Barney se sacó la careta
(la cabeza en realidad)
en el baño del estacionamiento
y mi hija se diò cuenta demasiado rápido
del truco sucio de la magia cotidiana
Después caminamos por las mismas
calles de siempre, tomados de la mano,
sin hablar.
Ella saluda a los manequin
que venden los judíos
rojos, verdes, blancos
“Frío” me dice…
quiere decirme que tienen frío
Están desnudos, su plástico al descubierto
Estamos desnudos aquí los dos
mi hija y yo
caminando por las veredas
ella entrando en la magia despacio
y yo saliendo de ella sin retorno
Todo se sostiene de un hilo
un delgado hilo
que bailota con el viento
la danza de la muerte
Todo pende de un hilo
desde tu comida de mañana por la mañana
hasta el amor que te prodiga
tu dulce conejito
por tres pases de cocaína
Todo pende de un hilo
Y todos lo saben
tratan de esconderlo bajo la almohada
pero están están asustados
bajo la luz del sol
Bajaste de la cruz
desclavando clavo a clavo
primero los pies
luego las manos
y así rojo de sangre
entraste en Tranformation
barrio del Abasto
y quedaste ahí
sin poder hablar
sin poder explotar
ni calmarte
Luego de varias horas
te fuiste con dos travestis
a La Recoleta
a tomar whisky sentado bajo el sol
mientras las viejas toman té
y se te hizo el mediodía sobre el calvario
y a tus compañeros
les aflora la primera barba
y vos tenes una inmensas ganas
de matar a todos y a todo
pero ni siquiera podes
pensar demasiado bien
la próxima frase que vas decir
Una triste mañana de agosto decidió irse
Quien sabe porque….
Quien puede saberlo
Tal extrañaba a los que ya habían partido
a los que se fueron antes que el
Se calzó su mejor saco
y decidió ir a buscarlos sin avisar
Tal vez la explicación sea mucho más simple
No la se
Alguna vez lo conocí
de la noche
Escucho la noticia de boca
del locutor radial
vía Internet, desde otra ciudad
Santa rosa llegó
Levanto a mi hija
para llevarla al jardín
leo el diario
y dice lo mismo que dijo ayer..
miro a través de la ventana
tomo un mate, pongo un blues
todo sigue bastante oscuro
y ya son más de las 10
Las luces llegaban de lejos,
eran miles y miles de luces
cabalgando en mi cerebro,
los jinetes espoleaban
sus caballos negros
y yo estaba solo
y seco.
Luego crucé la calle
y vomité en un jardín de amapolas
muertas
que nacieron para estar ahí,
en mi camino,
una más en el camino,
todas quedan
y son casi como
una vieja película de amor
en blanco y negro
en la matinée del domingo.
La Recoba de la estación me encontraba
con los sonámbulos del barrio
sentados en sus mesas,
vino tinto
recuerdos
y miseria
estrellas que se apagan lentamente
en el cielo,
despacio.....
despacio.....
viejas estrellas
de viejas galaxias
ya olvidadas
fuera de la mira de cualquier telescopio
historias de amores
olvidados
en una pensión
o en la provincia
o en el infierno,
amores bajo la tierra
que al fin es nuestra herencia.
Todo es un juego rabioso
donde siempre gana la muerte,
ella como reina del mundo,
siempre acariciándome
cuando bajo tambaleante
por las veredas.
Amargados
porque nuestros héroes están muertos
desconcertados
porque los bandos se han mezclado
en un triste juego de simulación
y el enemigo esta en tu minestrón
y en cada cucharada se vuelve parte del todo
Sombríos, en estos bares por las noches
masticando ravioles de tres pesos
como perros
sin levantar la vista,
las cabezas muy cerca del plato
observándonos de vez en cuando ,
en silencio
observando de reojo la TV
donde las putas de la dictadura
devenidas en estrellas
nos gritan como tenemos que vivir,
lo que hoy tenemos que comprar.
bandejitas de arte contemporáneo
en la heladera del supermercado
Tres jóvenes promesas del rock
nos vendieron a todos (a la primera cachetada)
y es la única puta verdad de la prensa de hoy
y ese viejo abismo negro sobre tu cabeza
todas las noches
ríe a carcajadas
de tu lenta capitulación
Locos, delirados, sin remedio
mis amigos fumando base
pelados, sin dientes, locos,
perforados,
los sueños rotos, locos, desesperados
muriendo en baldíos, pensiones mugrientas
sucios hospitales
el sueño terminado
aturdidos, sin decisión
engañados
cinco mil años de historia tirados a la basura
entre iglesias, mezquitas y
manos equivocadas,
y a pesar de todo pesar
una flor crece dentro de mi balcón
y aunque es de vidrio, no deja de ser,
y algunas flores crecen aquí al sur
empecinadas y rebeldes
entre tanto Realty show
en las calles de la ciudad
A esta hora,
las chicas guiñan en la esquina
suben a los autos
y viajan ciegas en la noche
y ese inmenso agujero negro
sobre sus cabezas
ríe a carcajadas de sus pretensiones
