PALPAR
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo
Octavio Paz
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo
Ion Heliade Radulescu
A un poeta exiliado
" A vivos y muertos juzga el
templo de la inmortalidad donde
el ruiseñor canta en el amanecer
de la primavera donde el hombre
no es sólo dolor y sombra densa
y significativa. "
" A vivos y muertos juzga el
templo de la inmortalidad donde
el ruiseñor canta en el amanecer
de la primavera donde el hombre
no es sólo dolor y sombra densa
y significativa. "
francisco josé malvárez [sacanueces]
“Desperté
con la muerte atrapada entre las manos,
quizás el tiempo se ancló a mitad de mañana,
antes que la sombra desapareciera bajo los pies.”
El aire fresco me vio cruzar la galería,
pasar frente a vos y bajar por la anchura de escalinata de rústica roca,
pero los pájaros estaban callados,
menos los míos, los del alma, que lloraban a los alaridos.
No escuchaste nada, o si, no sé,
iba apenas con unas medias grises, casi descalzo,
negras mis botas las apretaba contra mi pecho en un abrazo desesperado,
tomé la vereda de las margaritas y apuré el paso.
Te escuche gritar: -¿¡adonde vas!?-
desde el balcón, allá arriba, en la galería me lo decías,
desde donde me veías partir,
-a morir -murmuré entre dientes apretados.
Por el sendero que se descuelga hacia el río,
mientras el corazón latía agitado,
me di cuenta que no entendía
la razón de mi existencia.
Atormentado estaba, ni más ni menos de cómo había vivido,
el monstruo y yo caminábamos por última vez de la mano,
sobre los mismos pies, hacia la misma garganta oscura,
él tampoco se resistía.
Me detuve en el lugar donde terminaría la historia,
no estabas y nunca llegarías,
eso si que deseaba con el alma,
¡realmente deseaba que llegases!
Luego un árbol,
la rama,
el alambre,
mi cuello,
el cimbrón,
mecerse pendularmente
y entrar, por fin, en la nada,
con la última imagen bondadosa:
de verdes y pájaros y aire fresco y el sol colándose entre las copas de los fresnos, acacias, cipreses y moras,
y abajo el río,
el último testigo, silencioso testigo,
llevándose para siempre mi pesadilla.
Vos no estabas.
quizás el tiempo se ancló a mitad de mañana,
antes que la sombra desapareciera bajo los pies.”
El aire fresco me vio cruzar la galería,
pasar frente a vos y bajar por la anchura de escalinata de rústica roca,
pero los pájaros estaban callados,
menos los míos, los del alma, que lloraban a los alaridos.
No escuchaste nada, o si, no sé,
iba apenas con unas medias grises, casi descalzo,
negras mis botas las apretaba contra mi pecho en un abrazo desesperado,
tomé la vereda de las margaritas y apuré el paso.
Te escuche gritar: -¿¡adonde vas!?-
desde el balcón, allá arriba, en la galería me lo decías,
desde donde me veías partir,
-a morir -murmuré entre dientes apretados.
Por el sendero que se descuelga hacia el río,
mientras el corazón latía agitado,
me di cuenta que no entendía
la razón de mi existencia.
Atormentado estaba, ni más ni menos de cómo había vivido,
el monstruo y yo caminábamos por última vez de la mano,
sobre los mismos pies, hacia la misma garganta oscura,
él tampoco se resistía.
Me detuve en el lugar donde terminaría la historia,
no estabas y nunca llegarías,
eso si que deseaba con el alma,
¡realmente deseaba que llegases!
Luego un árbol,
la rama,
el alambre,
mi cuello,
el cimbrón,
mecerse pendularmente
y entrar, por fin, en la nada,
con la última imagen bondadosa:
de verdes y pájaros y aire fresco y el sol colándose entre las copas de los fresnos, acacias, cipreses y moras,
y abajo el río,
el último testigo, silencioso testigo,
llevándose para siempre mi pesadilla.
Vos no estabas.
ADRIAN CAMPILLAY
1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días
la pregunta sin luz en el fondo
del corazón herido.
2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo
hacia la soledad sin sentido
es así niño que muere
voz arrancada
voz arrancada
grita, dentro de mí.
3.
y cada espina,
es un camino.
hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.
4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.
así el agua del día lava la sed
nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.
sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar
¿por qué es así el tiempo: río
arriba?
¿y los árboles?
no
pueden protegernos¿y los árboles?
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.
PATRIA
Entonces la Patria
fue también la calle donde estuviste solo
el aire de las guitarras silbando despacito
un sonido que se arrastraba
fue también la calle donde estuviste solo
el aire de las guitarras silbando despacito
un sonido que se arrastraba
mujer que iba a dar a luz
y sólo tenía dos manos negras de clausura
dos manos ciegas
con dedos y uñas y ningún color
ninguna voz amiga
porque la Patria fue también los muertos
las tumbas sin nombres
los hijos inconclusos
de una mujer abandonada
los sueños fusilados
de una generación de pájaros
cuyo número no cabía
en la combinación de los candados
ni en el dorso de los chequesy sólo tenía dos manos negras de clausura
dos manos ciegas
con dedos y uñas y ningún color
ninguna voz amiga
porque la Patria fue también los muertos
las tumbas sin nombres
los hijos inconclusos
de una mujer abandonada
los sueños fusilados
de una generación de pájaros
cuyo número no cabía
en la combinación de los candados
ni en las partidas de defunción
ni en un poema.
Silsh (Silvia Spinazzola)
NEGRITA
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JUAN POMPONIO
NÁUFRAGO EN
VOS
Náufrago
invisible
perdido en el
mar de tu grito.
Un incendio
de algas arrasa la tarde,
el crepúsculo
atormentado.
Todo se
ilumina de estrellas,
llega la
noche embriagada de luna.
Besan tus
labios
pétalos
blancos
mojados de
lluvia.
El faro del
silencio
descansa en
tu mirada
destellos
marinos.
Profundos
maremotos acosan tu sangre:
tiembla tu
piel dormida.
El faro
enciende
una brecha
distante,
olas eternas
que atraviesan las rocas
llamaradas
mojadas
que estallan
en el aire.
LÁMPARA
El erótico
jugo
apenas se
desliza.
No se ve,
corre entre
tus muslos,
cae en el
suelo
dibuja la
forma de tus sueños:
levanta vuelo
una mariposa manchada.
Lleva parte
de tu sangre.
Se mezcla en
la noche,
se pierde
entre pasillos:
Noche de una
sola luna colgada del techo
como lámpara
antigua.
Pero no lo
es.
Es el jugo
del cielo.
Y transforma
el destino.
EFRAÍN HUERTA
Absoluto amor
Como una limpia mañana de
besos morenos
cuando las plumas de la aurora comenzaron
a marcar iniciales en el cielo. Como recta
caída y amanecer perfecto.
cuando las plumas de la aurora comenzaron
a marcar iniciales en el cielo. Como recta
caída y amanecer perfecto.
Amada inmensa
como un violeta de cobalto puro
y la palabra clara del deseo.
como un violeta de cobalto puro
y la palabra clara del deseo.
Gota de anís en el
crepúsculo
te amo con aquella esperanza del suicida poeta
que se meció en el mar
con la más grande de las perezas románticas.
te amo con aquella esperanza del suicida poeta
que se meció en el mar
con la más grande de las perezas románticas.
Te miro así
como mirarían las violetas una mañana
ahogada en un rocío de recuerdos.
como mirarían las violetas una mañana
ahogada en un rocío de recuerdos.
Es la primera vez que un
absoluto amor de oro
hace rumbo en mis venas.
hace rumbo en mis venas.
Así lo creo te amo
y un orgullo de plata me corre por el cuerpo.
y un orgullo de plata me corre por el cuerpo.
JULIO CORTÁZAR
Los amantes
¿Quién
los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son
los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece
en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya
están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos
El
encubridor
Ese
que sale de su país porque tiene miedo,
no sabe de que,
miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos,
de la espuma en la sopa.
no sabe de que,
miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos,
de la espuma en la sopa.
Entonces
quiere cambiarse como una figurita,
el pelo que antes se alambraba
con gomina y espejo lo suelta en jopo,
se abre la camisa, muda de costumbres,
de vino, de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,
y duerme a pata ancha.
Hasta de estilo cambia,
y tiene amigos que no saben su historia provinciana,
ridícula y casera.
el pelo que antes se alambraba
con gomina y espejo lo suelta en jopo,
se abre la camisa, muda de costumbres,
de vino, de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,
y duerme a pata ancha.
Hasta de estilo cambia,
y tiene amigos que no saben su historia provinciana,
ridícula y casera.
A
ratos se pregunta como pudo esperar
todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas,
de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas,
de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
A
fojas uno, si, pero cuidado:
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.
Aparte
que no olvida,
porque es arte de pocos,
lo que quiso,
esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal
se plante y diga basta
porque es arte de pocos,
lo que quiso,
esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal
se plante y diga basta
Teodoro R. Frejtman
|
Hasta
el mar se embaraza de cigüeñas
desde el vientre que sonoro en la montaña da gemidos titilantes mientras gesta los rumores de paloma piel torcaza. Por el surco de la viña huele a vida este brote que de sangre se arrebata en el vértigo de fiesta, en los azules, de unos ojos que inauguran su mirada. Nueve lunas han parido por la tierra en dolor, la alegría hecha madraza con el nombre ensayado del otoño en un tiempo de arrumacos sin distancias. En el pueblo las canciones de la noche por un hijo engendrado en la comarca, se convierten en un vino libertario del que beben serpentinas las guitarras. Mies y fruto, por el alba sed y leche, geografía de la luz entre las sábanas al gorjeo irrepetible que los sueños atesoran por el valle y a sus anchas. De preñeces y de amores ha nacido el retoño de una hembra, madre y dalia, inundando los setiembres de un paisaje con arrullos de tibieza en las pestañas. |
Bugambilia Solis Cervantes
Solo Pienso En Ti
Todos los días te
quiero
me duermo y te sueño,
me despierto y te pienso
solo pienso en ti
aun que jamás estés aquí.
Aveces pienso en ese miedo de mi cuerpo
cuando te digo que te quiero y pienso
en ese aroma que esparce tu desnudes.
Te quiero en cada sombra de mis pasos
te quiero en cada aroma de cada flor
y pienso que no estás
en mi corazón... Porque eres Mi Corazón
y no lloraría por ti, simplemente Moriría Por
Ti.
Te pienso, Te sueño, Te recuerdo,
Te imagino, Te quiero, y ya no hay nada
más que decir.
Zulay Marlenne Moscosso Monroy
Cierro mi libro -
la brisa rompe
el silencio de
sus páginas
emergen los
dactilares
recuerdos
hechos
personajes-
Fernando Barrenechea Neglia
MURIÓ EL AMOR
************
Donde estarás amor mio
tantos días de mi lado te has ido
y de mi no te has
despedido.
Ya no escucho tu
amoroso latido
tal vez en silencio te fuiste
para no descubrir
lo mucho que has mentido.
Cambiaste tu
actitud
al dejarte arrastrar por tu juventud
Ahora ya nada será igual
entre nosotros
sabiendo que tu corazón
lo ocupan otros.
Solo a la
distancia
te veré ser feliz a tu manera
y no regreses diciendo
que el amor de tu vida yo era.
Acabaste con este
iluso
y lindo sentimiento
Sabes que te amaré siempre
que te digo la verdad y no miento .
Mientras con sinceridad te amaba
tú con mi corazón jugabas
.
Aciaga la hora
que llegué a conocerte
desde ese momento nunca dejé de quererte
ahora con tu ausencia
me ocasionas la muerte .
*****************************
Andrea Valentina Crosa
Oda al odio
Odio tener que alquitranar
mis párpados para tocarte,
la media falta y la llegada
tarde,
el café frío, el escalofrío
y la burla inmutable.
Odio alquilarme frases
desacorraladas
y festines a la carta que
me inviten a volar,
odio a los que no se dan el
gusto de creer un poco
y a los que no creen en
nada.
Odio los sedimentos,
odio a los que irrumpen
hambrientos
y sobre todo odio a mi corrector de texto,
cuando mis palabras
inexistentes
deciden suicidarse por no
estar.
Rogelio Ramos Signes
Cualquier
otoño
Hoy hace
cien años
aunque no sé a qué hora
nació mi
padre,
mi padre que
ya no está,
que partió
con cierto apuro
hace casi
dos décadas.
Vino mi
padre en un vientre malagueño
que llegaba
en un barco
para derramarse aquí.
Vino en un
vientre
a la tierra del vino,
a mezclarse
con él
antes de
cualquier proceso.
Estoy
hablando de uvas
de las uvas que amaba mi padre,
que era
hombre que amaba
los frutos
de la tierra,
en San Juan
donde la
tierra es mezquina,
a fuerza de
piedra y piedra
y esa arena tan gris.
Me cuesta
imaginar
este país
hace cien años,
el puerto de
Buenos Aires
vuelto
hormiguero
por
inmigrantes pobrísimos
que cuidaban
sus nadas
en valijas
de cartón y de flejes,
sus atados
de ropa, de tela cualquiera
convertida
en seda
sólo por el uso.
Me cuesta
imaginar el presente
de ese ayer de expectativas
en un país
que nada iba a regalarles
para que
dejaran de ser esclavos
y se
convirtieran en esclavos
de sí mismos, todo el tiempo.
¿Quién era
el presidente ese año
en que nació
mi padre?
¿Quién
quería derrocar a ese presidente?
Debe estar
en la prensa
si es historia de traiciones.
¿Cómo fue el
trayecto
de Buenos
Aires a San Juan por tierra
luego de tanto mar?
Nadie puede
responder a esta pregunta.
Los archivos
hablan de otras cuestiones.
Las
estadísticas registran el paso
de apellidos gloriosos,
no la sombra
de gente
con futuro
de labranza.
Hoy hace
cien años que nació mi padre.
No sé a qué
hora.
Seguramente
las calles
estarían cubiertas de hojas,
y esas hojas
serían amarillas
como en cualquier otoño.
Sólo sé que
fue en Albardón,
ligeramente
al norte de la ciudad de San Juan,
entre
Villicum y Pie de Palo.
¿Cómo
sonaban en los oídos de esos inmigrantes
nombres tan
extraños?
La pregunta
se responde sólo con supuestos.
Cerca de las
aguas termales de La Laja.
Cerca del
mármol travertino
que hoy se
encuentra en cualquier punto del país
nació mi padre,
un
españolito que vino al mundo
hace cien
años, a la luz de estas provincias,
y al que, a
pesar de no creer en Dios,
Dios lo guarde.
*******************************************************
*******************************************************
Génesis, mutilación y
encierro
de un hombre que siempre
retornaba al Oeste
Me tapé con tierra.
Tenía unas ideas que debían
florecer en frutos venenosos,
por eso mi padre se encargó
de rodearme con semillas
para disimularme en el
temporal de su cariño.
Estuve en contacto con las
lombrices
desde mi primera infancia,
ajeno al caribe de las
enciclopedias,
cargoso con mi pequeña
cicatriz,
intravenoso, impersonal.
Luego vino el mes de las
nevadas
y ayudé desde abajo la
escaramuza de las larvas.
No es extraño que llegara
entonces
al borde del arroyo
con corazas de plástico y
sonidos espaciales
a rescatar del olvido
el viejo caserón que me
sirvió de escuela.
Ahora soy un trozo
inofensivo de tierra y tétanos.
Cuando mi familia me lo
pide
hago las veces de árbol
navideño
y los hijos de mis primas
me llenan con foquitos de colores.
Por lo demás (en días de
cosecha)
siento un gusto especial
por todo lo folk.
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