Claudio Simiz

"El otro"


Este que ves entrar con mi misma estatura
y apoyarse por un instante en la mesa
donde tantas veces te hizo reír.
Este que busca, como siempre,
...sus papeles sin encontrarlos
y hará a la vez tres o cuatro cosas
mientras conversa con los ángeles.
Este, que llamarás por mis nombres
y mis apelativos, tal vez no sea yo.
Seguramente
no advertirás
el silencio hilvanando las palabras,
la nada agazapada detrás de los anteojos,
el caminar sin huesos
sin aire
sin preguntas,
la aliteración ronca,
la piel que ya no sueña.

Antonio Ramos

A ESA BEATA HERMOSA, AL SALIR DE MISA

… Y el viento, se santigua con tu pelo,
e iglesia del otoño, tu eres hoja.
Si la palabra, cuando llueve moja,
......la lágrima en tu rostro , es un pañuelo.

Qué no daría, por alzarte el velo,
y secar, con un beso, tu congoja;
qué no daría, por sentir que afloja,
pájaro de tu lengua , el sol su vuelo.

Qué no daría, por sentir el mar:
agua y olas, romper mi paladar;
y roca caer, en beso acantilados.

Qué no daría, por sentir mojados,
y de tu boca pez, poder bañar,
estos labios de sal y ya agrietados.

Leonel Rugama

La tierra es un satélite de la luna

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
......el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia,
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.
El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.
Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

Raúl Romero

La dama de la luz oscura

Ella sabe de mí
yo acaso
nunca
...alcance a desnudar
en su desnudo y conocerla.
Soy uno
entre los tantos
ella lo sabe
y así lo entiendo
cuando juego de su juego.
Soy su fe mas atea
y eso le provoca
tropiezos en sus caderas
cuando no me encuentra
pues entiende, que a pesar
de mi débil andar
algo conozco de engaños
y teme
la cambie por el día.

Marina C. Kohon

De la que se espera ….

Ellos esperan
verme renacer una y otra vez detrás de los postigos
-una diosa capaz de arrebatar la llama-
...atravesar las placas azules del abismo
escalando los muros de esta casa

sólo trato mover el yunque que traba la compuerta
ganarle a la hora su calorahogo
me paro sobre lo incierto
con esfuerzo
una y otra vez
una y otra vez
y lo único que logro
es sobrevivir a las certezas
que carga una mujer
a secas.

Mónica Palla y Daniel MarinoVer

aquel nombre que a tu voz parte,
amor que te vulnera y fortalece.

muerte que engendra tu vigilia.
serena espera de la perpetua salida.
don que entregas a la vida, don que de la vida recibes.

tras el horizonte, tus entrañas paridas,
el llanto por venir y la agradecida sonrisa que lo celebra.

muerta de parto, se abre el camino de los otros,
el camino del hombre que encuentra en el hombre su destino.

fragmento de
"anónimo - una meditación con el ser humano"
poemario 1 - "caminas"
pm

Cecilia Pessoa

Última parada

entre rosas y cenizas
lo que parecía imposible
gana altura
y ahora
volar
no es
no puede ser
un asombro mágico y seguro
/
ahora
volar
es cambiar el ritmo
sacar la basura
sacar los tesoros
/entregar el alma

Emilio Adolfo Westphalen

Tengo que darles una noticia negra y definitiva
Todos ustedes se están muriendo
Los muertos la muerte de ojos blancos las muchachas de ojos rojos
Volviéndose jóvenes las muchachas las madres todos mis amorcitos
Yo escribía
Dije amorcitos
Digo que escribía una carta
Una carta una carta infame
Pero dije amorcitos
Estoy escribiendo una carta
Otra será escrita mañana
Mañana estarán ustedes muertos
La carta intacta la carta infame también está muerta
Escribo siempre y no olvidaré tus ojos rojos
Es todo lo que puedo prometer
Tus ojos inmóviles tus ojos rojos
Es todo lo que puedo prometer
Cuando fui a verte tenía un lápiz y escribí sobre tu puerta
Esta es la casa de las mujeres que se están muriendo
Las mujeres de ojos inmóviles las muchachas de ojos rojos
Mi lápiz era enano y escribía lo que yo quería
Mi lápiz enano mi querido lápiz de ojos blancos
Pero una vez lo llamé el peor lápiz que nunca tuve
No oyó lo que dije no se enteró
Sólo tenía ojos blancos
Luego besé sus ojos blancos y él se convirtió en ella
Y la desposé por sus ojos blancos y tuvimos muchos hijos
Mis hijos o sus hijos
Cada uno tiene un periódico para leer
Los periódicos de la muerte que están muertos
Sólo que ellos no saben leer
No tienen ojos ni rojos ni inmóviles ni blancos
Siempre estoy escribiendo y digo que todos ustedes se están muriendo
Pero ella es el desasosiego y no tiene ojos rojos
Ojos rojos ojos inmóviles
Bah no la quiero

Francisco Hernández

El poeta no duerme

HECHO DE MEMORIA

Para Jorge Esquinca

El poeta no duerme:
viaja por la cuerda del tiempo.

El poeta está hecho de memoria:
por eso lo deshace el olvido.

El poeta no descansa:
el tiempo lo desgasta
para probar que existe.

Daniel Montoly

I

Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo
... Pier Paolo Pasolini

una vez
las palabras dejan de ser los nudos
que daban formas
al tiempo
o huellas empíricas

que apalabraban los labios del papel
en formas de inaudibles
grafitos fríos

entonces
el hallazgo justificará
la brisa
que penetrando por los resquicios
del insomnio
hará densa la tinta
en las uñas

e inflexibles las líneas
entre los dedos

Carmen Gómez Menéndez

TELEPATÍA

Crucero en el camino,
gama del blanco al violeta,
en el azul nos encontramos
aquella tarde,
entre la reala canina
de cacerías humanas...

Tu y yo,
tu inteligencia y la mía,
cerrados los párpados
para poder mirar,
el vuelo de gasa
de dos mariposas,
meninges cerúleas
sobre las sendas compostelanas
de nuestros cerebros....

jorge figueroa

llego cansado del viaje
manejando imagine mil poemas
de los cuales no recuerdo nada
esta maquina hace mas fria la noche
solo hay distancia entre mis dedos
y kilometros devorados con intriga
se mueren todos los nacimientos
en una mezcla de sorpresa y vida
habia un lugar en mis ojos
para guardar tanto camino
pense en tus labios
en tu sonrisa ansiosa de llegada
en volver solo para llegar a verte
tan mía era esa partida
que me quede sin los fantasmas
esos que llegan siempre por las dudas
ya calente mis pies
el cafe me recorrió las venas
el cigarro a pesar de tus retos
alumbra el vano intento de borrar
esos días que nos alejan
la vida es una piedra transparente
solo hay que saber mirar
lo que viene
lo que se espera
me muero muy despacio
casi en silencio
para no despertar tu sueño

SANTOAMOR

CARRETERA FUEGO


Carretera amalgama
tus crecida mente
lleva inseparables pinceladas.

De mis miembros
que llueven fuegos
en tu dermis absoluta.

Aquellos que arden
transforman mis jornadas
para ser caminos y guías
mas tengo miedo que fallen.


FRICCION

Sal y sudor
piel despierta,
ahogo y aire
fricción y gloria.

Lengua y calor
comienzo y descubrimiento,
la beata puede ser
loba en la enredadera.

Labios y mas labios
por arriba por abajo,
se llega y se cae del cielo
tu y yo somos el limite.

Cómeme que no duele
perderme en ti,
el sudor me mantiene despierto
mientras la danza dura.

Salomón Mosquera Rugel, Guayaquil, Ecuador

TODO ES POESÍA SI QUIERES


Todo es poesía si quieres:
el quebranto de tu alma fría,
el silencio de tu melancolía;
el llanto del niño que viene,
la rosa que el perfume tiene;
las aves con su canto de amanecer,
el sol al empezarse a esconder;
una mirada de amor y ternura,
tu amada esposa de alma pura,
el misterio inmenso del anochecer.

Todo es poesía si quieres:
búscala en tu alma y a tu alrededor,
en la mujer, que en la cama da su amor;
en las cosas que tu corazón más prefiere,
escríbelas, ella de eso refiere;
el dolor, la felicidad, el espanto,
la viuda con su negro manto.
Pueda, que hasta un callejero perro,
de un imposible al cual me aferro,
poesía de amor, sonrisa y llanto.

Gildardo Gutierrez Isaza

EXPECTANTE


Basta un solo grito del ayer que nunca miente,
en la roca del viento, testimonio mío.
Inefable, traslucida es la esencia,
la melodía de tu voz, tu sonrisa.
Entre todas las cosas, el girasol, la estepa
tendida sobre tus labios
haciendo eco en la memoria.

Tormenta y rayo, ventana de fuego,
coalición profunda.
Elegía de mi resguardo, de tu voz débil;
huracán que se acrecienta subterráneo,
humanidad que chasquea sobre el verano de tu piel.
Te amo, es un eco sordo,
una estampida de besos,
es lanzar dardos al viento,
dejar que la vegetación de tus poros me invada;
ramillete que se pierde
cansado y herido en la altivez de tus senos.

Ángel contenido, corazón de hielo,
iceberg que navega solitario en el ancho mar...
desnuda te vez incitante, desnuda te ves indefensa;
quiero ser lobo, reptar sobre tus poros,
marcar una senda con mis dedos,
para encontrarte, para saberte mía.

Turbión que regresa en la entrega solitaria del deseo…
El imperio del grito acecha cuando tus labios se abren
y con mis besos te lleno.
Aturdido, expectante se ensancha en viento
anclado como un viejo velero sobre tu cuerpo.
Quiero romper el grito, desatar el turbión,
dejar que el hilo del agua, el eco palpitante,
todo se expanda, ahora como ayer,
ahora como nunca,
tu y yo ante el ayer que nunca miente.

SALOMÓN

SIN RAÍZ


El niño muy distraído
y con miradas lejanas,
a causa de que algo se ha ido,
y su pecho adolorido
late de mala gana.

La maestra que desconoce
la causa de la congoja,
lo reprende porque a las doce
lección no sabe y tose,
motivo que la enoja.

Hace tiempo fue ejemplar,
el primero en la clase,
por qué no ha de estudiar,
pronto hay que averiguar
ya que raro se le hace.

Niño por qué no estudias,
futuro de nuestra patria,
me das solo angustia,
al ver tu mirada mustia
¿o hay en ti desgracia?

Y él, que vacilante,
mirando sus bellos ojos,
le dice de mal talante,
que desde ahora, en adelante,
sus rosas serán abrojos.

Sus padres emigraron
hacia lejano país,
la pobreza no aguantaron
y aquí lo dejaron
solo y sin raíz.

aldo novelli

A los escritores amigos, conocidos y por conocer.

Escritor

El tipo iba caminando
pensando en ella/
en la pulsera plateada bailando en su tobillo/
cruzó la calle
pensando en ella/
en el mohín de su rostro cuando jugaba con él.

Un camión con un semi de 38 metros de largo
que venía a 140 KMts por hora
por el medio de la cinta asfáltica/
lo pasó por arriba
como si fuera una bolsa
de jugosas naranjas.

El tipo se levandó
y sin sacudirse la tierra
ni enjuagarse la sangre
que manaba de sus ojos/
siguió caminando
pensando en ella.

En esa mujer desconocida.

Fragmentaria protagonista
de sus peores desvelos.-

Osvaldo Norberto Lázaro

Poema Simple (A Christian)


Discúlpame si no te dí lo debido a su tiempo
si me quedó un abrazo en tu niñez pendiente
si se ahogó el silencio a la noche mientras levantábamos la mesa
si me quedó una lagrima amarga en la humedad del beso

Discúlpame si te digo que evité lo molesto
pero que seguí tus ojos que ya no brillaban como antes
tu sonrisa que sólo quedaba guardaba en las viejas fotos
hoy ya no estaba mas y me sentí solo... hijo mío!!...

Discúlpame por no haberte abierto el sol
cuando la luz del día me alojaba en un calvario
cuando me quedaba dormido
en el suspiro de un fin de semana sin afecto
Mientras las olas de malta
inundaban toda la casa


Pero créeme que no tuve la culpa
que se me haya hundido el alma
que todos los cariños me hayan dejado de lado,
me paso simplemente que la vida no me dio la mano
en el momento justo, que sin querer te herí
cuando tus manos de gorrión necesitaban esa miga.
que mis nervios se sostenían en la violencia de la palabra
y luego me ahogaba en un dolor extremo

Y hoy que puedo decírtelo
hoy que todas las cosas aún están disponibles para abrir
tu vida
lo hago.

Esperándote....

Luis Concha Henríquez

Mañana comienzo,
o esta misma noche
que así no hay reproche ni faz en desvelo
en torno al esmero del trompo cucarro
de mi pensamiento..

Mañana comienzo.

Limpio la morada de tiempos añejos
sacudiendo el polvo de sus cortinajes
de oscuro azabache y nardos grisáceos.
Todo un desacato a lo respetable
que trajo esta noche.

Mañana comienzo,

Cuando llega tarde
la oculta respuesta de la hechicería
por las calles ciegas de sus laberintos
y todo el recinto
que va de la reja del portón de entrada
al seco damasco , por el mal del ojo,
reclama templanza.

Ni enroque, ni embrollo...y todo, por nada.

Mañana comienzo.

Que me lleve el viento según sus antojos,
la mar sea amante si orillo su huella;
porque viajo en hoja, en hoja reseca
por los manantiales
de otro firmamento
y soy mensajero de mi ayer perdido
sin otro motivo
que vaciar recuerdos.

Mañana comienzo

LOKDOS POESÍA

POEMA A BELÉN


A Belén Vecchi...

La majestuosidad de los ojos
cuando saltan a través de los vidrios
y juegan en la vereda a las escondidas.

Hay un hombre que se viste de árbol
frente a la casa de la niña
Con su silueta abraza las sombras de los duendes
cuando andan de puntillas.

Tiza sobre Tiza,
el juego es cruzar la calle
al bajar los párpados
y seguir saltando hasta un semáforo
cuando se mueve del rojo al verde.


En esa fotografía
ella colgó la infancia
que sigue contando
las manchas de un tigre.

Maria Eugenia Caseiro

Desencuentro


No supo la mujer,
que habitaba en el árbol,
que el sedente tatuaje
de su nombre, con gracia
se enlazaba al de él.

No supo que el desarte
de unas manos aviesas
cercenaría el tronco
de su alianza de ayer.

Ella viaja, profana,
por ajenos parajes,
quién sabe si impasible
al orfebre ha olvidado...

O del sensible artista
que grabó la divisa
con desvelo en el árbol,
guarda memoria fiel.

Ella va por el mundo
arrastrando el silencio
de otros árboles viejos
con hojas descosidas...
Y no piensa en volver.

Espósito Eduardo

El hombre hembra


A joanna Russ


No soporto a las mujeres que matan por envenenamiento
Tampoco a las que ultiman sólo por constricción
Mis huesos astillados y su papel sonoro en estos versos
El cuerpo un caligrama en descomposición
Debajo de la cama asoman sus zapatos
Las corbatas planchadas y un duelo en singular

(Arcón que esconde laqueada en blanco amor
su lábil imprudencia)

Somos en el registro marital
apenas un instinto pujando por hincar
en entrepiernas portadoras de moluscos
la Santa mordedura.

Diana Poblet

Saldo final


Yo decía que no. Que no.
Que no sería posible porque
uno viene de otro lado
de una ladera oculta de la prosa
ahí, adonde Julio rayuelea
ahí,
en el insomnio adonde los inviernos sobreviven en bollos de papel
en una máquina de escribir vieja que siempre desespera,
en la tecla M que funciona a veces pero fue arreglada por mi padre y
el detalle provoca a escribir sin fundamentos.

Y de pronto surge este espacio de palabras palabritas y palabrotas,
con ese jaque anacrónico, heredado, postizo, incómodo.
Ese calor de pies, de andariegos, de hacer la calle porque sí
ó porque no. O porque se puede. O porque se siga pudiendo.
Para la Historia no existen tiempos ni manos ni brazos
y de pronto todos pensaron lo mismo y hubo.
Y la máquina sigue ahí, en su silencio cómplice
ahora, cuando yo quiero que explote y llueva prosa,
que sea fronda y avenida, que acantile, que bosquee, que sulfure y brame
que ruja que fluya que integre y denuncie.

Que diga cuándo, en qué momento asumo el desafío tardío.
Y es grave:

finalmente, luego de negarlo por años
creo que soy poeta
porque me duele el lugar
adonde llevo al Pueblo.

Salomón Mosquera Rugel

CANTAR LA LETRA DEL POETA



Quiero cantarle a la vida,
porque me embarga la tristeza,
dar todo de mí
en mis horas de egoísmo,
cantar la letra del poeta,
hoy dejé de ser el mismo.

Izar la bandera de la libertad
en cautiverio,
cruzar el ancho mar a nado
sin saber bracear
cantar la letra del poeta,
un nuevo amor siento despertar.

Sentirme niño en mis años viejos,
mirar con mis ojos aunque ya no vea,
volar como las aves por el universo
sin tener alas para hacerlo,
cantar la letra del poeta,
muy por la mañana
cuando el sol presiento verlo.

Decirle a mi amada
que la amo sin palabras,
comprarle una bella flor
sin tener un tantito de dinero,
cantar la letra del poeta,
y alegarle que la quiero.

Recuperar el tiempo perdido
en un mundo detenido,
y construir bellos castillos
en un aire sin oxígeno;
ser pastor en el verde campo
sin dirigir ningún rebaño,
cantar la letra del poeta,
en las horas de mis años.

Bajar del cielo una esperanza
de un salto que no se elevará,
y entregársela al vagabundo
que no sabe adónde va,
darle cabida sin tener casa
al hombre abandonado,
cantar la letra del poeta,
cuando su vida ha terminado.