el aire
niegan el fluir de las aguas.
Otros buscan acariciar los bordes
alcanzar el límite de lo real
Ella captura con el zoom
las escenas
añejadas en el Ser.


****************

LA TIERRA
La tierra jadea
El agua y el aire se unen
a ella

Veo burbujas en el suelo
las larvas son vestigios del paraíso perdido
las hormigas peregrinan
revolotean los grillos
abejas
mariposas
Ahora las libélulas danzan
en la noche transfigurada
****************




LOS VAMPIROS NUNCA ENTRARÁN EN LA TORRE DE BABEL

Son ellos son ellos
los que acosan
los que urden y persiguen
Esos muertos endemoniados
beben nuestro elixir
merodean nuestras auras
nos asaltan
con voracidad
El hambre espeluznante
destruye la pasión
La tormenta de fracasos
desvanece el ser
La codicia es un arma fatal
que se quiebra en los instintos
del Infierno
Todo queda derruido
Son los muertos sin deseo


**************

ME GUSTA ENCONTRAR PERLAS EN LA ARENA


La piel es un torrente de
escamas redondeadas
capitas gelatinosas cubren
tus pechos de almizcle
Por qué, Rosalind,
no puedes ver
el cielo?

Arranca de tus ojos
la montaña
despoja las cortezas de la rama
incierta
Cuando luzcas tu vestido bordado
con rombos
te ofreceré miel para resguardarte
en mi gruta
Esta noche nos enciende
con melodías agrestes
y la copa de vino es un retorno
hacia el esperma del océano.

Maximiliano Javier Riera

Oda a la realidad


Yo te defiendo
Realidad
pese a tu forma inhumana y silenciosa,
pese a tu hedor franco y general
pese a tus feas y tristes compañías
yo te defiendo
y no por capricho
sino que te defiendo
porque te prefiero
te prefiero Realidad
con tus esquinas podridas de hambre
con el brillo opaco de tu días
con tu depresión y tus agujeros
con tus calles llenas de rigor y angustia
te prefiero
Realidad
te prefiero a lo imaginario, a lo idealizador
a las cien mil nubes de la mente….
te prefiero y te defiendo
Realidad
Deberías, es cierto, nacer de nuevo, no sé
retorcerte de dolor, girar sobre ti misma, invertir los órdenes
y tener otro color, otra estatura
pero así y todo
te defiendo
Realidad
te defiendo
simplemente
porque sos…

Rolando Revagliatti

“El Arte de Amar”


Es aunque Dios no lo quiera que te amo
o te necesito
Dios no lo querrá pero sucede
que te necesito (o te amo)

y te sucede que aunque Dios no lo quiera
-es verificable: ostensible, incordioso-
vos me amás

Me amás
o te desborda el metejón
y te crispa que pudiera
yo
-en felicidad-
revolcarme con otras

o lo que te pasa
es lo que me pasa
y nos sobrepasa
y no es amor sino engrudo:
susceptibilidad sensorial
determinismo de la pulsión
regionalización de la libido

y todo este entramado de imprecisiones
pero furiosas
y hasta imperiosas
es lo que le jode a Dios

y nos fastidia porque desafiándolo
le descubrimos cuánto trasunta la
desaprobación
y hasta le comprendemos la tesitura
(formación de su asco)

Y aunque Dios
no lo quiera.

Isabel Llorca Bosco

DISPERSIÓN
de Isabel Llorca Bosco
Lucas, 21,33

Pasarán mis palabras
como el quejido de los gatos pequeños que comen las raíces de la lluvia,
que es preferible ahogarlos –según dicen- antes que pasen a mayores.
Pasarán mis palabras, Señor, y no cambiará el mundo.
No seré más libre,
ni habrá menos lugares vacíos desde siempre.
Pasarán como el agua por los vidrios,
aunque queden después sucios y opacos
como el río de mi ciudad,
que de tan solo
sólo tiene una orilla.
Y si llegan a desprenderse mis palabras,
de mí sólo quedará
la forma de mi boca
en un callado grito.
Toda totalidad se habrá perdido.
A nadie le importará comprender.
Si tengo suerte, alguno levantará un fragmento
de mi rompecabezas
para hacerlo jugar en otros marcos, cambiándole el valor.
La eternidad del que escribe
es esa ráfaga de otoño.

Polis Literaria
Blog literario realizado por Isabel Llorca, Agustín Romano y Héctor Zabala.

Eduardo Francisco Coiro

ORACIÓN


Creo en la bendición de Ramón.
En el saludo del Zuzo.
Y en la mirada del cura en bicicleta.

Creo en Ramón el ciego.
En Zuzo que es gallego y zapatero.
Y en el cura que va y viene en bicicleta.

Creo en Ramón que en su voz santiagueña
me dice "que Dios lo bendiga",
cuando en la escalera de la estación
lo encuentro sentado en su puesto.
Con la palma abierta.

Creo en el Zuzo que es gallego y zapatero.
Y mientras espera clientes que no llegan
saluda como un vigía.
Como se saludaba a lo antiguo y a lo lejos
moviendo el brazo en 180 grados.
Confirmando que todavía estamos ahí
Para darle alguna persistencia al mundo.

Creo en el cura que va en bicicleta bajo sol
o lluvia, todos los días a la misma hora
con su mirada hundida de gringo obstinado.
Para dar misa a las internas del psiquiátrico.

Creo en el saludo del zapatero sin clientes.
En la bendición del mendigo ciego.
En la mirada sin padre
del cura bueno al que llamamos
-de pura costumbre- "Padre".

No creo en ninguna institución
que administre la palabra "Dios".


HUGO PATUTO, PERGAMINO, Argentina

ESPEJOS QUE HUYEN DE LA SOMBRA

Al otro lado del amor una consigna:
espejos que huyen de la sombra
para desbocar el anhelo con piedra,
la dulce provocación que no reclama
ni juzga dentro del papel borroso.
Convocar a la sangre, áspero eclipse
teñido con el vuelo de las manos
traer la ciudad a una garganta
como saben hacerlo quienes acechan
con el denso regalo de la mentira.
Y la sal, testigo
y la duda, presente
y los cuerpos, lejanos.

Rodolfo Gabriel Graff

Deseo ser poesía

Solo quiero ser poesía
tantas veces te abandone
tantas como pude
solo deseo escaparme de mi mismo
cuando de pronto me abandono
y me vuelvo a reencontrar.

El hastío se ha saciado
de prejuicio y amor.
El desencanto es la noche
la desconformidad, la vida.

Solo quiero ser letra
para dormir en cualquier espacio,
tanto deseo ser tesoro
y oculto ante los ojos
dejo un mapa de huellas.

Solo pienso en ser destino
y bajo el sol
la historia es tan subjetiva
trepando en el tiempo
como una escarapela de honor.

Solo soy poesía
poesía y nada mas.
Solo conozco mis versos
mis palabras y nada mas aun.

Tan solo disfruto del encanto
que perpetua en mi corazón.
Solo con mi soledad
y con el viento del mundo,
hipnotizo miradas
escabullendo las sonrisas.

Solo la divinidad de tu voz
mi mandato de ángel
y la fe en una oración.

Solo el llanto es poesía
y me pierdo en el camino
tus brazos siempre abiertos
pero no los encuentro,
tan racional, tan escéptico,
tan sediento de sed.

Solo comulgo con la gloria
y tal vez, sola vas.
Solo conmigo mismo soy
un poema mas
después de tantas lunas
solo deseo ser poesía.

Cabalgando el salvajismo
y mi simple mensaje
que me hace tan vulgar al escribir
no creo que sea poesía.

MARIA RITA GIL

MARIPOSAS Y MURMULLOS

Sobrevuelan murmullos
enjambre etéreo y lejano.
Me detengo y enmudecen
andando vuelven.
Disparo notas al aire
trepan se ensanchan
tiñen el espacio
y
el jilguero calla
el río seca
el árbol muere.
La fuente despereza
dos guijarros suspiran.
Borro el horizonte y
trazo un círculo cuadrado.
La madeja enreda y la desando.
Bajo el hilo enmarañado
mariposas sobrevuelan.

MAGDALENA PIZZIO

Mensaje en la lluvia

Las gotas cantan alborozadas
en las charcas nuevas
el cielo escanció su vino
en nuestra tierra sedienta.
Acuarelas que relucen vibrantes
desde la Patagonia desierta
follaje y greda entremezclan
sus colores y aromas profundos
el manto gris lloró sobre ella.

Hermosa danza saltarina corre
cañadón abajo por la estepa
la lluvia calmó esta sed de vida
de la mano de esperanzas ciertas.
Cielo y tierra se han reunido
una madrugada de esas
cualquiera
ese abrazo tal vez nos señale
que ya es tiempo
de realizar nuestra quimera.

Teresita Zapata

Amor en diagonales...
Como dos fantasmas. llevando estrellas en los ojos ´
como dos gaviotas que se perdieron en el ocaso
.atravesaron las lunas suicidadas por amor en los faroles.
El viento, en las esquinas, intentaba robar sus almas
perdidas en letras de tango, en un doblez del libro
que rodó por el suelo,
pues más valía el amor,
el beso bebido hasta el fondo,
la tibia desnudez incendiando la noche
Lejos quedaron los pasos, penumbra y adoquines,
Pálidas las luces, envueltas en la bruma, desarmaron andamios de cielo,
Un tren partió en dos la noche hacia otras madrugadas.
Ellos fueron el indiviso amor , la sed , la nostalgia , la vorágine.
los calendarios , el vino, el camino, la palabra, el abrazo.
un tango cantado a media voz-...

RAQUEL GRACIELA FERNANDEZ, Argentina

UNO DE ESOS DÍAS…


“En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado”.
Antonin Artaud



I


Desconsuelo. Ningún pañuelo sosteniendo la lágrima que se exhibe, deshilachada, en la punta de mis ojos. Ninguna luz intermediaria entre la carne y el miedo.



II


Agotamiento de ser y padecer, de atragantarse con bilis y con coágulos de extraviados humores, con asépticas soluciones clínicas que caen en un vacío donde sangran las costuras del alma.



III


Lo que me busca en mí no me encuentra. La ausente que soy, ocupa un espacio de silencio en el exilio de los otros.



IV


Ejercito el lenguaje de la memoria con vocación de nudo desatado sobre la tempestad de lo perdido. Cada palabra le arranca un gesto a la gramática de la ausencia. Digo “agua”. Y me muero de sed.



V


Un lugar de encuentro. Un lugar de revelaciones sepultado debajo las cenizas de lo que fue y será. Quedan las voces, pero no son mías.



VI


Vengo desde un útero grosero que me arrinconó contra las cuerdas de la vida. Voy hacia un eclipse que se repartirá mi sombra con las pocas estrellas que queden, después del abismo.



VII


El mundo está atestado y, sin embargo, hoy ceno sola.



VIII


Mi mortalidad no subyace bajo los cráteres del estúpido satélite que no necesito para justificar un poema mediocre: el retrato de mi finitud nada tiene que ver con la luna.



IX


Tampoco necesito los jazmines para referir, con un dulce espanto, que lo bello se pudre.


X


Un pie que avanza a ciegas, cada noviembre, y describe el vacío.

Aucó - Marta Susana Siciliano, Buenos Aires, Argentina

LOS QUE NO PUEDEN LLORAR
Los que no pueden llorar
no son fundadores
de pequeños lagos.
Sus ojos son
como un río seco en primavera.
Los que no pueden llorar,
deshojan el silencio
entre sus manos
y un torbellino de interrogantes
atosiga su pensamiento.
Su río de fuego
aumenta el caudal
cada vez
que el dolor llama a su puerta
y el rostro, luce, indiferente,
la coraza de los días grises.
Los que no pueden llorar,
tienen un profundo cansancio
en la mirada.
Tal vez, será,
que en la bitácora de sus ojos
se ha petrificado la tristeza.

Douglas Bohórquez (enviado por Gregorio Riveros)

RECARIO

A veces uno es el desasosiego
la falta de elegancia
un modo de ser hostil
desajustado
uno vive así:
definitivamente precario.

JUAN SAGARDIA - SANTOAMOR

SECRETOS DE AMOR

En el envoltorio grisáceo,
las golondrinas
dan lugar a una blanca nube.

La alianza del ciclo y mi mente
juegan en el día con un sol juvenil.
el farol alumbra un rincón en silencio.
La plena corporación de un
ángel
levita sin que lo vea.

No anhelo quimeras que sean falsas
ni comité de bienvenida que no se deseen
y solo paseen su hipocresía
para no quedar mal...

Disfruto lo alcanzado.
marino cuerpo en la distancia
a última hora el crepúsculo se va
con sorprendente
autenticidad.

Es bueno salir a la calle y que localicen
a alguien que hable de amor.

Alcanzo el esplendor advertido.
en la
banda de voces que piden destino
en la cumbre de mi corazón.

Andrés Arias, Venezuela

VISIONES

He visto y tenido
en medio de amaneceres anegados
tropiezos premonitorios
------------con los pájaros más negros de la noche
y he pisoteado sus eternas disipaciones.
Los hálitos maléficos de los montes
------------anuncian lastimeros rostros
-----------------------anulados en el centro de la alcurnia.
Borrando conjunciones
----------el horizonte es piel indescifrable
y como huye el silencio
al lugar recóndito del adiós
sueño
un camposanto con colores familiares
abatido
por recuerdos simples
que sacian la sed peregrina
de mis sentimientos inmortales.

.........................................................................................................................................






Ardido de deseo
me hundo en la noche
--------------------de las palabras
pronunciadas sin aliento
sin poder descubrir mi pobreza
los secretos designios de tu nombre
inclinado a tocar mis maderas
abofetear mis absurdos demonios
y despoblarme.

.........................................................................................................................................

Mujer de avena
las horas tienen alma de cuchillo
noche avena y miel
fue mi pan
ingeniando encuentros
reviviendo
todo el encendido fragor de la noche
----------------------------------------del insomnio
y la batalla que aprendí a librar
en las menudencias de tu pelo.

GRACIA GADEL

A tus Ojos

Si la vida me diera un instante a tu lado,
para mirar tus ojos y bañarme en el ámbar,
de las aguas que duermen en el fondo dorado,
de tu mirar tranquilo que cobija tu alma.

Sumergirme quisiera y ondular sin reparos,
siguiendo la corriente de tus aguas silentes,
con mi luz encendida hundiéndome en el claro,
de tus ojos que a veces detienes en mi frente.

Nada mas yo quisiera que mojar mi velero,
navegar dulcemente con el ancla levada,
y dejarme llevar por la brisa y consuelo,
que levantan tus parpados al llegar la alborada.

Una mirada abrazo, una tierna mirada,
izan anchas mis velas como si fueran ráfagas,
anclada en tus pupilas, tiernamente quedada,
me rindo a tus ojos en tu amor alojada.

Amado que te llevas contigo mí consuelo,
sin comprender siquiera porque amo tu mirada,
levanta las cadenas de esos dos tus luceros,
y déjame viviendo para siempre en su calma.

EDUARDO COIRO, Buenos Aires

A LA CARNICERÍA HAY QUE IR CON PLATA...

Él necesitaba escribir.
A primera hora, cuando los zorzales cantaban a la primavera. Mientras su mujer e hijos dormían...
Él quería escribir.
Hasta la media mañana al menos, cuando empezaba a escuchar a su mujer que protestaba desde la cocina:
-“A la carnicería hay que ir con plata”.

-Seamos vegetarianos y felices. –le contestaba a los gritos desde la habitación.

No tuvieron que cazar para comer perdices.

Ni dejaron de ir a la carnicería.
Ni fueron felices.


Él, no escribió nunca más.

Diana Poblet, Buenos Aires, Argentina

Semáforo Rojo
Resta voz sólo para los que escuchan
pero es una voz angosta
para oídos de pared
crece silencio en bancos de plaza
duermen hambreados en la vereda
a rayos y lluvias vestidos con harapos
abruma todo el olvido
ya no tolero: una monedita por favor
no puedo con esos ojos pescadores de miserias
quiero un minuto de ojos nuevos
con tostadas y café humeante
ojos que lean clasificados posibles
y consigan trabajo antes de la noche
ojos adonde madrugue una esperanza.
Los míos se han vuelto sólo un reflejo
evalúan al mundo que aún atesoro
como posible.
Hoy
frente a todos mis espejos
encontré esa mirada impredecible
aquella que alguna vez,
encendió la mecha.

Juan Disante, Buenos Aires, Argentina

por Juan Disante, Buenos Aires, Argentina

Supongamos que usted una mañana se despierte,
se siente en el borde de la cama,
se mire el cuerpo,
se estire como un gato
y apretando el riñón con su índice,
diga bueeéh…!
Supongamos que una mañana usted se despierte…
poeta.
Supongamos.
Que deposite una gota de esternón
sublingual,
estire el regreso de un deseo,
y frente al ingreso ventanal del sol,
se hamaque.
Que levante las cuatro sotas que dejó tiradas anoche,
le recorte los tacones,
y al periódico del día lo salpique
con matecocido y porfía.
Que le den ganas de dibujar bocas y zapatillas,
dejar escapar todos los adjetivos por las mirillas,
perseguir en paños menores a la metáfora menor
por toda la casa.
Que de repente se le aparezca la letra jota
minúscula,
y aquella vieja historia de la música,
secrete.
Que los sedimentos sedimenten,
los nutrientes refrigeren,
los amores platonicen,
los perdedores ironicen.
Digamos, que a usted no le interese más otra cosa
que la semilla,
el desentono,
quebrar el semen.
Querrá fatigar el suburbio
si devino poesía,
resoplar su potrillo.
Vamos a suponer que sale a la calle en puntas de pié,
que salude cortésmente a una señora con sombrero.
“Buon giorno”
y en vez de una flor le obsequie un soliloquio.
Por un momento, supongamos
que al doblar la esquina del buzón
vienen a su encuentro Alejandra Pizarnik del brazo de
Julio Cortázar,
lo besen como a un viejo cómplice
y se vayan los tres abrazados hasta la última mesa
de un bodegón malhablado
a describir, muertos de risa,
el rechinar de los pecados
que pasan
en fila india… uno a uno.

Piénselo.
Una mañana desatinada
usted debería suponer.

Morus Gómez, México

LLUVIA DE OTOÑO

Otoño me invade son su lluvia
llenando mi noche de nostalgia
buscando el cobijo de tus brazos
evocando momentos tan deseados.
Como incienso me invades esta noche
aroma que enajena mis sentidos,
a ciegas me guías lentamente
usurpando la cordura de mi mente
estrujando mi corazón entre latidos.
Mis manos buscan tus senderos,
mi cuerpo tu fuente de deseos,
mis labios no dejan de nombrarte;
sed tengo de tus sueños,
Hambre permanente de tu cuerpo
Mi alma se envuelve en el dilema
De amarte nuevamente sin tocarte.

Laura García del Castaño, Córdoba, Argentina


Las vísperas crueles (El grito 2004)


Tanto terror de ser algo que provoca el adiós.
Tanta vida para no ser lo que esperan que sea.

He saltado al vacío por no poder contenerme la altura necesaria.
He repasado los miedos, para comenzar a hablar con la boca llena de miedo.
Pero tanta ira de corazón pequeño, insuficiente.
Tantos pájaros me comí en el camino.
Tanto bautismo original no profesado.
Tantas manos para no abrir una puerta,
manos domesticadas para no cometer lo que deseo.
Tanta inasistencia a los días que siguen izando el sol.
Y el error para enterrar una casa.
Tantas cartas para responder.
Tanto cometer olvido por la fuerza.

Pero ningún dolor completamente elemental y merecido.
Tanto trabajo formalmente corruptible,
y tanta gente de recta predisposición entre las piernas.
Tanta boca injustamente impracticable.
Lágrimas que cayeron al río.
Tanta pobreza formando cirujanos de cartones.
Tanto suicidio con un pan al borde de la boca.
Tanta sed en los ahogados,
pero ningún obispo para un transplante de médula.

Ninguna fiesta al día siguiente de la fiesta,
ni un invitado más en la suerte de pocos.

Tanta mentira de piernas rotas.
Tanto nicho con dedos salientes de la tierra.
Tanta teoría de ángeles, tanta práctica homicida.
Tanto amor platónico y enunciado,
tanto odio anunciado y efectivo.

Libertades expuestas, castigos impuestos.

Tanta guerra globalizada, tanta impunidad privatizada.
Tanta soledad de gente sola.
Tanto papado y ninguna madretierra.
Tanta falsedad de curso legal.
Tanto ladrón de guante blanco y manos regordetas.
Tanta ausencia de cuerpo presente.
Tanta asistencia de desaparecidos para interrogar.
Tanta madre soltera de la poesía.

Para seguir rezando el daño de mil plegarias,
con un verso, una piedra y otro golpe para seguir cantando.


LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO / CÓRDOBA, ARGENTINA

Ana Lucía Montoya Rendón, Colombia

SORDOS






Lento, muy lento...



Sin voz,

sin susurros de viento.



Ojos displicentes sobre la espalda

helada puñalada trapera

daga desdeñosa indigna del seppuko.



Lento, eternamente lento...



Abúlicas palabras

yacen sobre las llanuras

atentas al añorado desenlace

placentero sueño de los justos.



Cubiertos de tierra tu rostro y el mío...

Múcuras amasadas con manos yertas.



Lento, desafiantemente lento,

ocaso de la raza sopla sus lamentos.

Motas tristes las nubes nos esperan.

Remontan el silencio

los chillidos de los cuervos

como goznes infernales

responsos craquelados

para una moribunda.

Al fondo de la escena

echada sobre la estera

famélica muere la Cordura



Gotas de lluvia negra,

ónices sobre los suspiros secos

resbalan por las mejillas de los pueblos sordos.

Morus Gómez, México

Dejas



Aun siento tu aroma en el aire

fluye en mi mente tu silueta,

danzan tus dedos en mi piel

suspirando me encuentro por tu ser.



La noche se llena de nostalgia

camino mis besos nuevamente,

imagino tus ojos y tu piel

hueles a incienso de la noche

llenas de paz todo mi ser.



Tatuaste mi piel con tal locura

la batalla perdí entre tus brazos,

manantiales nacieron de tu fuego

naufragando quede en tu regazo.



Distancia , distancia que llega siempre

dejando tu hueco en mis brazos,

tu aroma en el aire que respiro

tus caricias arrullando mis latidos,

y mis labios pronunciando que te amo.

GRISELDA GARCÍA, Buenos Aires, Argentina

La siembra
Hice de tu abundancia
un banquete egoísta
un rito privado
una fiesta de uno.
Pude verte pero no supe
decir tu nombre
ni velar tu sueño.
Asustaba lo grave de tu canto
tu insistencia en dar verdad.
Cerré los ojos.
Borré el rastro
que llevaba a vos.
como frutas
que había de multiplicar
me encontré, después
diciendo a otros tus palabras
amando como un animal
frágil como una larva
en su capullo.

Ahora: la siembra.
Esperaré
con la paciencia
del que deseó
y obtuvo.


/de El ojo del que mira, Ediciones La Carta de Oliver, 2009

MARIA ESTER MONKE, Miramar, Argentina

Abuela niña

Solo ella y esa reja.
Sus manos la oprimen y tratan de vencerla.
Siente que después de ella esta la libertad.
Ve campos de margaritas y el camino que baja hacia el mar.
La llaman, la sientan a la mesa se pregunta:
-¿Por qué no soy yo la que sirvo?
-¿Quiénes son estos ancianos?
-¿Qué hago junto a ellos?
Poco a poco se adormece en un letargo lento... muy lento.
Ahora corre, su madre la abraza,
ve niños que giran y se toman de la mano
ella gira con ellos… se hunde en un espiral.
Alguien la despierta.
-Abuela Rosa... es hora de ir a la cama.
La que le habla es una desconocida.
-“Yo no soy Rosa, soy Rosita”
y se deja llevar por esa señora de celeste que la cambia y la arropa.
Se duerme, quiere soñar.
-“Ahora sí los veo… ¿nadie los ve?
Hay niños. Allí, detrás de la reja…
niños cortando flores.
Ellos agitan sus manos.
Ellos me llaman: Rosita... Rosita...
Yo venzo la reja, me voy con ellos.
No importan las voces que quedan atrás
Voy hacia ellos… Porque allí está mi felicidad…”

*******************


Decisión

La angustia esta clavada,
es tan larga y vieja que,
el dolor se adormece.
Entrañas muertas por el prejuicio.
La caricia con miedo
en el vientre seco.
Voces que reclaman
y otras que quedan en el olvido.
Nada será igual...
Toda elección tiene su precio.
La conciencia a martillazos
marca el no poder
de unas manos vacías.
Las ilusiones rotas
por lo que no fue a tiempo.
¿Dónde está el perdón? ¿Existe?
Decisión impuesta
y los sueños rotos.
Elección que lleva a la soledad.
¿Por qué la culpa tiene que ser de uno?
¿Por qué la vida se impone así?
No sabemos nada.
Ni muerte, ni vida.
Lo que se hace de a dos
no quedará solo en mi conciencia.


******************

Los fantasmas del poeta viejo que espera.
Agua envejecida en un florero,
fotos del olvido bajo una capa de polvo,
invisibles telarañas cruzan una cortina vencida por los años.
El perro de trapo salta
y una bailarina reposa sobre discos de pasta.
Libros viejos y un mapa ajado sobre una calle silenciosa…
anuncia una noche trágica.
Ya no queda nadie, solo,
apoyado sobre la mesa duerme el poeta.
El vino tinto le oscurece los ojos,
se le alerta el oído y espera…
poco a poco entraran los otros
pero él dudará en reconocerlos.
La juventud se ha ido,
no son más que fantasmas.
Las voces vendrán una a una y no han cambiado…
las mismas risas…
por un instante todo será próximo…
sonido de guitarras…
tintineo de campanas...
La mano adormecida vuelca el vaso
y el líquido, espeso cae mojándole los labios.

FEDERICO LAURENZANA

Raíz
Se oculta, se halla.
La curvilínea rama subterrenal acude al encuentro sin decirte qué.
Se sumerge, se retira.
Jamás disocian ni asocian los estragos de un enramado bajo tierra,
en su tierra,
en la tierra que nadie supo entregada.
Alcanza una roca.
Eriza y desenrolla otra rama hasta apoderársela.
Alcanza otra raíz.
Colérica detiene ímpetus retrocediendo,
volviendo,
acariciando la mejilla del núcleo primogénito que la supo entregándose.
Se oculta, se sumerge y se retira:
halla un vuelo bajo la tierra que es cosmos de ramificación.

Amelia Arellano, Argentina

CARAVANA DE LA MUERTE
A Salvador Allende
“Aquí yace un pájaro.
Una flor. Un violín.”
JUAN GELMAN

Que entristecida noche corazón...
Que entristecido mar…
Que luna menguante y macilenta...
Y que furia, ay, que furia en la escollera.
El Sur amenazado.
La caravana de la muerte asola. Golpea. Pega.
Sacude las recónditas mareas. Magulla el malecón de sueños.
Destroza. Despedaza Lacera. Arranca.
Mancha.
No es agua, ay, no es agua. Es pesadilla, ay, es pesadilla.
Lluvia sangre que apaga las fogatas.
Sangre en la arena blanca.
Sangre otra vez en tierra picunche.
Sangre en el cauce del Mapocho. Sangre en el pecho del chucao.
Sangre en la auracaria, en el laurel, el roble.
Sangre en los ojos del puma, del ciervo, del guanaco.
Sangre en la copa y en las manos del tirano.
Sangre
”Por el solo lapso en que las circunstancias así lo exijan”
Sangre en el puñal clavado en la memoria.
Estas palabras duelen tanto. Tanto. Ay, duelen tanto...
Que no podrán jamás ser un poema
Serán grietas, islas agónicas, íconos.
Recuerdo, rezo, letanía.
Denuncia, grito, rabia, bramido. Ofrenda.
Para aquel “que pagó con su vida la lealtad del pueblo”
Ofrenda lenguas afiladas.
Lo único que no han cortado, todavía.

yo-fernando- Gitano

LA MUJER DE UN AMIGO
*************************

ME BEBI EN LA PENUMBRA
DE ESE CUARTO TAN FRIO
EL CALOR DE TU CUERPO,
Y EL COLOR DE TU PIEL
RECORRI PALMO A PALMO
DE TU SER LOS SENDEROS,
ME EMBRIAGUE DE TU SEXO,
CON SU AROMA Y SU MIEL.-

NO DEJE DE TOCAR,
NI UN SEGUNDO TU CUERPO,
LA SUAVIDAD DE TU PIEL ,
EN MIS MANOS HOY LLEVO
Y MIS OJOS SE CIERRAN
Y TE PIENSAN UN RATO,
Y ASÍ VEN TU SONRISA,
Y TE LLORAN DE NUEVO.-

AL PARTIR DE TU LADO,
CON DOLOR EN EL ALMA,
FUI A EMPEZAR OTRA VIDA,
RECORDANDO TUS BESOS,
A ESPERAR QUE MI BOCA
NO ABANDONE SU CALMA,
PALPITANDO EL SABOR
QUE AYER FUE MI EMBELEZO

QUIERO VERTE DE NUEVO
CAMINAR POR EL CUARTO,
CON ESE BATON AZUL,
QUE HASTA EL COLMO ME EXITABA,
CON TU SILUETA AL TRASLUZ
HOY TE IMAGINA MI MENTE,
CUANDO CALMABAS MI SED,
PORQUE EL BATON TE QUITABAS

TE LLAME “MI CHIQUITA”,
LA DE LOS PECHOS DE NENA
DISFRUTE DE TU OLOR,
Y AUN LOS TENGO CONMIGO,
FUI TU AMANTE LEJANO,
POR DOS DIAS FUI TUYO,
SIN SABER QUE TU ERAS,
LA MUJER DE UN AMIGO.-




"yo-fernando"
-Gitano-

Gabriel Rizzolo

“Juegos de Espejos”



De barro (tierra y agua)
estamos hechos
sangra nuestro corazón
de piedra
lloran nuestros ojos
lágrimas frías como las estrellas
pero no tan bellas
De barro estamos hechos
(tierra y agua)
sin aprender de nuestros errores
volveremos a caernos
por soberbios pecamos
pero no perdonamos
no aceptamos error ajeno
justificamos el nuestro
demasiado tarde lloramos
a nuestros muertos
resquebrajado el barro por el sol
queda nuestro rostro al descubierto
el verdadero
-ese-
que no queremos ver en el espejo

ALICIA BALISTA, Buenos Aires

BUSCO LETRAS
"sacar la palabra del lugar de la palabra y
ponerla en el sitio de aquello que no se habla"
Roberto Juarroz


El cielo abre mis párpados

abandono el presagio enmascarada de follaje

una grieta se abre en la nada
mi ciega mente busca la oculta sabiduría

agua salina cubre con recato la vacía mirada

un hombre teje sombras
sacude pobreza de sus rodillas
arranca espanto de palabras
-guerra hambre dolor-

"el viento saca la palabra del lugar de la palabra"
(sonríe con dientes filosos)

buscar letras que atan y unirlas al destino

"ponerlas en el sitio de aquello que no se habla"

abro la ventana de la vida donde entran desesperación y amor
(voces ecos) mis palabras

y enciendo el fuego eterno para reconocerlas

Emilio Medina Muñoz, España

Por mil besos, un soneto.


Acunada en mis brazos he de verte
mucho antes de que sientas la tristeza
por tener a un amor en tu cabeza
que se muere enamorado de tenerte.

Cual mujer que me adora con paciencia
las tontunas encontradas en mi mente,
va diciendo que mi amor tiene presente
y que goza de mi arte y de mi ciencia.

En sus ojos pasiones disparadas
y en sus labios la fresca algarabía
de besarla dulcemente todo el día.

En mis noches te sueño seductora
y mirando tu boca yo diría,
que eres bella y te adoro, luz del día.

Roberto Thompson, Buenos Aires

POSTERGANDO EL AMANECER
En esta noche pagana,
especial para quererte,
tan sólo con recorrerte,
postergo el amanecer;
no quiero que la mañana,
con sus dudas me despierte,
si fue un misterio tenerte,
tal vez te habré de perder.-
En esta noche armoniosa,
con los sentidos de fiesta,
tu dulce boca se apresta,
a mi corazón embriagar;
como eres mujer, hermosa,
mi pasión desenfrenada,
robando la madrugada,
consigue el tiempo parar.-
En esta noche soñada,
no quiero que se entrometa,
por tu ventana indiscreta,
un rayo de luz en tu piel;
mientras te sientes amada,
de tu boca de cerezos,
quiero el mejor de tus besos,
un beso con gusto a miel.-
En esta noche robada,
a un delirio de mi mente,
te siento plena y ardiente,
en tu entrega de mujer;
y perdido en tu mirada,
que me aleja de la muerte,
tan sólo con recorrerte,
postergo el amanecer.-

**********

Tu renacer

Ya comienza la semana mi tesoro,
y me siento ciertamente entristecido,
no se bien porque razón más avizoro,
que vendrás cerca del viento en un soplido.
Se dibuja tu semblante claramente,
por detrás de aquel cristal mientras las hojas,
juguetean por la calle libremente,
mientras cargan el otoño, secas, rojas.
Y pensando tu recuerdo hoy distante,
es que fluyen las palabras de repente,
expresando el sentimiento mi alma errante,
en un largo soliloquio de mi mente.
Que un sol nuevo te cautive en su reflejo,
y se lleve sinsabores del pasado,
piensa siempre que te mires al espejo,
que también tendrás el fruto que has deseado.
Que las lágrimas que corran por tus ojos,
representen la expresión de algún anhelo,
más no guardes tu nostalgia entre cerrojos,
es dejar privado al pájaro del vuelo.
Y que fluyan emociones libremente,
no tropiecen con las piedras del camino,
ya no dejes que el rencor nuble tu mente,
por aquéllos que torcieron tu destino.-
Que tu incólume esperanza se despierte,
pacta ya con el dolor la última cita,
y recuerda que ganándole a la muerte
esta vida te devuelve lo que quita.
Y en la búsqueda de fuerzas escondidas,
un gran sueño con tu alma pronto apresas,
pues no hay nada más hermoso mi querida,
descubrir que a tanta gente le interesas.
Y disfruta de este puro, noble vino,
mujer bebe de mi copa sin apuro,
pues igual que transitar en el camino,
el hacerlo lentamente es más seguro.-

**************

Gregorio Riveros

Ojos de Fuego (Principio y fin) <>



Mi casa
eran sombras
y voces
del viento.
El sol
saltó
con patas de cabra
mi cuerpo
y alumbró
recuerdos.
Rostros
de muertos.
Silencios
temblorosos.
Ojos
de fuego.





Pampanito. Trujillo (Venezuela).

Andoresu, Colombia

RUTINA

Odio madrugar todos los dias
y dormir luego de media noche,
odio estudiar y trabajar
y aprender cada dia algo,
odio cansarme a diario
y tener que descansar y madrugar....

Odio mis noches de juventud
mis letras nacidas de la luna,
odio que con el brillo del sol
no brilla mi poesía.
Odio que en el día soy cuadrado
y en las noches transdimensional,
odio ser uno en las mañanas
y bajo la oscuridad, otro.
Odio que en ocasiones es así
y en otras, al contario.

Odio pensar todos los dias
y crear novedades siempre,
dejar cada dia mi huella
en la sangre de otro
y tratar de alcanzar la inmortalidad.
Odio que la gente me juzque
y que piensen mal de mí.

Odio despertar enamorado
y que el amor sea mi insipiracion,
odio no poder decirte NO
y descansar al fín;
odio que mi diario seas tu...
pero agradezco que tú hagas esto.

Odio mi rutina porque
todos los días son diferentes:
es destruir o crear siempre,
es autenticidad y energía.
Odio que lo único constante
eres tú en mi mente, y
odio aún más, que esa es la razón
por la cual nunca es igual.

Odio no poder ser del resto
-y vivir como un juguete de cuerda
repitiendo actos siempre sin pensar-,
odio tener responsabilidades y no horario
pues pienso mucho, te pienso mucho
y descubro que llegará el final...
Para mí, la muerte es el comienzo,
el comienzo de una aburrida rutina
qué será peor sin tu compañía,
pues por tí cambiaría toda mi vida
a un simple "estar contigo todos los días"

MAXIMILIANO JAVIER RIERA

PÉRDIDA


Todo se puede perder
Se puede perder el rostro en una mudanza
entre los bolsos y las cajas
así como se pierde un lápiz o un reloj
Todo se puede perder
Se puede perder el destino,
la calma
la ruta
el punto de llegada
así como se pierde un libro o la propia voz
Todo se puede perder
Podemos perder el cuerpo entero en una cama
en la cama que siempre creímos nuestra
y nunca lo fue
Podemos perder el llanto
los bordes
la mirada
Podemos perder el tiempo de las manos
quedarnos desnudos
vacíos
en una nada mecánica
simultánea
Todo se puede perder
Podemos perder el origen
el lugar
el aroma de todo lo que existe
y existirá…
Todo podemos perder
TODO
Menos
el derecho, inexpugnable y humano,
de perderlo todo.



casi licenciado en letras, casi escritor, casi poeta, casi pensador, es decir un gran casi embrionario y recitador!

LEO HERNESTO

Inexorablemente


No tengo más que sueños que casi no son sueños,
No tengo más que cosas que casi no son nada;
Pues no te tengo a ti cuando sueño tenerte:
Te aprieto entre mis brazos, mas no te siento el alma.
Sé que nada es disímil cuando pretendes todo,
Cuando quieres hallarme, cuando sólo un cuerpo hallas,
Porque todo se muta, porque nada pretendes,
Porque huyes de tu búsqueda, porque de un cuerpo escapas…
El Amor nos confunde la sombra con la noche,
Las olas con el mar, el cuerpo con el alma,
Porque no existirían mis besos sin tu boca,
Tus roces sin mi piel, el sol sin la mañana.
Antes de amar me buscas como un imán al hierro,
Como un verso a la idea, como un corte a la espada;
Después de amar empiezas a perderte despacio,
A cerrar tristes libros, a cicatrizar tu ansia.
Los únicos que vuelan son los pájaros muertos…
No hay cielo para amarnos, todo es cáscara, cáscara.

Darío Oliva / San Luis, Argentina

CAOS

Edificios de la memoria en llamas,
ojos alambrados por la lluvia y el odio,
un libro negro de hojas muertas,
boca de alfiler en alquiler de besos,
desmayo del cuerpo oculto en el espejo…

Memorizar el silencio de noche
en el desnudo ropaje del sueño,
disparo de una palabra articulando el miedo,
la luna en un cenicero,
y el 11 de Setiembre
inaugurando escombros
y cementerios.


********


NO QUIERAS ENCONTRARME

No quieras encontrarme culpable
para dibujar una sonrisa en tus ojos y salvarte,
temblar entre mis brazos un instante,
y volver con el temblor del frío al viejo mundo
donde escondieras el calor de tus afectos en las piedras,
donde mi amor hirió la muerte y me hizo presa
de los labios secos de la tumba.

No quieras encontrarme;
aquí blanquea el aire vivo
el tibio amanecer sin los cuchillos de tus manos,
y puedo ver las bahías desoladas
sin merecer la ingrata lástima
de tu mirada esquiva y subterránea.

“yo-fernando” gitano / Ramón Fernando Badaro

OTRA VEZ NOS ENCONTRAMOS

NOS ENCONTRAMOS ESA TARDE
ELLA, MAS BONITA QUE NUNCA,
NOS MIRAMOS UN MOMENTO
COMO, NO PUDIENDO CREER,
ACERCANDOME LE DI UN BESO
TAMBIÉN ELLA HIZO LO MISMO
Y NOS QUEDAMOS MIRANDO
COMO AQUEL QUE NO PUEDE VER.-

AL INSTANTE LA INVITE,
A SENTARNOS A UNA MESA,
PREGUNTE CON DELICADEZA
SI ME ACEPTABA UN CAFÉ…
MAS, LEVANTANDO LA VISTA
Y SONRIENDO CON AMOR,
ELLA DIJO…”SOS TODO UN LORD”
PERO ACEPTO TAN SOLO UN TE.-

MUSICA SUAVE EN EL BAR
NOS HACIA COMPAÑÍA…
DIJE ENTONCES; ¿ Y DE TU VIDA,
DIME ALGO POR FAVOR…?
ESPERANDO CON EMOCION
QUE ME CUENTE CON ALEGRIA,
DE SU ESPOSO, DE SUS HIJOS,
Y SI ACASO OLVIDO MI AMOR.-

PERO SU ROSTRO CAMBIO,
SU SEMBLANTE NO ERA EL MISMO,
CUAL SI CAYERA A UN ABISMO,
COMENZO A BALBUCEAR,
DICIENDO NO TENGO AMOR,
NI HIJOS, MENOS MARIDO,
HOY TENGO EL CIELO PERDIDO,
Y EL INFIERNO POR GANAR.-

ENTONCES AQUEL BALBUCEO,
HASTA MI BOCA LLEGO,
NO PUDE HABLAR Y SE AHOGO
EN MI GARGANTA UN SUSPIRO,
PENSAR QUE SENTIA MIO
ESE CUERPO QUE AHÍ TENIA
PERO SIENTO CUAL LETANIA
HASTA EL AIRE QUE RESPIRO.-

MAS ME ANIME Y ME ACERQUE,
TOMANDOLE LA MEJILLA,
Y ARRIMANDO MAS LA SILLA
QUISE BESARLA OTRA VEZ
ME DIJO: NO PUEDE SER,
YA UNA VEZ TE HICE A UN COSTADO
NO PUEDO ESTAR A TU LADO,
ESTOY MARCADA ¿ NO VES…?

ESAS MARCAS YO LA QUITO,
CON MIL CARICIAS: LE DIJE…
LE PEDI QUE EN MI SE FIJE,
PARA QUE VEA EL DOLOR
QUE ME CAUSO UN VIEJO AMOR,
SUMIENDOME EN EL OCASO
HACIENDO DE MI UN FRACASO,
SEMBRANDO ODIO Y RENCOR

ENTONCES, ES TIEMPO YA,
QUE SUMEMOS NUESTRAS PENAS,
QUE ROMPAMOS LAS CADENAS
QUE NOS ATAN AL DOLOR,
QUE LUCHEMOS CON TESON,
QUE OLVIDEMOS EL PASADO,
QUE TAN MAL LA HEMOS PASADO,
Y NOS DEMOS AL AMOR.-

NOS PARAMOS DE UNA VEZ
SENTI SU ABRAZO Y SU AROMA,
ME DIJE. ¡¡ NO ES UNA BROMA!!
MIENTRAS SU BOCA BESABA
MIENTRAS LO HACIA PENSABA
EN LAS PALABRAS QUE DIJO
PORQUE EL INFIERNO MALDIJO,
AL CIELO QUE NOS JUNTABA.-


AHORA YO SOY SU MARIDO
Y HASTA ESPERAMOS UN HIJO,
Y AUNQUE EL INFIERNO MALDIJO,
NO HA CUMPLIDO SU CONDENA
EL TIEMPO LLEVO LAS PENAS,
NUESTRO AMOR HA FLORECIDO
PORQUE EL CIELO UNIO ESTE AMOR
Y LOS ATO CON CADENA.-

MARIA CRISTINA PIZARRO

DESDE LEJOS ALGUIEN ME MIRA

Un cuerpo
otro cuerpo
descansan en el ardid del torbellino.

Cerca de ellos
las velas presagian el inicio del ritual.

La vocecita de ese niño
se fusiona con el aire

mientras tanto
el sonido fugitivo
estremece mi alma.


****************




COMO ALCANZAR LAS MARIPOSAS

Cada crepúsculo es una burbuja
que sueña con la noche.
Y el día en su disfraz de guerrero
finge desfallecer
y luego sigue andando.

Yo no temo al ocaso
porque sospecho
la existencia de la luz.

Cómo alcanzar las mariposas.

La voz viene de lejos (1995)


****************



GÉNESIS

Rechazo la génesis real,
las raíces truncas de mi esencia.

Rechazo el espejo de mi rostro
y la mirada de mi angustia.
Odio la voz opaca y ronca
Que se diluye.
No habla claro.
No me dice nada.
Rechazo el descontacto.
El abandono.

Busco en la metáfora
el deseo soñado.
Y en la rebelión de mis pasiones,
la lucha de palabras que ansían un significado.
Nace el libro.

Hojas que al tocar me producen goce
de ser
en las letras que el Otro dio.

Josep Esteve Rico Sogorb

Selección poemas:


No puedo evitarlo

Lo sé muy bien y no puedo evitarlo: ando calles zigzagueante,
piso duros asfaltos, me confundo entre el gentío,
rozo bultos que tiemblan, veo sombras que me persiguen.

Ahora, que vivo solo -y no es delirio-,
siento un vacío angustioso como una pesadilla.

Estoy aquí sin poder evitarlo, apartado a este lado del mundo,
como uno más de la maldad humana,
compadeciéndome los días y las noches...

Ya no puedo evitarlo...



+++++++++++++++++++++++++++++++

Regreso al infierno

He buscado el cobijo de mis lágrimas regresando a mi particular infierno,
ese que todos alguna vez llevamos dentro.

Anteayer me despedi de las caricias que te daba al rozar tu cintura.
Y el amor se alejó vistiéndome de negro.

Me gusta el color negro aún hoy, cuando sigo errante...



++++++++++++++++++++++++++++++++++


Lloraban tus ojos en mi conciencia


He podido contemplar con asombro al fin, tus expresivos ojos de muchacho,
dándome cuenta de que tu mirada me hablaba a gritos
de los éxodos del alma y de las hazañas de un héroe valeroso.

Te pedí respuesta atisbándote en la solitaria llanura del asolado sufrimiento.

Recorrías con tus pies doloridos de tanto andar,
los desérticos arenales del caluroso silencio,
aquellas dunas movedizas, tan airadas por el viento de la guerra,
las que fueron en el pasado, campos de carnes sangrientas,
descuartizadas por las garras de los buitres
y basureros de olvidados restos metálicos esparcidos y oxidados
junto a los cadáveres de los ejércitos vencidos por la Muerte.




++++++++++++++++++++++++++++++++++


Placer


Mis manos rozan tu pecho y caderas.Tus excitantes piernas vibran
cuando tu sonrosada y húmeda fruta se abre para mí, por poseerla toda entera.

Mojada estás en sudor y jugos viscosos, rellena de placeres donde la lengua quiere entrar a visitar los muros carnosos de tu caverna sabrosa.

Muero de ganas y quiero sentirte.Te abres ante mi.Tus muslos tiemblan y los toco.
Palpo tus nalgas suaves y araño tu espalda apretándote fuerte con cálido abrazo.

Froto mi cuerpo contra tus carnes mientras sientes la dureza de mi sexo punzante.
Quieres notarlo largo y lento. Ojalá no acabemos nunca.

La noche transcurrió envueltos en sudor y placer.


+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++


ESCULTURA


Llegaste a mí como se acercan los ríos al mar, sinuosamente,
arrastrándote hacia mi cuerpo de adolescente imberbe.

Aquella noche te entregaste asustada, casi inexperta,
estremeciéndote entre lágrimas y temblando, llorabas, doliéndote.

Te esculpí aquella vez como de barro, moldeándote de relámpagos,
de orgasmos encadenados,

Pinté tu sedosa piel con gamas y fulgores de arco iris
coloreando tus mejillas de pálido rosa.

Pude hacerte toda de nuevo. Una y otra vez hasta cansarme.
Recrearte como una Venus de coral y fósiles inmersa en el abismo de la pasión.

Y se sucedieron las largas noches serenas y limpias,
esculpiéndonos mutuamente...




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DESEARIA


Desearía fundirme en tu ser, como un todo,
entrar en tu interior para llenarte de mi esencia

Hacer de nuestros cuerpos el mas bello poema que jamas escribí.
Vivir tu amor, tu entrega, que cada beso y cada caricia...sea el cielo

Alcanzar el cielo, con ojos cerrados por el placer,
gemir y sentir tu beso en mi naturaleza que te agradece.

Ser todo tuyo, hacerme un traje de sudor, de humedad y latidos.
Que me vistieras de caricias, de tactos, de besos, de lamidas.

Cubrirme de pasión contigo, diosa mía, tú que tanto me excitas.
Tener catarsis, sacudidas, espasmos...todo eso que es amor.

¡Cuanta sudor, cuanta humedad, cuanta calor....!
Arde mi boca ansiosa y sedienta esperando el goce de la tentación.

Pero no te aflijas y deja el pudor para que escapen nuestras pasiones.
Abandona la vergüenza , borra la timidez y que nos dominen los sentidos.

Sonrien mis labios al susurrarte cosas bellas a la luz del flexo,
tan lejos del mar, como me dicta el corazón

Los dedos se estremecen de escribirte palabras dulces
y mis ojos se humedecen de leer las tuyas ¡tan tiernas!

Desearía fundirme contigo para inundarte de mi esencia.
Hagamos de nuestros cuerpos el mas bello poema jamás escrito.





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Yo y nadie


He roto los espejos que tanto afeaban mi rostro.
Cansé mis magullados pies, rozando los duros asfaltos.

He dejado sobre los polvorientos taquillones,
los oscuros desperdicios de mi alma, donde duermen
esperpénticas figuras y reposan calmadas, las olvidadizas musas.

Ahora soy a fuerza de golpes un simbólico aparente "Fausto",
cambiante y tornadizo en mi imperfecta dualidad.

Una parte de mi ser niega pero busca a "Mefisto",
aquel viejo demonio tan malévolo y juguetón.

Me he forjado una coraza para contener el furor y los deseos
que alimentan mi falta de rencor.

Sin nada por borrar, con el alma limpia y el corazón abierto como una cascada;
amo el presente y anhelo los futuros años de paces, venideros.



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NOCHE DE PURPURINA

Noche de sudor, baile y piercing.
Estrellas de purpurina sobre tu cobriza piel vibrante
al ritmo latino de acompasados pasos.

Esas manos entrelazadas húmedas por el calor de nuestros cuerpos.
Poros exuberantes y carnes sudorosas
entre multicolores estrellas de purpurina.

Tu vientre danzaba sin rendirse en la noche de música
pródiga en bailes de ropas mojadas,
fecunda en efusivos abrazos.

Tu purpurina destelleando mil fulgores desde tu piel cálida e insinuante.
La pasión y el frenético ritmo nos poseyeron locamente
agotando la noche purpurinada.

Se desvanecieron los encuentros de baile y música.
Murieron las estrellas de purpurina.
Noche de sudor y piercing.



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POEMANDOTE

Ansío escribir versos sobre tu piel dulzona con esa pluma que son mis dedos
mojados de mi saliva como lasciva tinta.

Deseo poemar todo tu cuerpo rimando tus suaves caderas,
creando ripios en tus prietos senos y sonetear tu vientre con líricas apasionadas.

Anhelo enversarte entera a lamidas para juguetear con la métrica de tu pubis
consumando nuestro poema carnal con la fuerza de mi rúbrica erecta.



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TUGURIO

En el tugurio de rameras, la soledad me atrapó lentamente,
tras recorrer callejones inmundos poblados de jovenzuelas impúdicas
moviendo su lascivia al son de acordes desenfrenados.

Las putas, cubiertas de rimmel y pinturas lujuriosas
se acercaron a limbar mi cartera como sanguijuelas
envolviéndome con sus brazos pecaminosos.

Con mi ira atrincheré a las furcias
tras la barra prostituida de alcoholes y mercachifles monedas

Y me quedé solo con mi hombría...



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QUISIERA

Quisiera hablar de ti con palabras útiles y livianas.

Quisiera decir que te siento lejos, que no se oyen desde ahí donde estás ahora,
ni mi voz, ni mi grito desesperado.

Quisiera tratar de ti lo que el tiempo me permita.

Quisiera hablar lo que siento, vociferar lo que te guardo dentro
para lanzarte piedras, terciopelos, conchas o guijarros.
Quisiera contarte tantas cosas, ahora que apenas me escuchas
cuando tu marina caracola no te sirve para oírme.
Quisiera, -si me dejaras- construirte inventando nuevos cuerpo y espíritu
¡tan distintos, tan diferentes!

Quisiera…
…pero tu marina caracola ya no te sirve para oírme...




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DESPEDIDA

En tu larga ausencia vertí mares de lágrimas
y sentí tristezas ínfinitas en las noches desoladas.

Lamenté tu pérdida con angustia llorándote ríos y lagos sin cansancio.
Aullé desquiciado tu abandono y grité tu nombre con rabia pero no volviste.

Te lloré lágrimas de ríos, de mares y lagos inmerecidos en tu larga ausencia...

Sé que no volverás.



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Sábana

Te envolví en la sutil sábana que tímidamente deslicé a lo largo
de tu figura desnuda e imponente sobre la cama.

Acariciaba lentamente tu cuerpo tocando el lienzo,
notando los abultados pechos que destacaban
como dos frutas dispuestas a ser nectadas
por mi boca sedienta de jugos amorosos.

Mis manos abiertas oscilaban entre mejillas y muslos
palpando las finas hebras de la sábana
y mis dedos jugueteaban tanteando cada poro de tu piel
cada vello, cada vena, cada pliegue.

Descendí por tus hombros rozando despacio la tela,
como una pluma o como si amasara un pastel,
arribando a tu espalda que recorrí hasta tus nalgas blanquecinas
de carnes tiernas, suaves y jugosas
mientras apretaba con las palmas de mis manos
frotando levemente y alzando tus caderas a cada movimiento.

Te inclinaste de puntillas para sentir mi tacto
y abriendo las caderas extendiste tus muslos
que dejaron entrever por la sábana
la sombra apetitosa de tu vello sobresaliendo entre las piernas
a través de la semitransparente tela
que me erotizaba causando mi extasiada contemplación.

Trémula y ávida te desprendiste del pudor
al despojarte del erotizante lienzo
y nuestros cuerpos se unieron en un cálido abrazo perenne
como preludio de una madrugada de goce infinito.

Noche de sábana, desnudez y erotismo.
Y la culminación del amor en sexo.





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Y para el amor, la cala

Permíteme susurrarte.Te musitaré casi sin voz o como prefieras.
Con la mímica de un sentimiento hondo y noble.

Te hablaré casi mudo, si lo deseas, apenas sin gritar,
sin que las venas inflamen mi cuello.

Suave.Permíteme hacerlo con las sinfonías de un silencio amoroso.
Déjame intentarlo con la agitación de un corazón imperfecto.

Sutilmente.Déjame envolverte con la rapsodia
de un crepuscular y somnoliento atardecer.

Déjame crearte sensaciones languideciendo abrazados en la húmeda cala
como dos amantes que se entregan a la promesa feliz.

Permite que te hable a soplos sin descanso ni vaguezas
mientras tus labios muerden los mios
y los arenales son testigos de nuestras fundidas presencias.

Escucha mi música una y otra vez hasta que te invada, hasta que te emocione,
para recordarte que soy impuro.

Insisto.Permíteme canturrear revoltoso a tu alrededor y retozar en el regazo,
oyendo las dulces notas sublimes de la melodía amorosa.

Déjame tomarte de nuevo una vez más hasta que el sol nazca tras el horizonte
y mientras, cerremos nuestra cala...

...languideciendo...

PATRICIA GLORIA OYOLA

Es de noche.
Estoy de pie.
A solas con mi vida,
Para festejar mí libertad
D pensamiento, palabra y acción.
Un calido viento,
Me trae una maread notas musicales
Que me envuelve toda.
Hay dos copas.
Bebo lentamente brindando a mi salud
Y por los eternos ausentes.
Un crepúsculo de dolor,
En mi pecho,
Dobla la esquina del destino,
Para encontrarnos frente a frente
.Y me desafía la vida.
A la sangre que corre por mis venas.
A no morir. A durar.

************

Alguien, descargo su ira con una ametralladora,
Mientras la tierra amarilla se cubría de sangre-
Ese liquido elemento que corre por tus venas-,
Mientras la vida te sonroja las mejillas.
Y, estabas jugando, con un carrito,
Cuando tu inocencia,
Sintió un dolor punzante en el costado,
De ese cuerpo pequeñito,
Cansado de la rutina atroz de la guerra.
Alguien, en la inmensa lejanía de tus sentidos,
Te llamo con un nombre querido,
Y tú estabas inmóvil, frío
La gente, gritaba a tu lado,
Y, tú silencioso, callado,
Observabas la escena desde tu costado,
Y mirabas fijamente el río curioso,
El río rojo que fluía desde el misterio.
Alguien, te alzo y corrió,
Llamando a otras personas,
Que no conocías,
y no sabias,
Como explicarles, que,
Las palomas oscuras habían salido,
En bandada a tu encuentro
Y les abriste los brazos con una sonrisa,
Que lentamente, se convirtió,
En una mueca de hielo.
Hoy, habías muerto,
Con la vista clavada en el cielo.

ALICIA ACUÑA , Argentina

EN COLORES

Azul… el techo de mi cuarto, la colcha de mi lecho.
La tinta con que escribo los versos del olvido.
Las lágrimas que lloro… las caricias que añoro.
Tus pasos en la azotea… la lluvia en la vereda.
El botón de tu camisa… el tintineo de tu risa.
Mi capelina y el moño de seda… la tarde en el puerto.
Mi alma que languidece con la espera.
Los pinos del bosque cuando amanece.

Naranja… la alborada que llega sin prisa.
Nuestra risa esparcida en la arena.
El eco del oleaje en los médanos.
El graznar salvaje de las gaviotas.
Mis pies jugando con la espuma.
Mis manos acariciando recuerdos.
Mi mente volando hacia otros puertos.

Verde… la senda que recorro día a día.
La paz que no alcanzo todavía.
Mi soledad a veces sombría, otra creadora.
La corona de los girasoles…los jazmines y la rosas.
La isla de los pájaros…los sueños escondidos.
El barco que ha partido llevándose mi aliento.
Mi espera en el puerto…
Azul…Naranja…Verde…
El latir pausado del corazón en mi pecho.
El lecho del mar, donde quiero descansar…
Si no es cierto tu regreso.

*********

EL VERSO

Llevo el verso en el color uniforme de mi vestido
Junto a mi corazón estremecido por tu distancia
El verso es la fragancia de mi jardín.
Es tu perfume en mi lecho frío.
Es el amor en la voz de la torcaza que regresa al nido.
Es un río infinito de desazones y desencuentros.
De pétalos caídos… recuerdos escondidos.
Es la vuelta al hogar… la boca que reclama un beso.
El latido del corazón al escuchar el regreso del tren.
Yo lo escribo sobre un papiro azul.
Con pluma de sol… lo saco de las sombras.
Le pongo los acentos.
Lo suelto al aire bajo el firmamento.
Lo desato y vuela con el viento.
En este verano tenaz le pongo alas.
Su único fin es el de buscarte.
Más allá de las sombras que te amparan.
Quiero volver a ver tu rostro… mirarme en tus ojos.
Bajo la luz difusa de la aurora.
Buscar mi propia mitad… que fue tras tu sombra.
Y recuperar mi corazón, invisible a tu mirada.
Hacer una cita con un porvenir increíble.
En el que tu propia mitad se levanta.
Para volver a donde ha nacido.
Escribo este verso en un cuaderno.
Y le doy tal vez un sueño eterno… en un cajón de mi escritorio.
Quizás un día los silfos y las hadas lo despierten.
Alentándolo a cumplir con su destino.
Entonces ya mi verso no será gris.
Sino que tendrá tu sabor y el color de la esperanza, merecido.

Sandra Karina Miguez - Paraná, Entre Ríos

Minúscula consecuencia

Eres la frontera consecuencia que justifica
Los latidos entre el mar abierto y sin límites
La osadía de cruzar la tierra mas ardiente.
Del amor que se enciende
Eres la minúscula chispa que crece
Cuando la unión fue consciente
Palpitará y será mi sangre en tu torrente
Como aquel tinte indeleble que permaneces
Para nutrirte y tenerte en brazos, en un par de meses.

(Libro Expresiones 2008)


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Descalzos

Descalza infancia
De un desarropado amor.
Caminan tristes...
Empujados por el viento
Una fuerza mayor...
Palabras desnutridas
De padres que olvidan el amor.
Caminan descalzos...
Por calles que no cuidan
Mendigando migas de perdón
Pequeñas manitas
Sucias mejillas,
Dios! , cuanto dolor...

(Libro expresiones corregido 2007-2008 )

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Nubes en vilo

Cuando pareciera reinar un aire pacifico desde lo alto,
con apostura apremia una ráfaga a las cándidas nubes en vilo
para teñirlas de color sombrío.

El aire nostálgico, casi dubitativo
como obertura de un canto lírico,
vistió al azulado cielo de cortinadas lluvias
sobre un fondo de color plomo fundido.
Mañana, otra vez...

Veré los colores del paisaje
sentiré el perfume de las flores pero,
el silencio imperante
me ensordece y,
no alcanzo a oír.
Nuevamente, anhelaré ver
cuando bailarines danzan
el misterioso sonido que,
no alcanzo a oír.
Mañana, otra vez...
querré apreciar las aves
cuando impetuosas adulan
la rápida espuma del mar que,
No alcanzo a oír.
Querré observar la tormenta
a sus relámpagos furiosos
cuando pregonan como dueto
- dialogo misteriosos – que,
no alcanzo a oír.
Mañana, otra vez...
será patético el quebranto
- me sentiré perplejo –
de este ¿generoso castigo?
que aún, no alcanzo a oír.

Mención – Incorporado en distintas Antologías.


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Escenario Litoraleño

Entre un mismo cielo negro, azulado
se esbozan estrellas de singular belleza;
como interludio se oye la brisa ligera
correr sobre la cálida corriente litoraleña.

Glaseando está apoteósica, la luna llena
que desde el río Paraná, bondadosa espejea
como abriendo camino a la canoa pasajera
cuando el río permeable, salpica a quien rema.

Sobre el agua pintada de color barro,
la luna plateada dibuja una silueta nueva:
un hombre lacónico de espaldas gruesas
flotando pálido entre tantas maderas viejas.

Palanquean los solitarios brazos cansados
gobernados por el ánimo, de llegar pronto a destino;
bosquejase la noche como carbón de suspiros
y el oscuro escenario de luz tiza blanquecino.


Estos versos, han sido leídos en la Fiesta de la Poseía en Concordia Entre Ríos -2008 – Incorporado ED. Entre Ríos 2009-
Seleccionado para integrar Antología Poetas y Narradores Contemporáneos, 2008.-ED. De los cuatro vientos.

Isidoro Zang, Buenos Aires

Cuando el frío

de mis huesos

se hermane con

el frío de la casa

otras juventudes

avanzaran sobre la mía



***********

Dicroicas luces

sobre folios tierra

recortes recortados

como hojas de calendario

hora de discursos

donde todos dicen todo

que es decir nada

ahora la foto

sin saber los posantes

de la lucha fraticida

del poeta con la vida.




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Todos los días

a la misma hora

por la misma calle

avanza una encorvada

figura

no produce sombras

las sombras están

en los ojos.

LUIS BARDIN

SIMPLEMENTE VIVIR
Las cosas más sencillas de la vida
son aquellas que más he disfrutado:
la pícara sonrisa de algún niño,
la paz en el rostro de un anciano.

Ver el mar, el cielo y las estrellas,
ver las flores silvestres en el campo,
y al mirar la copa de los árboles
ver nidos con pichones en sus ramas
y un colibrí suspendido en el espacio.

Ver florecer el follaje en primavera,
sentir olores frutales del verano,
ver como amaina el verde en el otoño
y el suelo, de hojas secas, alfombrado.

Ver el milagro de la vida ante mis ojos
y el haber podido contemplarlo.
¡Las cosas más hermosas de la vida
son aquellas que menos me han costado!

LUIS BARDIN

SEMANA DEL TANGO
Me dices que el tango es triste, que habla de engaño y lamento,
que los viejos lo sufrimos, que es barato y sensiblero.
¿No encierra tu corazón a los cien barrios porteños?
¿No pensaste alguna vez que veinte años son nada
aunque tengas mil recuerdos?

Es que acaso un caminito que nos ha borrado el tiempo
¿no los vio pasar muy juntos y que por última vez,
para contarle tu mal, tu quisieras recorrerlo?

No aprendiste todavía que la gloria es pasajera,
que la fama es puro cuento.
Que uno vale mucho más si cuenta con mucho vento.

Acaso el patio de la morocha que allá en el tiempo
no son tus patios llenos de amores y de recuerdos.
¿Al pié de un rosal florido: nunca hiciste un juramento?
¿O alguna rubia mireya no habrá dejado su huella
en tu loca juventud?

¿No buscaste esperanzado el camino que los sueños
a tus ansias prometieron?
¿O después de un paredón el farol de un almacén
del sur te trajo un recuerdo de quién ya nunca verás
recostado en la vidriera esperándote en el tiempo?

Quizá, como a mi, te lleguen esas letras y el momento
en que puedas entender, sintiendo en tu corazón,
lo que dicen estos versos:
¡Tango que me hiciste mal y sin embargo te quiero!

Héctor Cobas, Miramar, Argentina

SONIDOS EVOCADOS




El rumor del mar llega a mis oídos.

Son sonidos que emergen

Desde el profundo abismo del tiempo,

Dejando huellas de un pasado

Que ya fue y que hoy se actualiza

En el clamor insondable

Cual gemido terrorífico de un dios desconocido.



Cuantas noches reflejadas en un mirar eterno

De la luna que nacía y moria con un resplandecer plateado,

Dibujando en las oscuras aguas

Movimientos semejantes a ondas encrespadas,

Que enhebraban aros fulgurantes

De destinos volubles

Que se perdían en una nada incierta.



Vano el pensar abstracto cuando cierra el paso,

A la febril contemplación

De los sentidos encendidos,

Que nos transportan a ese caos rugiente

De formas turbulentas,

Que arraigan en los ecos y abren profundos senderos

En ese misterio que es la vida.

Gildardo Gutiérrez Isaza, Colombia

ME LLAMAN



Selva de cemento, enraizada en mi piel y en mis ojos.

Grito de hambre y de miseria,

dolor de muerte...

Árbol de araucaria que vigila mis sueños

Esfinge de la noche que me desvela

Locura que me ata a tus fueros.



Condesa de la tarde, atada estas a los luceros,

Dé jame robarte una lágrima,

Cristal de viento que flamea en tus labios

Me llaman libertad.



Naufrago soy en los ríos,

Cometa de papel de los molinos,

Augurio de muerte,

Me llaman tristeza.



Candil que se extingue entre mis dedos

Al verte partir a los confines del universo.

Tus ojos se visten de cinturón de miseria

Me llaman tragedia.



Agito mis alas como lobo herido,

Estepa que devoro con mis garras,

Sucumbe el cordero de tu piel entre mis garras

Me llaman muerte







¿QUIEN ROMPERA EL SILENCIO?





Ambar fugaz, beso dormido.

Valle de tristezas...

¿Quien rompera el silencio de la muerte?

¿Quien dormira mis sueños?

Mientras el agua se desliza por tu cuerpo,

mientras el agua te llena de rocio,

he de luchar contra el silencio.



Lagrimas de cemento,

¿Quien esculpira la melodia de tus besos?

¿Quien rompera el muro del tormento?

Adios, adios, triste navio,

gondola del destino,

travesia de pasos peregrinos,

erguida, altiva caminas a la deriva,

buscando entre las sombras un abrazo.



Sombra macilenta,

infinita compañera completa tu mis sueños.

Espejismo de cristal bebe tu la ponsoña del veneno,

la puerta del engaño esta abierta y sangra.

¿Quien dormira mi muerte?

¿Quien bebera mis lagrimas?

Luna de amapolas rodeame con tus brazos,

subyugame a la la locura.



Aullan los lobos y la luna me invade con la tea de tus besos.

Abismo que se abre a mis pies y muero.

¿Quien sepultara mi cuerpo?

Espejo sin fondo, cofre desierto.





NAUSEABUNDA MAÑANA DE ESPERANZA



Oh cosecha de miseria,

donde la palabra sangre se marchita y

tus labios enmudecen y calla la voz del viento.

Oh grito de la noche, desgarrador aullido de tormento,

cuando la voz de secuestrado

se propaga buscando un poco de alimento.



Cúspide de dolor, pentagrama de afonía

cuando la luna asoma, vestida de tragedia.

Ópalo anegado en las aguas de tus lágrimas.

Molino de delfines rosados que saltan la verja,

la alambra los espanta, los ahuyenta, los esclaviza.



Sombra pálida, nauseabunda mañana de esperanzas,

cloaca de libertad llamada revolución,

cuando con tu fusil robas a la tarde el crepúsculo de tus sueños.

Te llaman libertad y es un engaño,

es la tragedia de la mentira convertida en sangre.



Búho de tus piedras...Ángeles que asaltan la noche.

Saboreo la lectura de tus ojos,

pero mi alma se entristece

cuando tus cartas vuelan como golondrinas

en busca de mis manos.

Marta Pizzo, Argentina

Primeros 17


(para vos, que te quedaste para siempre en mi alma)



Se decía una rebelde de este ecosistema;

leal sobre su pecho el “Che” en un medallón

y aunque amaba la paz, no entraba en su cabeza

como zafar del rollo sin La Revolución.

El portazo que dio retumbó en la manzana

cuando oyó de su vieja: “¡No vas a poder ir!”;

se zambulló en la cama, abrazó la almohada

y a los cinco segundos ya no estaba ahí.

Soñaba con un mundo privado de indigencias,

de fanáticos sueltos dictaminando guerras;

poblado de Hombres libres de libertad inédita

y sin niños que mueran porque no dan las cuentas.

Acaso se durmió para estar más despierta;

mas, cuando las agujas le dieron la advertencia,

se puso la remera del grupo preferido

y se escapó en la tarde, que la llevaba a cuestas.

Entre las calles rotas tarareaba los temas;

por adentro, el instinto, maduraba tristezas.

La vieja le decía que cuidara sus fuerzas

“No todo está perdido, no todo es tan careta...”,

mientras ella le hablaba de corruptos, de necios,

de cómplices, de infames, de asesinos de feria,

le describía las marchas de las dolidas madres,

el grito, y las consignas por el “gatillo fácil”;

de cómo unida a otros, alzando su bandera,

vomitaba la bronca por malgastada pérdida

¡Justicia por los pibes! La cana nos enfrenta,

y el ¡QUE SE VAYAN TODOS! redobla en las veredas.

Abatida en sus miedos, la vieja la escuchaba

rechazar falsedades de sucios noticieros;

charlatanes de traje, llenos de impunidades

y su viejo de esclavo en un supermercado...

Durante que aguardaba el tren en los andenes

por la tarde dorada del cálido diciembre,

se sentó entre el gentío, pensó en sus diecisiete

y en la satisfacción de aprobar las materias.

Ya estaba en quinto año del ciclo comercial

pero vivía tentada por la psicología;

también pensó en el flaco que conoció en la murga

y andaba de delirio rondando su alegría.

Bajó en la Estación Once, donde él la esperaba

con su mochila al hombro que apuntaba “La Renga”,

caminaron despacio tomados de la mano

saboreando el encuentro en brindis de sorbete.

Se rieron un rato mientras hacían la fila;

alguien dijo a los gritos: ¡Nada de pirotecnia!

Ella iba a responderle, cuando sintió su abrazo

y un beso cariñoso que le avivó el silencio.

Con los brazos en alto porque empezó la fiesta,

los primeros acordes, el pulso acelerado...

¡Estaban tan felices! que mirando hacia arriba

agradeció a la vida por ese gran momento.

Se acordó de su vieja pidiéndole que crea,

que “no todo es tan malo en este territorio”

y se juró contarle lo bien que se sentía

cuando volviera a casa, después de “Callejeros”.

Allí quedó la nota, pegada en la heladera,

redondeada carita de bocaza sonriente:

“Me voy para el boliche, no te enojes, un beso.

Cuando vuelvo , charlamos... Sabés cuánto los quiero"

Héctor Cobas, Miramar, Argentina

Reflexión sobre una poesía de Miguel Ángel Asturias


"SÓLO ME QUEDAS TÚ, SANTA UTOPÍA
PARA HUIR DE MI INSTINTO CARNICERO,
SOÑAR DESPIERTO, SENTIRME TODAVÌ
COMO ERA YO CUANDO ERA DON QUIMERO"

Bella poesía de Asturias. Cuantas reflexiones podríamos hacer sobre esa palabra "UTOPÍA" hoy desvalorizada y enmascarada por el mal llamado pragmatismo y que sin darnos cuentas lo fuimos aceptando como una verdad a ultranza. Con ello dejamos paso sin ofrecer resistencia el lado oscuro y maligno de estos tiempos que alguien bautizo como " crueles y estúpidos".
Nietzsche ha dicho que vivimos en una atmósfera nihilista. Hemos perdido tal vez el sentido de fin, que era una categoría que nos lanzaba tal vez a mundos "quiméricos" pero que permitían respirar y restablecer fuerzas para luchar por un mundo mejor. ¿Era un futuro posible construido por la razón y la imaginación pero irrealizable? Tal vez hayan sido una frágil copia de los "paraísos ultraterrenos" que fueron patrimonio de casi todas las culturas. Pero nó. Hemos optado por construir un mundo sin trascendencia posible y con ello hemos mutilado a la imaginación y también a una sana Razón quitándole su faz creadora. Ya no quedan espacios para la salvación. Pero creo que individualmente tendremos que rescatar lo que dice Asturias
Por más que me digan que es una ilusión, y que más bien se parece a una fábula creo que hay seguir alimentando "utopías". ¿Quién puede decirnos que eso que nos dicen que es realidad, no es también otro mundo alternativo ilusorio pero que es un producto de una pesadilla producida por una comida indigesta (consumismo), compuesta de carne triturada y sangrante? Prefiero las comidas satvicas=espirituosas que me permitan habitar otros mundos más equilibrados aunque algunos lo denosten como la consecuencia de la "debilidad" y que disminuyan la voluntad de dominio con que está signada nuestra cultura contemporánea globalizada. En fin que nos sigan llamando despectivamente Utópicos (es decir sin tiempo ni espacio definidos) que tal vez ese mal llamado sueño que no tiene realidad ninguna sea el proyectado horizonte que nos lance al verdadero ser que alimenta a la auténtica vida. La gran mentira contemporánea y que tiene como consigna=PARA SOBREVIVIR HAY QUE SER SANGUINARIO Y DESTROZAR AL PRESUNTO ENEMIGO se ha convertido en una verdad irrefutable para muchos que sólo pueden alimentar odios y destrucción. Creo que ese charco de fango hay que cruzarlo con la barca de un pensamiento emparentado con lo quimérico de la utopía para poder apreciar desde la otra orilla que la vida merece vivirse de otra manera.


YA DESECHAMOS LA BÚSQUEDA DE LOS ORÍGENES;
EL CÁLCULO Y EL PRAGMA
DESBARATARON A LA RAZÓN CONTEMPLATIVA
Y A LA MEDITACIÓN ORANTE;
NOS COLOCAMOS ANTE EL MUNDO
COMO JUECES IMPLACABLES,
COMO SIENDO LA MEDIDA Y EL ORDEN DE TODOS LOS SERES;
COMO DIOSES DISOLUTOS
CREAMOS Y DESTRUIMOS POR PLACER
Y CON OBSTINACIÓN IMPEDIMOS QUE LAS COSAS SEAN.

26-11-2005


Héctor Cobas (hectorco@infovia .com.ar)

Rosana Isabel Hernández Pasquier, Venezuela

ARTE DE AMANECER

Embarcarse en la bohemia
o en la vida
en medio de la borrachera
todos adoran el desenfado
El desarreglo de la camisa un icono
veneran andar sin cuidado por estas calles
La madrugada se estrenó (y la siguiente y la otra)
con un tiro de gracia
y el cadáver ¡ay! siguió muriendo
como un arte de amanecer
un modo distinto de acostarse
en esta patria

*********


EN LA PAGINA DE SUCESOS
Temprano se arremolinó la desdicha
fuimos una colmena de ira
en medio del tizne y el fuego de los cauchos
El hollín un sello indeleble en la memoria
sus marcas habitaron las orejas
las fosas de la nariz
Bailamos la danza tribal de la impotencia
Ella
una migaja desnuda
sus máculas poblaron los samanes
el canto de los pájaros
ojo y piel poblaron
El titular de la prensa decía:
Anciana de 72 años violada y asesinada
La encontraron decúbito dorsal
sin el vestido azul de organdí
que escribiera Bandeira

*********




ESTACIÓN LLUVIOSA
En invierno es cotidiano el enjambre
viaja por la misma rambla y se agolpa en las esquinas
Una bombona golpea uno o varios postes
las láminas de zinc platean más
desde sus barrigas maltrechas
expuestas sobre las aceras
Es la quebrada del Curita que vuelve
su estirpe de indio se mete por los portones de las casas
y desarregla el orden de estos mediodías
Ollas cocinas colchones
son peces que caen en la revoltura de este mar
Mañana todos saldremos a ver la catástrofe
la señal la marca del agua

CARMEN GÓMEZ MENÉNDEZ, España

INOLVIDABLE


Tan sólo nubes para recordate,
suaves como el pareo que rodea mi cintura,
gusano mimoso, metamorfosis...

Mi corazón es un kamikaze.

Recuerdo aquél japonés,
en la cafetería de la Facultad,
definición asexuada de Faraón...
"la fuerza está aquí",
y señalaba una mancha en medio de mi frente,
poducida por una quemadura...

Eres como mi mochila,
siempre detras,
pero soltando lastre...

Ahora, agua, pinos y uvas,
flores incas, color naranja
y naranjas en flor...

Y, yo te recuerdo, porque,
mi corazón es un kamikaze.

Explosión de vísceras,
acariciadas por mi pareo de seda.

Y mi pareo de seda es africano,
tiene atrapados leones, gacelas, tigres
y leopardos y cebras, panteras,
y algas, también algas...,
y ranas y lémures de ojos fosforescentes,
y tu no estás...

Y agua...

Un pareo de seda rodea mi cintura,
vendas para mi corazón que estalla conmigo,
porque,
mi corazón es un kamikaze,
hijo del sol naciente...


++++++++++++


COMIENZO
Tengo la boca amarga,
llena de verdad amarga,
verdad como el vino amargo,
amargo vino de odres viejos.

Tengo en la boca un cielo
plagado de estrellas,
y en la charca tibia de mi voz,
habitan sapos cancioneros,
que entonan serenatas de amor,
en las noches azules de lunas gordas.

Tengo la boca amarga,
llena de amarga verdad.

+++++++++++++


OCURRIÓ UNA NOCHE DE JULIO


Tambores en la selva,
cantos ancestrales le llamaban desde lo más antiguo de su raza.

El negro animal,
rompiendo con sus garras heridas
las redes de una trampa mortal,
abrió su boca ensangrentada,
pidiendo, entre alaridos,
la danza iniciática.
..........

Me vistí de negro,
de negro para enterrar definitivamente la cordura,
para festejar su muerte con tacones y volantes.

Bailé,
dancé joven sobre su cuerpo apergaminado.

Copulando con la muerte a ritmo frenético,
en un orgasmo sin límites,
trituré sus huesos con mis pasos,
hasta convertirla en micras de materia que,
evaporándose,
impregnaban mi nueva estructura.

Cada movimiento teñía mis neuronas de rojo incandescente,
descargas eléctricas y fluorescentes,
generaban nuevos movimientos en un cuerpo que,
danzaba endemoniado por el círculo del aquelarre.

Cansada y aturdida,
bebía una y otra vez alucinógenos líquidos telúricos,
y volvía a lanzar mis cadenas que restallaban,
metal con metal,
en las esquinas carcelarias de mi pasado.

Mujer, loca,
loca mujer que se multiplicaba
en los espejos de su deseo.

Loca, mujer,
mujer loca, bola de fuego,
asteroide luminoso,
recorriendo el espacio interestelar del goce.

Silencio...,
un instante...,
tan sólo un momento eterno, milésima de tiempo :

una explosión universal en el contacto de dos cuerpos celestes,
surgiendo,
emergiendo poderosa de entre la nada-todo:

la totalidad,
te vi de blanco,

te vi de blanco y fue así que,
de blanco,
se vistió mi voz...

y mi voz habló

y mi voz también susurró, tembló y gritó...

............

Y el negro animal, envuelto en la sangre y el sudor de la danza,
muriendo en arcos de agua y reflejos de luz :

PARIÓ LA VIDA.


+++++++++++

ANA MARÍA MANCEDA , Argentina

VOCES EN MI ALMA.


Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.

Gregorio Riveros, Venezuela

EL VIENTO



Caminamos

por desiertos

como un suave polvo

que sorprende la lluvia

sin dejar rastros.

Ni huellas.

Ni calles.

Sin dejar caminos

por donde volver.

Solamente

el viento

se atreve.

Román Corral Sandoval, Ciudad Juàrez, Chihuahua. Mèxico

"El escritor de Batopilas en el Siglo XXI"


LA TERNURA DE TU AMOR.

Autor: Román Corral

¡La ternura de tu amor,
un tesoro divino,
la ternura de tu amor,
es luz en mi camino!

¡La ternura de tu amor,
motor de mi existencia,
la ternura de tu amor,
de mi vida la esencia!

¡La ternura de tu amor,
una bella melodía,
concierto de candor,
embriagante sinfonía!

¡La ternura de tu amor,
de mi vida la razón,
tesoro de gran valor,
ya brilla en mi corazón!

¡La ternura de tu amor,
opaca los diamantes,
y del Sol luz y calor,
y a las perlas brillantes!

¡La ternura de tu amor,
es mi enorme alegría,
es como del Sol el calor,
en un radiante día!

¡La ternura de tu amor,
traspasará los tiempos,
estará en todo color,
de flores, pensamientos!

¡La ternura de tu amor,
sendero al paraíso,
un canto del ruiseñor,
el Creador así lo quiso!
---------------------------------------------------------------------------
¡SI LO PERMITE DIOS!


¡Si lo permite Dios
viviré a tu lado,
amándote tanto,
siempre enamorado!
¡Si lo permite Dios,
realizaremos juntos,
los hermosos sueños,
que hemos anhelado!
¡Si lo permite Dios,
andaremos juntos,
aquellos caminos,
donde nos conocimos!
¡Si lo permite Dios,
nuestro amor no morirá,
viajará por los tiempos,
bello permanecerá!
¡Si lo permite Dios,
nuestro amor no morirá,
en la furia de los vientos,
y en el mar estará!
¡Estará en todos lados,
y en todos los rincones,
en rosas y geranios,
en versos y canciones!
¡Brillará en las estrellas,
de todo el Universo,
estará en las querellas,
de cualquier triste verso!
¡Si lo permite Dios.
esto será realidad,
para que estemos juntos
por toda la Eternidad!
---------------------------------------------------------------------------
¡UN CIELO PARA LOS DOS!



¡Quisiera ser arquitecto,
arquitecto del amor,
para construir un cielo,
un cielo para los dos!

¡Donde soles y estrellas,
iluminen nuestras vidas,
donde arco iris y auroras,
alegren minutos y horas!

¡Un cielo para los dos,
con mil bellas canciones,
con aves de bellos trinos,
mariposas de colores!

¡Un cielo para los dos,
perfumado con las rosas,
un cielo para los dos,
para decirte bellas cosas!

¡Un cielo para los dos,
donde elija el Señor,
un cielo para los dos,
donde florezca el amor!

¡Un cielo para los dos,
ese será nuestro hogar,
un cielo para los dos,
donde se pueda soñar!

¡Un cielo para los dos,
hogar de nuestro amor,
un cielo para los dos,
matizado de color!

Adelfa Martín

TIEMPO SIN TIEMPO


Veo hacia adentro de la oscuridad.
De mi interior nacen los gritos
que escucho a lo lejos,
porque vienen de las voces
que no me pertenecen.
La tristeza no emana de mí,
viene de aquéllas aves que
no saben cantar porque
les arrancaron los ojos.
Su canción es muda y sorda.
Las flautas que suenan lejanas,
atormentan a mi alma que descansa.
¡OH paz interior que ya no te recuerdo!
...siento los pasos de los hombres
que me acechan día y noche...
Mis ropajes naranjas son una mueca
de alegría; una burla cruel...
¿Cuantos años aquí?
¿que sucedió que no puedo recordar?.
el tiempo se detuvo sobre
las nubes de aquèlla montaña
que no ha cambiado en años...
Canta ave, canta...
Yo prometo reponer tus ojos
que me miran desde la profundidad
del alma de las aves...
La soledad es un mito que me acompaña.
La alegría, una sombra igual
al sonido del tren lejano y cercano.
Resuenan nuevamente los
pasos de los hombres solos
que no duermen nunca...
La sangre se secó,
y no puedo seguir escribiendo...

Carlos Pasqualini, Buenos Aires, Argentina

I

De la ceguera surgió la luz
tenue
confundida
a tientas
peleando entre las sombras
la llevaba un hombre
en silencio
hablaban los truenos
rugían los volcanes
también cantaban los pájaros

*******

II
Una mirada
otra mirada
posible punto de encuentro
sin palabras
quizás un mohín
un gesto perdido
una nada que agregar
una dejará de mirar
la otra también dejará de mirar
vacilarán en un discurso de silencios
tal vez ahora comenzarán a mirarse

*******


III
El ayer se agita
en el tiempo sido
veladura
alimentando sueños
gritan razones
arrogancias mutiladas
máscaras grotescas
desfilan
en un presente-nada

Jorge Humberto, Covina, Portugal

UN PAÍS MARAVILLOSO



En un país maravilloso donde abundan
las mariposas,
posando sus piernitas delicadas sobre mis hombros;
jamás perderé de vista las flores que voy cosechando
junto a mi pecho;
árboles inmensos,
entre el blanco de las nubes borrachas de calor;
entre los pequeños ríos,
los pájaros trinan suaves melodías,
enalteciendo el mar, en su vaivén
constante de olas de caballo.

Y es entonces que sentado en una roca desnudada por la luna,
muy cerca de la playa, con los brazos
brazos cruzados sobre las piernas observo conmovido la grandeza
y la pureza de esa imagen, de todos los
días… haciéndome acordar mi
condición de humano, hermanado con la naturaleza.

Galgos de espuma se encuentran con la roca
donde me siento,
soltando mis palabras al viento,
mojándolas de de tanta emoción.

JOSÉ LUIS LUCA, Argentina

de Corazón de Azar


Marzo

marzo desluce nuestros labios
mi amor
hoy es un lánguido crepúsculo
y quizá mañana no amanezca
no llores
el dolor también debe rozarnos
en este duro cielo
************************

Es inútil

Es inútil
atarse
a las cosas de los hombres.

Mi corazón
es un inaferrable
y perpetuo
juego de azar
de sí mismo.
Todo un mar de luz
**********

a Marcelo Marcolin


Todo un mar de luz
entra por fin
oh la angustia del mundo
socavando ese corazón
atiborrado de fiebres

debimos correr
bajo un simbólico eclipse apocalíptico
hasta alcanzar las barcas

siglos después, al doblar una esquina
te encontré rezando

Sergio Andrés Rodríguez Aranís / Chile

LECTURA DE LIRA

Leyendo a Rodrigo Lira
en tanto afuera se desconstruye el tiempo
basta que alguien pase a carreras por la calle
quizás perseguido gracias al minuto de horror
permanente en la causa de los privilegiados

Lira persistió eso ques hacer Poesía
le creo y mi silueta es de lechuza
enferma gracias a mi ética profesional
que no es otra cosa que bendecir día y noche
la apuesta de los perdidos

Privilegiados o encontrados o perdidos
o vueltos a perder no sé
yo me ubico al sur de las tormentas
y arreo esta nudosa situación
como si de casas
dijera

JUAN CARLOS ANDRADE, Argentina

ORILLA

Con dudas permanentes, calcadas pesadillas,
con ilusiones falsas y sedes no saciadas,
sin alivio, sin treguas, con culpas arrastradas
confianzas amaestradas, verdades en cuclillas…

Con miedos, sensaciones y la piel despegada,
con antiguos mandatos, traicioneras astillas,
con palabras vacías que siempre trastabillan
cayendo en el silencio, roncas y camufladas…

En una oscura noche, sin estrellas que brillan,
con mi deseo sordo, con mi ilusión cautiva,
sin dibujos y sin líneas y sin expectativas,
yo espero, sólo espero…Así, como una orilla…

Mario Aguilar Benitez / Chile

Noche de lluvia y de comedia
Noche oscura y muy brillante
En que las rotondas son fugaces
Y los ojos despiertos y amigos
Y los corazones se abren así
Entre la ilusión y la discusión
Hasta que reina la ternura, la tuya
Y las lágrimas, las mías y las tuyas
Hasta que llega el compartir completo
El estar juntos y el estar cerca
El compartir que habla de corazones
De almas que caminan juntas
De sentimientos que rebotan por ahí
Que hablan de nuestro caminar
De las escaramuzas rosadas en el tiempo
Y los corazones ávidos de cambio
De ternura, de cuerpo, de sentido, de ti
Y la felicidad de hoy en la noche es nuestra
Y el caminar nuestro también y presente
Que lleva a la felicidad que tenemos y
A la unidad del compartir total, ese nuestro,
Que nos lleva al éxtasis, al alma desnuda
De los dos, a la armonía total, esa de hoy.

*****************


III Certeza de hoy

La noche silenciosa me habla de certezas
De la tranquilidad de la ciudad donde nací
De la historia que se mueve inexorable hoy
De las tinieblas que rodean a los que están solos
De las bendiciones de haber re-encontrado a varios
Del milagro de haberte re-encontrado, amada mía.
Tengo certeza de que el mundo es incierto,
Pero tengo certeza de que lo cierto es el amor,
Lo perenne es el amor, lo que perdura, lo infinito.
Tengo certeza hoy en la noche de tu amor,
Tengo certeza de tu mano, de tu mirada, de ti,
Tengo certeza de que mientras descansas y sueñas
Te tengo en mis brazos, en mis sueños, en mi vida.
Hoy ha sido otro día maravilloso, de algo de trabajo,
Mucho amor, tu presencia, el amor de nuestros cuerpos,
De nuestros corazones, de nuestras almas, amor entregado
Y solo me queda una certeza ahora, la de tú y yo, Semper.

Karina Sacerdote, Argentina

Extra-tejía

Penélope tejía sin parar. Tejía parada o sentada. Dormida o despierta. Tejía y destejía para tejer extra, para que no se le terminara la lana de todas las ovejas, para que no se abandonaran sus dedos en la inactividad. Tejía, además, para ejercitar sus manos y hacerlas ágiles de caricias, para que sus manos, en buena forma, también besaran como bocas y tocaran el cuerpo de Ulises como música tranquilizando a un niño. Quería esperarlo aún sabiéndolo objeto de las nereidas. Aún sabiéndose mortal enamorada de un hombre que está siempre alejándose.
Y es que Penélope tejía toda su alma en esa espera. A punto simple, acompañada de fantasmas. Sabía que al fin, cuando las ninfas y las musas y las sirenas se cansaran de su héroe, cuando su héroe se cansara de las aventuras, él se abrigaría en su regazo. Se quedaría en el tejido infinito de su amor.

Luis Alberto Ercolano- Erker, Argentina

OTARIO ENDURECIDO (para Coni)

Ayer a las 20:36
es esta locura de afeitarme la vida
con navajas oxidadas...
es la rabia prostituta oculta
tras mis ojos achinados...
es que me perdi en el campo santo,
y no asisti
al funeral de mi inocencia
colgado de las alas
de esos sensuales pajaros nocturnos...
amandote a contramano
lastimandote
plantandote al filo de tu cama
limandote
sin advertir la lluvia en tu mirada
la tarde gris
en los jardines de tu alma
(ajusto ahora un nudo de garganta)
corro tras tu tren
como un perro ladrando a las chatas
en caminos de tierra...
tu voz quebrada en Colegiales
mis oidos desangran en Flores
con culpa de otario endurecido por la frula barata
de los bordes afilados
de los viernes criminales...
y...en plena caida
te nombro
y descubro
que solo necesito tu mano en mi mano
tu risa y un par de mates
tu sexo rociado en licor de cafe
y simplemente
tu presencia a mi lado
pateando las calles...

Antonio Jesús Cruz, Santiago del Estero, Argentina

POÉARS POÉTICA /
Si alguna vez la musa
te concede la merced de visitarte
y has decidido
desnudar el alma en versos
no deseches
la rotunda sencillez de lo sublime

No olvides
que si lanzas en vuelo
algún poema,
ya no es más tuyo,
es propiedad de todos los que leen
y no escribas pensando
en aquellos de intelecto prestigiado;
trata de hacerlo
con la exacta certidumbre
de que cada poesía
es patrimonio universal y colectivo.

No abuses de lo oscuro
procura hallar la luz con tus palabras
y por sobre todo
ten presente
que el único poema que deleita
es aquel que nos conmueve,
nos arranca una sonrisa,
quizás algún temblor inexplicable,
o esa lágrima rebelde
que llena de nostalgias
y perturba el alma.


*******



De su libro “desde el exilio hacia Hiroshima”

I

Penumbras
sobre mí.

En lo profundo yace,
desvestida,
mi nostalgia.

Del otro lado
de este océano oscuro
hay un puerto
donde late la vida.

II


La oscuridad
no está en lo confuso
que me envuelve
sino en la pérfida sospecha
de que no me recuerdas.



VIII

Lo infinito de mi sueño
cabe en un retazo
del nocturno.

Simplemente
un borroso perfil,
estampa fugitiva,
azul tatuaje
que se dibuja
en cada espacio de mi ser
y me traspasa

Chelo, Argentina

En su aquelarre:

¡Atrevida osamenta que tocas la lira en sus ingobernables pupilas oníricas!
Comienza por aceptar, la noche no puede dominar el alba.
¿Qué quiere que no puede?
Quieres y no puedes.
¡Déjala en paz entonces!
Porque algo de angustia conoce,
algo sabe de no querer existir más.
Si en cada noctámbula diurna tuya,
buscas el lucero sin saber por qué nocturna,
seguirás soñando legiones
de números y símbolos
de fragancias y colores
o desgarradas estructuras
de ecos balando, a rostros
que nunca has visto en tu vida.

Juan Ricardo Sagardía "SANTOAMOR", Argentina