Soy un mártir.
Dijo el viejo de la bolsa.
Sugerí algo
que ni amagó
ser respuesta
a tan lapidaria
frase.
Y lloré
tragando el aire.
Doblegada
por los astros.
Como puñales.
Ojos que no ven.
Son ciegos.
Y tiene hambre.
15 años.
Amontonados
minuto a minuto.
Condenados.
Besos.
Salvajes.
Sahumerios
de aroma a látex.
La tos siniestra
del sátiro
del liquid paper
no amerita recetas
ni tratamientos
prolongados.
Rechinar de dientes.
De botellas rotas.
Cristales sordos
Humedad y frío.
El viejo
sacó una frazada
de su bolsa.
Entonces
los dos
sonreímos.
Y cada uno
Sin más.
Siguió
su camino.
