cierro
esta noche se junta a mi lado, como yo de a pedazos
y con la sonrisa de venir rengeando amores
marcha cruda , necesaria ,indetenible y vieja
distraido de vos en otra calle, otros instantes
hamaco el deseo de llegar a mi ,entrecortado
soy fruto del desorden que atravezo mis dias
los dejo morir entre algas oscuras de otras costas
brazos de ronda cansada en la mirilla sin reloj
que aun aturde mi apretada espalda en sube y baja
la saliva cansada de un adios muere en mi lengua
es oeste en tu frente y no palpitan los rastros
mujer de lilas apagadas junto al fuego antiguo
sera mi huella que recorra los escritos con tu pelo
sopla de vientos en proa sin mapas de dolor
esta vida se desarma con mis huesos en vigilia
bebo solo, bajo las estrellas abundantes
bajo un cielo que invente y dejo que crezca
flaqueo en fa menor el ultimo acorde
escribo con los muertos a mi lado y sin agua
yo adentro de vos en ciego ademan y torpe
miro la noche como a nueces secas
LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO
HERIDA DE MUJER TRANSLUCIDA
Me pasa que tengo en las manos conciencia de haber tocado a una mujer herida.
Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos
de los que no se vieron arribar sus luces
He guiado una mirada triste
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas ,
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.
La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.
La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.
Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.
Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido reconocida entre viejos cadáveres con las mismas resistencias,
ha sido exhumada como una música sobre falsas transparencias,
y luego se ha sentado entre mis dedos,
se ha sentado sobre estas manos que reciben dentro
una ruta, un viento, una sequía
o una herida de mujer translúcida.
Me pasa que tengo en las manos conciencia de haber tocado a una mujer herida.
Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos
de los que no se vieron arribar sus luces
He guiado una mirada triste
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas ,
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.
La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.
La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.
Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.
Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido reconocida entre viejos cadáveres con las mismas resistencias,
ha sido exhumada como una música sobre falsas transparencias,
y luego se ha sentado entre mis dedos,
se ha sentado sobre estas manos que reciben dentro
una ruta, un viento, una sequía
o una herida de mujer translúcida.
Mohamed Ahmed Bennis, poeta de Marruecos
Funeral Ciego
Llevo mi tumba
y me infiltro,disfrazado,en la vida
no hay nadie aquí
excepto
restos de un cielo
y cuervos graznando
sobre el cadáver de un poeta .
Descanso un poco
y luego busco un lobo mítico
que me presta su cara
para entrevistar a una mujer
bajo un árbol blanco,
más bien
busco huesos
de hombres ahogados
en un lugar en la noche .
Maldigo mi alma
que no me encerró
dentro de un ciego útero.
Veo mi mano lamiendo
una estrella
fluyendo sobre mi frente.
Despacio
nadie no recogió mis dedos
para decorar
mi morada
de cualquier blancura.
1. *Traducción del árabe por el autor.
Llevo mi tumba
y me infiltro,disfrazado,en la vida
no hay nadie aquí
excepto
restos de un cielo
y cuervos graznando
sobre el cadáver de un poeta .
Descanso un poco
y luego busco un lobo mítico
que me presta su cara
para entrevistar a una mujer
bajo un árbol blanco,
más bien
busco huesos
de hombres ahogados
en un lugar en la noche .
Maldigo mi alma
que no me encerró
dentro de un ciego útero.
Veo mi mano lamiendo
una estrella
fluyendo sobre mi frente.
Despacio
nadie no recogió mis dedos
para decorar
mi morada
de cualquier blancura.
1. *Traducción del árabe por el autor.
HUGO PATUTO, PERGAMINO, Argentina
COMO SI TOMARA FORMA OTRO VERANO
Ahora mi precio y la cáscara del hambre,
lo que pudo llover bajo los adoquines,
la risa con el traidor en luz difusa,
los miedos como pasaporte... La nada.
Un mirar que resiste a la niebla
y busca el sendero de los pinos
donde la pasión todo lo consume
para saltar a un costado.
Basta con decir algo sabroso,
empujar los labios al espejo de la tarde
como si tomara forma otro verano
nimbado entre palabras. (05-05-10)
Ahora mi precio y la cáscara del hambre,
lo que pudo llover bajo los adoquines,
la risa con el traidor en luz difusa,
los miedos como pasaporte... La nada.
Un mirar que resiste a la niebla
y busca el sendero de los pinos
donde la pasión todo lo consume
para saltar a un costado.
Basta con decir algo sabroso,
empujar los labios al espejo de la tarde
como si tomara forma otro verano
nimbado entre palabras. (05-05-10)
Maritza Luza, Perú
Añoranza
He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que estos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios
He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que estos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios
Maritza Luza, Perú
Añoranza
He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que estos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios
He aquí mis manos inútiles sobre el piano
Manos que no se atreven a tocar las notas que encarna una memoria
No puedo ni quiero romper la partitura
Menos borrar la clave de Fa con la que escribimos nuestra historia
Contengo el aliento
Y tu foto ciega a la vida me habla de un firmamento
¡No reconozco las estrellas…No acepto la luna!
Me siento a en la orilla alucinada con el eco de una caricia en los recuerdos
Es una sentencia injusta pretender despertar a los muertos así sea con amor
Y es que estos dedos, solo saben graficar las resonancias del alma
Divulgan en su inexplicable travesía la condena del instinto que sobrevive a la ceniza
Busco el rostro con el que encerré la existencia en un poema
Los acordes vibrantes que escribí en la arena
Ese su perpetuo desvarío capaz de alcanzar en un soplo la rosa
Se cubren de niebla en tiempo en que cantabas para mí
Por un instante estoy perdida
Dividida entre el llanto y la lluvia
Cuya humedad empapa mis cielos
He conseguido un rumor para engañar a la nostalgia
Y un secreto para no hundirme en las ciénagas de tu ausencia
Sigo las variaciones del teclado
Recorro los tonos, semitonos y sostenidos
Creando un camino hacia donde siempre supo ser nuestro destino
Viendo a los ojos de Dios
Emilio MEDINA MUÑOZ
YA GRITÉ Y ME EMOCIONE CON TANTA FELICIDAD.
Si en la vida por motivo no asumido
vas dejando los placeres de vivirla,
has perdido los honores de sentirla
compañera en el camino recorrido.
Si tuviste la emoción de enamorarte
de aquel ser ilusionado de tu esencia,
es humano cosechar esa querencia
al momento de llegar a desearte.
Si ese niño te ha enviado una sonrisa
cuando andando de tu mano se pasea,
es momento de sentir su bella brisa.
Si una mano te la ofrecen por quererte
aprovecha la ocasión, no corre prisa,
que en la próxima estación llega la muerte.
Si en la vida por motivo no asumido
vas dejando los placeres de vivirla,
has perdido los honores de sentirla
compañera en el camino recorrido.
Si tuviste la emoción de enamorarte
de aquel ser ilusionado de tu esencia,
es humano cosechar esa querencia
al momento de llegar a desearte.
Si ese niño te ha enviado una sonrisa
cuando andando de tu mano se pasea,
es momento de sentir su bella brisa.
Si una mano te la ofrecen por quererte
aprovecha la ocasión, no corre prisa,
que en la próxima estación llega la muerte.
Carmen Flores
POR UN ERROR
¿Por qué, por apresurarme a la vida,
penetré en un vientre mártir,
cuando pude ser una reina?
Fue mi primer error, que me hizo tan frágil
ante el dolor de la existencia.
*********************
Pude haber sido un ser intransigente,
fuerte y retadora, en lugar de ser sumisa,
fiel amante despedida,
llantos torrenciales por valles sin corrientes,
soles a la sombra de quereres que no brillan.
*******************
Soy prisionera de mis propios errores,
cortaron mis alas y las viejas cerraduras,
no abren ni con el mismo cataclismo,
es maloliente,el aire que respiro
porque mis labios huelen no a ternuras.
***********************
Ya no recuerdo si en mí hay pecado,
ya no siento lo que no pude o quise ser,
sólo sé que vivo dentro de un cuerpo ajado,
por los embates de un tiempo que fue
el verdugo de una prisión de antaño.
********************
Cuatro paredes que no penetran aires,
ni luz que delate un sol ardiente,
una ventana para que apenas alcance,
con las tristes caidas de mis ojos otoñales,
mirar las hojas que el viento mece.
*****************
Es en esta cárcel, que destierran sueños,
que me encuentro prisionera,
atada con hilos hechos de desprecio,
abandonada a la suerte de las fieras,
que ya no son tan fieras, por error de nacimiento.
¿Por qué, por apresurarme a la vida,
penetré en un vientre mártir,
cuando pude ser una reina?
Fue mi primer error, que me hizo tan frágil
ante el dolor de la existencia.
*********************
Pude haber sido un ser intransigente,
fuerte y retadora, en lugar de ser sumisa,
fiel amante despedida,
llantos torrenciales por valles sin corrientes,
soles a la sombra de quereres que no brillan.
*******************
Soy prisionera de mis propios errores,
cortaron mis alas y las viejas cerraduras,
no abren ni con el mismo cataclismo,
es maloliente,el aire que respiro
porque mis labios huelen no a ternuras.
***********************
Ya no recuerdo si en mí hay pecado,
ya no siento lo que no pude o quise ser,
sólo sé que vivo dentro de un cuerpo ajado,
por los embates de un tiempo que fue
el verdugo de una prisión de antaño.
********************
Cuatro paredes que no penetran aires,
ni luz que delate un sol ardiente,
una ventana para que apenas alcance,
con las tristes caidas de mis ojos otoñales,
mirar las hojas que el viento mece.
*****************
Es en esta cárcel, que destierran sueños,
que me encuentro prisionera,
atada con hilos hechos de desprecio,
abandonada a la suerte de las fieras,
que ya no son tan fieras, por error de nacimiento.
Ana Istarú
Ábrete sexo
Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.
De "Verbo madre" 1995
Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.
De "Verbo madre" 1995
A cuatro manos: Liliana Varela y Chelo
Metabólico
Fantásticas historias cuelgo en tus pupilas que no dejan de observarme.
¿Sabes cuánto tiempo atizada por la hambruna del oyente,
presagié este encuentro entre vos y mis palabras?
¿Y cuántos soles azotaron la falsa porfiria
en que escondidos personajes pugnaban por salir de ese Aleph?
Hoy la línea completó el círculo:
gnomos, elfos, hadas, ninfas, asesinos, suicidas y bestias
todos desfilan frente a tus ojos.
¿Era lo que querías, no?
El interminable teatro de la mente
recreado en la tabla rasa de tu frente.
El segundo sorbo
bebido de la misma copa descubriéndome ante vos
el espejismo de pensar
que conoces esa llanura que sólo existe en tu imaginación
¡el eterno goce del espejismo!
No más anuncios.
Los centinelas subterráneos del bosque de la fertilidad
han salido a defenderlo, por haberte embarcado y alejado,
convertido en presagio consumido en realidad.
El ciego, que se perdió en rutas con carteles y postas
y no en viriles y húmedos prados
que sostuvo el perfume cuando quemó ramas secas
después de cerrar la puerta, él mismo
quiso que los cuentos sean urbanos.
Asesinos, suicidas, bestias, y tarde para un dale
contame un cuento más y no detengas la fábula azarosa
de la hoja que el remanso viento no puede ver quieta.
Tallo estaqueado pregunta
dónde irán a parar los días
pues entonces antes
agradece y después, pide.
Fantásticas historias cuelgo en tus pupilas que no dejan de observarme.
¿Sabes cuánto tiempo atizada por la hambruna del oyente,
presagié este encuentro entre vos y mis palabras?
¿Y cuántos soles azotaron la falsa porfiria
en que escondidos personajes pugnaban por salir de ese Aleph?
Hoy la línea completó el círculo:
gnomos, elfos, hadas, ninfas, asesinos, suicidas y bestias
todos desfilan frente a tus ojos.
¿Era lo que querías, no?
El interminable teatro de la mente
recreado en la tabla rasa de tu frente.
El segundo sorbo
bebido de la misma copa descubriéndome ante vos
el espejismo de pensar
que conoces esa llanura que sólo existe en tu imaginación
¡el eterno goce del espejismo!
No más anuncios.
Los centinelas subterráneos del bosque de la fertilidad
han salido a defenderlo, por haberte embarcado y alejado,
convertido en presagio consumido en realidad.
El ciego, que se perdió en rutas con carteles y postas
y no en viriles y húmedos prados
que sostuvo el perfume cuando quemó ramas secas
después de cerrar la puerta, él mismo
quiso que los cuentos sean urbanos.
Asesinos, suicidas, bestias, y tarde para un dale
contame un cuento más y no detengas la fábula azarosa
de la hoja que el remanso viento no puede ver quieta.
Tallo estaqueado pregunta
dónde irán a parar los días
pues entonces antes
agradece y después, pide.
Alejandro Cabrol, Paraná
cuatro E /
es la noche
y soy de agua
el agua me conjura en partes
en tres o cuatro botes que me sobrevivan
después de pitar sus despedidas y pies a tierra
es el agua
y soy barro aquí
forma química de aire y humus
con cataplasmas vegetales de recuerdos
asidos a los contornos de una cintura misteriosa
somos barro
sus espejos errados
migajas nómades y astillas
dentro: una pulsión que marcha
y busca y siente y quiere eso que huele
cauces vegetales
porque ayer el agua
porque la tierra nos perfuma
sus retazos de eslabones esta noche
y porque alguna vez un fuego cierre el ciclo
es la noche
y soy de agua
el agua me conjura en partes
en tres o cuatro botes que me sobrevivan
después de pitar sus despedidas y pies a tierra
es el agua
y soy barro aquí
forma química de aire y humus
con cataplasmas vegetales de recuerdos
asidos a los contornos de una cintura misteriosa
somos barro
sus espejos errados
migajas nómades y astillas
dentro: una pulsión que marcha
y busca y siente y quiere eso que huele
cauces vegetales
porque ayer el agua
porque la tierra nos perfuma
sus retazos de eslabones esta noche
y porque alguna vez un fuego cierre el ciclo
Raday Ojeda, Venezuela
El olvido
-palabra secuestrada de mi boca-
asesina tu presencia
para regresar del averno.
Hurto tus exequias,
las abandono en un país de agujeros y lámparas de aceite
donde se improvisa la entrada
a un palacio mordisqueado por la luna.
Me veo tentado a confesar mis enojos,
la desidia de los días lluviosos
se humilla
ante un rostro lleno de tus líquidos.
Mañana, moriré en paz.
-palabra secuestrada de mi boca-
asesina tu presencia
para regresar del averno.
Hurto tus exequias,
las abandono en un país de agujeros y lámparas de aceite
donde se improvisa la entrada
a un palacio mordisqueado por la luna.
Me veo tentado a confesar mis enojos,
la desidia de los días lluviosos
se humilla
ante un rostro lleno de tus líquidos.
Mañana, moriré en paz.
Álvaro Ancona, México
ESE MODO QUE TIENES
Ese modo que tienes
de desafiar a la mañana
vestida de bruja nueva,
convertir las lágrimas en rocas,
ser estrella nocturna
con vocación de faro
luz boreal de mis locuras.
Ese modo que tienes
de atravesar el pantano inmaculada,
guerrera feroz en mil batallas
y ondear como bandera tu sonrisa
paloma blanca, alianza inevitable.
Ese modo que tienes
de mirar a través de los objetos,
pedir todo sin esperar nada
ser fantasma en noches desveladas,
sinfonía de los tres tiempos.
Ese modo que tienes
de pregonar tu verdad al primer viento,
inventarte y nacer cada mañana,
llenar espacios que dejaste vacantes
con ansias de cometa liberada.
Ese modo que tienes
de ser siempre una hoja en blanco
que habitará en la punta de mi pluma
por los siglos de los siglos…
Ese modo que tienes
de desafiar a la mañana
vestida de bruja nueva,
convertir las lágrimas en rocas,
ser estrella nocturna
con vocación de faro
luz boreal de mis locuras.
Ese modo que tienes
de atravesar el pantano inmaculada,
guerrera feroz en mil batallas
y ondear como bandera tu sonrisa
paloma blanca, alianza inevitable.
Ese modo que tienes
de mirar a través de los objetos,
pedir todo sin esperar nada
ser fantasma en noches desveladas,
sinfonía de los tres tiempos.
Ese modo que tienes
de pregonar tu verdad al primer viento,
inventarte y nacer cada mañana,
llenar espacios que dejaste vacantes
con ansias de cometa liberada.
Ese modo que tienes
de ser siempre una hoja en blanco
que habitará en la punta de mi pluma
por los siglos de los siglos…
Hugo Alberto Patuto
PRELUDIO
La cita desborda lo que brilló en el sueño
y los pasos aumentan bajo la espera.
Voces como preludio del amor incesante
por ese color, por el viento de marzo.
Cuando pulsa la mañana en el aire
el fárrago de las palabras culmina
(ensayo de la canción que sobrevive
a la señal difusa entre latidos).
Aquel disfraz moja el velamen
tibio del amanecer y tus manos
vuelven a celebrar la magia
de cada flor en secreto. (19-03-10)
La cita desborda lo que brilló en el sueño
y los pasos aumentan bajo la espera.
Voces como preludio del amor incesante
por ese color, por el viento de marzo.
Cuando pulsa la mañana en el aire
el fárrago de las palabras culmina
(ensayo de la canción que sobrevive
a la señal difusa entre latidos).
Aquel disfraz moja el velamen
tibio del amanecer y tus manos
vuelven a celebrar la magia
de cada flor en secreto. (19-03-10)
Wilson Cardozo, Uruguay
a deshora
solamente una hora tan sólo me bastaba
para encender cenizas en la sima
....................................oscura abandonada
de quien he sido de quien he renunciado
por ser o vana sombra o referencia vaga
a lo que resta en mí al mejor resto que guardara,
sólo una hora sólo tan sólo me bastaba
crear un ardid perfecto
.....................................para atrapar tu vuelo y tu pisada
recuperar al diestro cazador que acechando a la presa
.....................................finge caer en su celada
todo sería posible si pesara
tan sólo una hora menos en mi espalda
los minutos que queden ya ni sirven
ni miden la distancia que separa
lo próximo que estuve de la dicha
en la hora que sobra o que me falta
todo sería posible si pesara
tan sólo una hora menos en mi espalda
solamente una hora tan sólo me bastaba
para encender cenizas en la sima
....................................oscura abandonada
de quien he sido de quien he renunciado
por ser o vana sombra o referencia vaga
a lo que resta en mí al mejor resto que guardara,
sólo una hora sólo tan sólo me bastaba
crear un ardid perfecto
.....................................para atrapar tu vuelo y tu pisada
recuperar al diestro cazador que acechando a la presa
.....................................finge caer en su celada
todo sería posible si pesara
tan sólo una hora menos en mi espalda
los minutos que queden ya ni sirven
ni miden la distancia que separa
lo próximo que estuve de la dicha
en la hora que sobra o que me falta
todo sería posible si pesara
tan sólo una hora menos en mi espalda
Gustavo Gomez Rial, Uruguay
QUIÉN EMPUJA LA PIEDRA UN DÍA DE CALMA
La sabiduría,
esa señora de fieltro amarillo es
rincón posible para las hojas sueltas
piedra en la bolsa un día de viento, pausa
en la sonrisa. Dos miradas
dicen que se entienden.
Una piedra encima de la mano
en la mano cerrada
en el estómago
en el fundamento
piedras
en el riñón
en los muertos
y en las escolleras
en el arrepentimiento
en la palabra para que tinta
en cada escena
para que recuerdo
la que en cada animal
por si extinto
piedra en los pecados para que remuerdan
para que invente pecado.
La sabiduría
esa piedra que rompe la vidriera
filosofal
ambigua
mercenaria
diente de oro
prostituida
chamán
anciana
compilada
dos más dos
–el imbécil piensa
tarda
pero entiende–.
Pájaro
justo
aprende a volar la piedra apenas pesa
lo suficiente.
(inédito)
La sabiduría,
esa señora de fieltro amarillo es
rincón posible para las hojas sueltas
piedra en la bolsa un día de viento, pausa
en la sonrisa. Dos miradas
dicen que se entienden.
Una piedra encima de la mano
en la mano cerrada
en el estómago
en el fundamento
piedras
en el riñón
en los muertos
y en las escolleras
en el arrepentimiento
en la palabra para que tinta
en cada escena
para que recuerdo
la que en cada animal
por si extinto
piedra en los pecados para que remuerdan
para que invente pecado.
La sabiduría
esa piedra que rompe la vidriera
filosofal
ambigua
mercenaria
diente de oro
prostituida
chamán
anciana
compilada
dos más dos
–el imbécil piensa
tarda
pero entiende–.
Pájaro
justo
aprende a volar la piedra apenas pesa
lo suficiente.
(inédito)
Emilio Medina Muñoz de la Mancha
¡...como se pasa la vida,
como nos llega la muerte...!
¿Otra vez martes?
Nuevamente al balcon de tu sonrisa
he de ir a saludarte gran Liliana;
no te asustes si hago ruido en tu ventana
que es motivo por hacerlo con mi prisa.
De tu boca se saldra tu linda risa
cuando llegue con bocata de sardina;
sabes que este Emilio a ti destina
una frase mas suave que la brisa.
Llevo un tiempo que no escucho de tu verbo
lo que dices por el micro necesario,
aunque ahora ya si se de vuestro horario.
Me parece que ese Norton mata bichos
va negando cual portero de bailongo,
esa entrada autorizada que dispongo.
como nos llega la muerte...!
¿Otra vez martes?
Nuevamente al balcon de tu sonrisa
he de ir a saludarte gran Liliana;
no te asustes si hago ruido en tu ventana
que es motivo por hacerlo con mi prisa.
De tu boca se saldra tu linda risa
cuando llegue con bocata de sardina;
sabes que este Emilio a ti destina
una frase mas suave que la brisa.
Llevo un tiempo que no escucho de tu verbo
lo que dices por el micro necesario,
aunque ahora ya si se de vuestro horario.
Me parece que ese Norton mata bichos
va negando cual portero de bailongo,
esa entrada autorizada que dispongo.
Graciela Ferreyra : Pergamino,. Buenos (Argentina)
El poder que duele (tomado de Revista Mapuche de Osvaldo Risso)
Ya puedes respirar sin mí
descolgarte del alero de mi pecho, otrora tibio
transitar el incurable sendero de mis dolientes úlceras
y mecerte en el laberinto de mis arterias carmesí
salpicadas de ausencias, de sangre y de nostalgias.
Ya puedes volar sin mí
respirar por mi garganta los genes violetas
jugar con éxtasis de la risa emancipada
y olvidar mi dorso débil
como las sombras tiesas de los árboles perennes.
Ya puedes respirar y volar
pero festejemos las semillas y los partos
el aroma de la nata y de los pájaros
hagamos un culto de palabras y sentidos
para fortalecer el musgo y el lecho
donde divagamos.
Ya puedes respirar sin mí
descolgarte del alero de mi pecho, otrora tibio
transitar el incurable sendero de mis dolientes úlceras
y mecerte en el laberinto de mis arterias carmesí
salpicadas de ausencias, de sangre y de nostalgias.
Ya puedes volar sin mí
respirar por mi garganta los genes violetas
jugar con éxtasis de la risa emancipada
y olvidar mi dorso débil
como las sombras tiesas de los árboles perennes.
Ya puedes respirar y volar
pero festejemos las semillas y los partos
el aroma de la nata y de los pájaros
hagamos un culto de palabras y sentidos
para fortalecer el musgo y el lecho
donde divagamos.
Julián Axat
TODOS LOS AÑOS ( A través de la revista aromito de nuestro amigo pallaoro)
todos los años
ese día
a la misma hora
sueño
viajo al pasado
una hora exacta antes de que caigan
me veo a mi mismo de siete meses
en los brazos de mamá
desesperado
les cuento de su destino
hay que irse rápido les digo
quedan pocos minutos
no vacilan
no se inmutan
llegamos a discusiones acaloradas
no hay caso pienso
se quedan
antes de volver me entregan al
niño
cuidálo
y vuelvo con él en brazos
sin rescatarlos
ni siquiera de los sueños
Julián Axat, poeta y abogado, nació en La Plata el 3 de agosto de 1976.
todos los años
ese día
a la misma hora
sueño
viajo al pasado
una hora exacta antes de que caigan
me veo a mi mismo de siete meses
en los brazos de mamá
desesperado
les cuento de su destino
hay que irse rápido les digo
quedan pocos minutos
no vacilan
no se inmutan
llegamos a discusiones acaloradas
no hay caso pienso
se quedan
antes de volver me entregan al
niño
cuidálo
y vuelvo con él en brazos
sin rescatarlos
ni siquiera de los sueños
Julián Axat, poeta y abogado, nació en La Plata el 3 de agosto de 1976.
Aldo Luis Novelli
el borracho
a un poeta desconocido
bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.
NOTA SOBRIA:
borracho
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.
/ desde los bordes del desierto.-
a un poeta desconocido
bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.
NOTA SOBRIA:
borracho
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.
/ desde los bordes del desierto.-
JUAN BLANCO
Poemas del amor suicida, VI
En el palomar
En la calle Amor de Dios
(¿qué amor?, ¿qué dios?)
hay un portalón con bailes y músicas
para ninfas espigadas
y arriba, un palomar polvoriento
lleno de colillas y platinas
donde vienen a fumarse y picarse
las negras águilas;
el polvo donde me siento
son escamas de sus alas
polvo solitario y espectral
raspadura de mariposas
caídas a tierra,
águilas secas, aguiluchos
como mi nena flaca
que podría estar bailando abajo
pero aquí se calma el ansia
aquí se aja y se despluma
aquí se mata...
Es un aire agridulce éste de arriba
pues llega de abajo
el flamenquito taconeo
de las piernas vivaces
mientras flotan en el compás
obstinado y vivaz de la bulería
estúpidas sangres y muertes:
abajo, ilusiones
arriba, desgracias.
Entre ambos pisos, una fonda
que de todo este vivir participa:
La granja, pensión barata
que supo de otras ilusiones
pero aún más de incertidumbres
de gazuzas y miserias
fracasos y desesperanzas.
Aún así, no podría
haber imaginado esta granja
que criaría en el ético
tiznosos pichones moribundos
de águilas ciegas
des-aladas
des-almadas.
¿Quién le hubiera dicho jamás
a la antigua patrona de otros tiempos,
que a tantos miserables provincianos
que hospedara tristemente
los volverían afortunados
-siglos después, al borde del Milenio-
las águilas desplumadas
las palomas desangradas
las almas deshauciadas... ?
En el palomar
En la calle Amor de Dios
(¿qué amor?, ¿qué dios?)
hay un portalón con bailes y músicas
para ninfas espigadas
y arriba, un palomar polvoriento
lleno de colillas y platinas
donde vienen a fumarse y picarse
las negras águilas;
el polvo donde me siento
son escamas de sus alas
polvo solitario y espectral
raspadura de mariposas
caídas a tierra,
águilas secas, aguiluchos
como mi nena flaca
que podría estar bailando abajo
pero aquí se calma el ansia
aquí se aja y se despluma
aquí se mata...
Es un aire agridulce éste de arriba
pues llega de abajo
el flamenquito taconeo
de las piernas vivaces
mientras flotan en el compás
obstinado y vivaz de la bulería
estúpidas sangres y muertes:
abajo, ilusiones
arriba, desgracias.
Entre ambos pisos, una fonda
que de todo este vivir participa:
La granja, pensión barata
que supo de otras ilusiones
pero aún más de incertidumbres
de gazuzas y miserias
fracasos y desesperanzas.
Aún así, no podría
haber imaginado esta granja
que criaría en el ético
tiznosos pichones moribundos
de águilas ciegas
des-aladas
des-almadas.
¿Quién le hubiera dicho jamás
a la antigua patrona de otros tiempos,
que a tantos miserables provincianos
que hospedara tristemente
los volverían afortunados
-siglos después, al borde del Milenio-
las águilas desplumadas
las palomas desangradas
las almas deshauciadas... ?
Bertha Carou
En alguna parte
el sol se emancipa de su esfera
y esparce su luz
a hombres que
cantan
ríen
gozan.
En otra parte
cae la nieve
e inexorable
azota
al hombre acurrucado
en el banco de una plaza.
En otra parte
una niña
deja de ser niña
porque un buril violento
dibuja su inocencia
en pétalos de afrenta.
Y en algún lugar
un poeta escribe
que la nieve cae
sobre su corazón
clavado por un buril violento
porque el sol
demora demasiado .
el sol se emancipa de su esfera
y esparce su luz
a hombres que
cantan
ríen
gozan.
En otra parte
cae la nieve
e inexorable
azota
al hombre acurrucado
en el banco de una plaza.
En otra parte
una niña
deja de ser niña
porque un buril violento
dibuja su inocencia
en pétalos de afrenta.
Y en algún lugar
un poeta escribe
que la nieve cae
sobre su corazón
clavado por un buril violento
porque el sol
demora demasiado .
Javier Almilibia, España
Albatros
Apago la radio
lanzo la tele por la ventana
saco la puerta de sus goznes
golpeo el teléfono por las paredes
destripo un libro y lo hago volar
hoy, hay gaviotas
hago un cálculo y me sale mal
apago la radio
finalmente
la tele se estrella contra el suelo
precisamente
las gaviotas atacan a las palomas
en silencio
hay un albatros que huye
salgo a pasear
no me importa lo que sucede
la ciudad estalla en mil pedazos
los pigmeos huyen al campo y
los transportistas se abrazan entre ellos
un ama de casa se masturba públicamente
para vergüenza de su marido
para vergüenza de sus hijos
hay un tipo con corbata ahorcado de un semáforo
vámonos de aquí que ya no quedan elefantes
vámonos al llano
es el fin, algún fin
uno de los fines de cada día.
Hay un albatros que sale a pasear
justo dos pasos delante de mí.
Apago la radio
lanzo la tele por la ventana
saco la puerta de sus goznes
golpeo el teléfono por las paredes
destripo un libro y lo hago volar
hoy, hay gaviotas
hago un cálculo y me sale mal
apago la radio
finalmente
la tele se estrella contra el suelo
precisamente
las gaviotas atacan a las palomas
en silencio
hay un albatros que huye
salgo a pasear
no me importa lo que sucede
la ciudad estalla en mil pedazos
los pigmeos huyen al campo y
los transportistas se abrazan entre ellos
un ama de casa se masturba públicamente
para vergüenza de su marido
para vergüenza de sus hijos
hay un tipo con corbata ahorcado de un semáforo
vámonos de aquí que ya no quedan elefantes
vámonos al llano
es el fin, algún fin
uno de los fines de cada día.
Hay un albatros que sale a pasear
justo dos pasos delante de mí.
Valeria Duque
Cántico de piedras
Así como las piedras cantan
y se agarran a la tierra
en un abrazo de sombras
la única palabra que nos grita al hombro
es amor
somos piedra y tierra
en el encantamiento catártico e incontestable
de nuestras despedidas
construimos pasajes
en el sueño que detiene la blancura
de todos los sueños
para desaguar la canción engañosa
en lágrimas míticas.
El otoño llega deslumbrante
desmanchando en sangre la voluptuosidad
efímera que despierta el hombre.
Las piedras cantan
en un abrazo de sombras
Así como las piedras cantan
y se agarran a la tierra
en un abrazo de sombras
la única palabra que nos grita al hombro
es amor
somos piedra y tierra
en el encantamiento catártico e incontestable
de nuestras despedidas
construimos pasajes
en el sueño que detiene la blancura
de todos los sueños
para desaguar la canción engañosa
en lágrimas míticas.
El otoño llega deslumbrante
desmanchando en sangre la voluptuosidad
efímera que despierta el hombre.
Las piedras cantan
en un abrazo de sombras
ALICIA BALISTA
OJOS DE OTOÑO
“La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es única”
J. L. Borges
Lluvias del tiempo
entretejen
-hermosa máscara-
el viento tembloroso
estremece
caricias a deshora
sobre ojos de otoño
paisaje del alma
tramada con voces
-nostalgia de vida-
presagia su forma
juegos de niños harapientos
alberga
fantasmas oxidados
lágrimas encadenadas
susurro de sueños infiltrados
codician
-hermosa máscara-
ceguera soledad
te recuerda
en la orfandad de cada noche
sin embargo
sucumbes arrogante primitiva
pero siempre
-única-
“La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es única”
J. L. Borges
Lluvias del tiempo
entretejen
-hermosa máscara-
el viento tembloroso
estremece
caricias a deshora
sobre ojos de otoño
paisaje del alma
tramada con voces
-nostalgia de vida-
presagia su forma
juegos de niños harapientos
alberga
fantasmas oxidados
lágrimas encadenadas
susurro de sueños infiltrados
codician
-hermosa máscara-
ceguera soledad
te recuerda
en la orfandad de cada noche
sin embargo
sucumbes arrogante primitiva
pero siempre
-única-
CARMEN FLORES
TRISTEZA
Siento la tristeza de una rosa deshojada,
al azote del viento que la hiere,
que llora la vergüenza ante quienes
con su aroma a una mujer enamoraba
y su color de amor sonrojaba su frente,
Siento la tristeza que me embarga,
porque tengo vida y no tengo nada,
porque tengo un corazón que agoniza,
de aquel corazón que ardía el llamas
hoy sólo quedan las cenizas.
Conozco la esperanza, mas en mí no habita,
conozco a Dios mas no le imploro.
porque sé que en mi demanda exigiría,
un nuevo corazón y poco a poco,
volver a retomar las riendas de la vida.
Por eso es mi tristeza tan enorme.
es como si llevara lentamente,
todo este mundo que se rompe ,
sobre mi espalda y cada vértebra que quiebre,
abrirá una brecha hacia un jardín huérfano de flores.
Siento tristeza, mas no por desamor,
ni por nadie que turbe mi existencia
es por vivir entre la duda y la conciencia
cuando comienzo a sentir la compasión,
que me da el espejo al devolver mi figura en decadencia.
Es triste saberse derrotada,
es triste sentirse acorralada.
por ese monstruo invisible que acecha,
y que un dia lo ves y a nadie cuentas
cómo es su rostro...sólo te rapta.
Siento la tristeza de una rosa deshojada,
al azote del viento que la hiere,
que llora la vergüenza ante quienes
con su aroma a una mujer enamoraba
y su color de amor sonrojaba su frente,
Siento la tristeza que me embarga,
porque tengo vida y no tengo nada,
porque tengo un corazón que agoniza,
de aquel corazón que ardía el llamas
hoy sólo quedan las cenizas.
Conozco la esperanza, mas en mí no habita,
conozco a Dios mas no le imploro.
porque sé que en mi demanda exigiría,
un nuevo corazón y poco a poco,
volver a retomar las riendas de la vida.
Por eso es mi tristeza tan enorme.
es como si llevara lentamente,
todo este mundo que se rompe ,
sobre mi espalda y cada vértebra que quiebre,
abrirá una brecha hacia un jardín huérfano de flores.
Siento tristeza, mas no por desamor,
ni por nadie que turbe mi existencia
es por vivir entre la duda y la conciencia
cuando comienzo a sentir la compasión,
que me da el espejo al devolver mi figura en decadencia.
Es triste saberse derrotada,
es triste sentirse acorralada.
por ese monstruo invisible que acecha,
y que un dia lo ves y a nadie cuentas
cómo es su rostro...sólo te rapta.
Anahí Duzevich Bezoz, Cañada de Gómez, Sta.Fe
EMIGRAN PÁJAROS AUDACES
“A cada cual le queda siempre la fuerza necesaria para realizar aquello de lo que está convencido” . . JOHANN W. VON GOETHE.
Encuentro en mi latido reposado
la sorpresa de despertar sin miedos.
Voy hilvanando palabras de setiembre.
A mi lado otras naves pliegan sus perfiles
sobre paisajes absurdos.
Por un hueco que pretende acorralarme
emigran pájaros audaces.
Un viento misterioso abre caminos.
Mientras tanto…
La última orilla fragua
el arribo de renovadas savias.
***********************
PORQUE LOS POETAS...
“El universo es verdadero para todos nosotros
y diferente para cada uno”.
Marcel Prous
Porque…
escrutan callados y observadores
por las mirillas insólitas del alma.
Porque …
hacen eco de recónditas fantasías
para aquellos que están sedientos de palabras.
Porque…
hacen poesía del dolor.
Porque…
revierten espacios sombríos
en vientres de soles.
Porque…
cuando gimen las palabras
están cantándole a la vida.
Porque…
diseminan con encendido desparpajo
lluvia de flores sobre las espinas.
Porque…
insertan los pensamientos
de un pueblo, y los hacen
perennes en la historia.
Porque…
desentumecen los verbos
en la estrechez del tiempo.
Porque…
hacen abanicos de imágenes sensoriales
con la avidez del lenguaje.
Porque los poetas…
cuanto más esclavos son
de las palabras, más libres son...
.
“A cada cual le queda siempre la fuerza necesaria para realizar aquello de lo que está convencido” . . JOHANN W. VON GOETHE.
Encuentro en mi latido reposado
la sorpresa de despertar sin miedos.
Voy hilvanando palabras de setiembre.
A mi lado otras naves pliegan sus perfiles
sobre paisajes absurdos.
Por un hueco que pretende acorralarme
emigran pájaros audaces.
Un viento misterioso abre caminos.
Mientras tanto…
La última orilla fragua
el arribo de renovadas savias.
***********************
PORQUE LOS POETAS...
“El universo es verdadero para todos nosotros
y diferente para cada uno”.
Marcel Prous
Porque…
escrutan callados y observadores
por las mirillas insólitas del alma.
Porque …
hacen eco de recónditas fantasías
para aquellos que están sedientos de palabras.
Porque…
hacen poesía del dolor.
Porque…
revierten espacios sombríos
en vientres de soles.
Porque…
cuando gimen las palabras
están cantándole a la vida.
Porque…
diseminan con encendido desparpajo
lluvia de flores sobre las espinas.
Porque…
insertan los pensamientos
de un pueblo, y los hacen
perennes en la historia.
Porque…
desentumecen los verbos
en la estrechez del tiempo.
Porque…
hacen abanicos de imágenes sensoriales
con la avidez del lenguaje.
Porque los poetas…
cuanto más esclavos son
de las palabras, más libres son...
.
Cecilia Glanzmann
AMIGO POETA
Tengo una paloma acurrucada entre mis manos.
Es muy tibia y bella.
De pronto, toma en su pico las palabras que me brotan
del árbol verdísimo del corazón,
y desde el alféizar mojado de diamantino rocío de mi mirada
mi paloma vuela, vuela, vuela!...
para llevarte mi saludo,
mi cofre abierto de amistad,
de gratitud, de valoración,
y surca el agua marina del infinito
para que te susurre esto de sentirte cerquita, siempre,
en nuestras y en mi vida.
Tengo una paloma acurrucada entre mis manos.
Es muy tibia y bella.
De pronto, toma en su pico las palabras que me brotan
del árbol verdísimo del corazón,
y desde el alféizar mojado de diamantino rocío de mi mirada
mi paloma vuela, vuela, vuela!...
para llevarte mi saludo,
mi cofre abierto de amistad,
de gratitud, de valoración,
y surca el agua marina del infinito
para que te susurre esto de sentirte cerquita, siempre,
en nuestras y en mi vida.
María Eugenia Caseiro
Apasionamientos
Apasionados crecen los colores de la flor,
los días del verano, la crisálida que rompe
la vejiga y desenvuelve un par de alas.
Apasionada luz que viste blanco lino
y reluciente, se acomoda en el altar del día.
Apasionado el canto del jilguero en la mañana,
el lirio que se abrió de piernas sin pudor
para que el zángano de incendiada aguja
penetre el secreto de su cáliz...
También apasionado bulle en la tetera el néctar
que alivia la garganta del frío vientecillo
que el invierno ha criado como a un hijo
y hoy apasionado escapa de su seno
para posarse en la piel... apasionada.
Apasionados crecen los colores de la flor,
los días del verano, la crisálida que rompe
la vejiga y desenvuelve un par de alas.
Apasionada luz que viste blanco lino
y reluciente, se acomoda en el altar del día.
Apasionado el canto del jilguero en la mañana,
el lirio que se abrió de piernas sin pudor
para que el zángano de incendiada aguja
penetre el secreto de su cáliz...
También apasionado bulle en la tetera el néctar
que alivia la garganta del frío vientecillo
que el invierno ha criado como a un hijo
y hoy apasionado escapa de su seno
para posarse en la piel... apasionada.
Susana Lizzi
El poema es un viento imprescindible
El poema es un viento imprescindible
un pasajero errante
que visita los nombres
los esquiva
les pone trampas.
El hombre es una presa
prescindible
un camino de gritos solitarios
una pira.
El poema es un río caudaloso
se desborda
trae los suspiros de los duendes
de druídicos mundos
el candor de la noche
la miserable suerte de los necios eternos.
Llega
y horada
su compungida entraña,
cautiva sus heridas para siempre
lo pone de rodillas ante el día y la hora.
El hombre encarcelado en su memoria
crece en hiel
se vacía
como el fermento de la uva en un cántaro de ausencia
se tritura
como un pétalo insomne
se corrompe (oigo
a los gusanos ejercerse)
desde el cimiento socavado de la infancia
desde el reverso de lo místico y lo pleno
desde la salvedad del universo.
La hoja de un cuaderno lo redime
allí está su nombre
debajo de un íntimo poema.
Escupe
Vida
la Muerte.
Es la hora
de volver cada cual a su lugar:
la mano va a la tumba
el poema morderá la palabra hasta volverse piedra.
Después de eso
toda la vida será una espera amarga,
el poema es inasible como el viento:
solo puede verse la huella que deja a su paso.
******************
Revolutivos
Arrastro esta idea
-grillete, esposa, cadena-
de poderosos brazos,
suerte
de condena ancestral
que terca impide
que reconozca el orden en las cosas
y que las llame de solo una manera.
Mis niños son…mis niños,
disienten con todo lo que digo
son arrojapalabras
interpelan cada una de mis creencias
me tratan como a una persona falta de entendimiento,
es que para ellos
ya soy vieja
porque nací en el cincuenta y pico:
no hacía tanto se había muerto Evita,
hubo un gran incendio en Córdoba
una escuela recibió el nombre de un cura
y un poeta
alcanzó el rango mundial que todos anhelamos.
Esos son los dimes y diretes de mi época.
Después vino lo “importante”:
la requisa en cada viaje a la universidad,
no olvidar el documento, abrir la valija,
bajar del colectivo,
ver los perros avanzar jadeo y desconfianza.
La posibilidad de hacer teatro para decir cómo se puede aprender a pensar
los centros de estudiantes
la casa de la juventud
los compañeros del secundario que desaparecieron en las cárceles clandestinas
los compañeros que volvieron hechos mierda a no contar nunca qué vivieron
y uno acá
haciéndose la película
imaginando
cómo sería la sensación de la picana eléctrica hiriendo tus sentidos
el dolor
cómo sería el dolor
uno acá,
sin querer reconocer que fue una suerte no saberlo
alcanza con imaginarlo,
sobra con lo que te cuentan
ahora
¡la de cosas que te enterás!
estos niños de ahora
no tuvieron que acarrear esta piedra
solo aprendieron a desencajar todas las piezas
que tanto costó poner en su lugar.
Ellos no saben y no quieren saber
cuánta alegría cortaron los verdugos.
***********************
Uno más…
Estaban en la calle, congregados
olieron muerte detrás de los escudos
el miedo les regó la sangre
…pero igual se quedaron.
Tras un escaparate de uniformes
la oscuridad cortaba puentes con cadenas,
pero ellos
tenían guardapolvos. Y creían.
Por eso la maraña de voces destempladas
reclamaba un después para las aulas.
Un detonar de sombras.
(¿Espantar palomas con metralla.?)
Los que no se acobardan con las balas
salieron a recoger todos sus nombres
entre charcos helados de esperanza
entre la fe y la calle
vestidos de un blanco de cenizas
Y volverán mañana,
lo sostengo, por si acaso
alguien supuso que claudicarían.
El poema es un viento imprescindible
un pasajero errante
que visita los nombres
los esquiva
les pone trampas.
El hombre es una presa
prescindible
un camino de gritos solitarios
una pira.
El poema es un río caudaloso
se desborda
trae los suspiros de los duendes
de druídicos mundos
el candor de la noche
la miserable suerte de los necios eternos.
Llega
y horada
su compungida entraña,
cautiva sus heridas para siempre
lo pone de rodillas ante el día y la hora.
El hombre encarcelado en su memoria
crece en hiel
se vacía
como el fermento de la uva en un cántaro de ausencia
se tritura
como un pétalo insomne
se corrompe (oigo
a los gusanos ejercerse)
desde el cimiento socavado de la infancia
desde el reverso de lo místico y lo pleno
desde la salvedad del universo.
La hoja de un cuaderno lo redime
allí está su nombre
debajo de un íntimo poema.
Escupe
Vida
la Muerte.
Es la hora
de volver cada cual a su lugar:
la mano va a la tumba
el poema morderá la palabra hasta volverse piedra.
Después de eso
toda la vida será una espera amarga,
el poema es inasible como el viento:
solo puede verse la huella que deja a su paso.
******************
Revolutivos
Arrastro esta idea
-grillete, esposa, cadena-
de poderosos brazos,
suerte
de condena ancestral
que terca impide
que reconozca el orden en las cosas
y que las llame de solo una manera.
Mis niños son…mis niños,
disienten con todo lo que digo
son arrojapalabras
interpelan cada una de mis creencias
me tratan como a una persona falta de entendimiento,
es que para ellos
ya soy vieja
porque nací en el cincuenta y pico:
no hacía tanto se había muerto Evita,
hubo un gran incendio en Córdoba
una escuela recibió el nombre de un cura
y un poeta
alcanzó el rango mundial que todos anhelamos.
Esos son los dimes y diretes de mi época.
Después vino lo “importante”:
la requisa en cada viaje a la universidad,
no olvidar el documento, abrir la valija,
bajar del colectivo,
ver los perros avanzar jadeo y desconfianza.
La posibilidad de hacer teatro para decir cómo se puede aprender a pensar
los centros de estudiantes
la casa de la juventud
los compañeros del secundario que desaparecieron en las cárceles clandestinas
los compañeros que volvieron hechos mierda a no contar nunca qué vivieron
y uno acá
haciéndose la película
imaginando
cómo sería la sensación de la picana eléctrica hiriendo tus sentidos
el dolor
cómo sería el dolor
uno acá,
sin querer reconocer que fue una suerte no saberlo
alcanza con imaginarlo,
sobra con lo que te cuentan
ahora
¡la de cosas que te enterás!
estos niños de ahora
no tuvieron que acarrear esta piedra
solo aprendieron a desencajar todas las piezas
que tanto costó poner en su lugar.
Ellos no saben y no quieren saber
cuánta alegría cortaron los verdugos.
***********************
Uno más…
Estaban en la calle, congregados
olieron muerte detrás de los escudos
el miedo les regó la sangre
…pero igual se quedaron.
Tras un escaparate de uniformes
la oscuridad cortaba puentes con cadenas,
pero ellos
tenían guardapolvos. Y creían.
Por eso la maraña de voces destempladas
reclamaba un después para las aulas.
Un detonar de sombras.
(¿Espantar palomas con metralla.?)
Los que no se acobardan con las balas
salieron a recoger todos sus nombres
entre charcos helados de esperanza
entre la fe y la calle
vestidos de un blanco de cenizas
Y volverán mañana,
lo sostengo, por si acaso
alguien supuso que claudicarían.
Beatriz Martinelli, Buenos Aires, Argentina
DESDE EL OTOÑO
las uvas están maduras
el sol descubre
sus redondeces voluptuosas
el dios joven de Caravagio
dispone la celebración
persigue doncellas
es que marzo con su sol aún ardiente
el viento meciendo los racimos
pájaros y vuelos
ajetreados felices
muestra otro otoño
que será sepia y jaspe
torpe de tiempo
no me olvido
el espesor de la memoria
en algún rincón
desmorona los silencios
viejos de noche y luna
sabe como nadie
qué rumbo dejó en la pisada
las uvas están maduras
el sol descubre
sus redondeces voluptuosas
el dios joven de Caravagio
dispone la celebración
persigue doncellas
es que marzo con su sol aún ardiente
el viento meciendo los racimos
pájaros y vuelos
ajetreados felices
muestra otro otoño
que será sepia y jaspe
torpe de tiempo
no me olvido
el espesor de la memoria
en algún rincón
desmorona los silencios
viejos de noche y luna
sabe como nadie
qué rumbo dejó en la pisada
Elisabet Cincotta, Buenos Aires, Argentina
SUBSISTENCIA
Cuando el desasosiego nos abraza
y la eternidad acaba,
volvemos a ser racionales
bajo el signo de la subsistencia.
El dolor anida,
el amor no se comprende.
Tomamos fuerzas de la nada,
transformamos el todo
y seguimos caminando.
de "Manos" Ed. Muestrario/2009
Cuando el desasosiego nos abraza
y la eternidad acaba,
volvemos a ser racionales
bajo el signo de la subsistencia.
El dolor anida,
el amor no se comprende.
Tomamos fuerzas de la nada,
transformamos el todo
y seguimos caminando.
de "Manos" Ed. Muestrario/2009
Juan Blanco
velando mis sueños
ah, mis sueños perdidos
y posados en un ciprés lejano
ahora han de ir a volar
como brujas sin escoba.
como si todo fuera.
como si nada hubiera.
había que desplumar avaros
aplastar bichos, desollar piratas
quebrar las piernas al gigante
y limar los dientes de la culebra.
tan cierto como salir el sol.
tan fácil como papel doblado.
había que poseerlas a todas
con amor o aún sin él, a todas
sembrar la pujanza en todo hueco
hasta colmar los estanques.
tan loco como el búfalo.
tan duro como el hueso.
había que recorrer el mundo
abrir ostras y morder limones
cruzar el muro de los hielos
y pescar peces fluorescentes.
tan ávido como el Kalahari.
tan vasto como el Himalaya.
era cosa de vivir bebiendo
y de morir matando,
cosa de caer y regresar
al borde de la misma arista.
tan osado como el ruido.
tan ligero como el aire.
es así que acaba el vuelo,
pájaros de porcelana: ahora
volved al árbol de la esfinge
a su hosco nido de piedra.
tan loco como la muerte.
tan feroz como la vida.
ah, mis sueños perdidos
y posados en un ciprés lejano
ahora han de ir a volar
como brujas sin escoba.
como si todo fuera.
como si nada hubiera.
había que desplumar avaros
aplastar bichos, desollar piratas
quebrar las piernas al gigante
y limar los dientes de la culebra.
tan cierto como salir el sol.
tan fácil como papel doblado.
había que poseerlas a todas
con amor o aún sin él, a todas
sembrar la pujanza en todo hueco
hasta colmar los estanques.
tan loco como el búfalo.
tan duro como el hueso.
había que recorrer el mundo
abrir ostras y morder limones
cruzar el muro de los hielos
y pescar peces fluorescentes.
tan ávido como el Kalahari.
tan vasto como el Himalaya.
era cosa de vivir bebiendo
y de morir matando,
cosa de caer y regresar
al borde de la misma arista.
tan osado como el ruido.
tan ligero como el aire.
es así que acaba el vuelo,
pájaros de porcelana: ahora
volved al árbol de la esfinge
a su hosco nido de piedra.
tan loco como la muerte.
tan feroz como la vida.
Ramón Rojas Morel, Corrientes, Argentina
YO
Soy un poema nacido en otoño
con hojas secas y garúa de ciudad;
la poetisa que compuso mis versos
se impregnó de amor y dolor
pero con esperanza e ilusión
dio un pedazo de su vida
y me puso el corazón.
La rima de mis ojos y mi voz,
el soneto de mis pasos,
hoy deambulan por el viento,
gimen la tristeza, ríen o lloran un adiós.
Pero cada vez que mi alma de letras
se llena de sombra en la penumbra
que se formó cuando la luz de mi alegría se apagó,
es mi poetisa de ensueños la que, recitándome,
me devuelve todo el sabor de la vida
y borra todo mi dolor...
Es ella, mi madre querida,
la que me dio la vida, y es el amor.
Soy un poema nacido en otoño
con hojas secas y garúa de ciudad;
la poetisa que compuso mis versos
se impregnó de amor y dolor
pero con esperanza e ilusión
dio un pedazo de su vida
y me puso el corazón.
La rima de mis ojos y mi voz,
el soneto de mis pasos,
hoy deambulan por el viento,
gimen la tristeza, ríen o lloran un adiós.
Pero cada vez que mi alma de letras
se llena de sombra en la penumbra
que se formó cuando la luz de mi alegría se apagó,
es mi poetisa de ensueños la que, recitándome,
me devuelve todo el sabor de la vida
y borra todo mi dolor...
Es ella, mi madre querida,
la que me dio la vida, y es el amor.
ROSA PÉREZ REPULLO
FOTOGRAFIA
Eres el reflejo de mi alma,
La luz de mis entrańas.
El otro ojo de mi cara.
La imagen de el y de ella,
Que en el papel se graba.
Tu luz me acompańa,
Desde la noche a la mañana.
El destello de tu mirada,
A partir de tu foto fue creada.
Capa a capa interminables formas,
De ver tu fotografía,
Que siempre sera inmortal.
**************************************
ELLA
Que me dio la vida,
Y me aguanta día a día.
Me izo fuerte desde niña.
Aun sin escucharla me aconseja,
Que me apoya en todo lo que haga.
Todo lo que soy se lo debo a ella.
Para mi confidente y amiga,
Que me escucha aunque este cansada.
A la que nunca me juzga,
Y siempre me avisa.
La que me cuida cuando estoy enferma,
Sea la hora que sea.
La que nunca permite que me falte nada.
Gracias por todo, TE QUIERO MAMA.
****************************************
FLORES MUERTAS
Flores muertas bajo tu tumba,
No puedo hacer que vivan.
Traiga las que traiga,
Tengo que ver como se apagan.
¿Porque todo se acaba,
Y el dolor no se va?.
Amanece un nuevo día,
Lleno de luz y vida.
Sonrió aunque no me apetezca,
Para que no sufran los que me rodean.
Solo tu sabes mi tristeza,
Los recuerdos se amontonan.
Y me ayudan en mi vida,
Mientras el tiempo me acerca,
A tu alma tan perfecta,
Seguiré cuidando de tu familia.
DEDICADO A MI PADRE
***********************************************
EL LIBRO
Tú me das conocimiento.
Con tus hojas vivo soñando
un mundo mucho más perfecto.
Cada letra tiene un sentido,
cada página tiene una misión:
Hacerte llegar poco a poco,
hasta el final del libro.
De día o de noche en cualquier sitio,
allí estás tú, ilustrando al mundo.
Tienes el universo dentro.
A lo largo de los años,
me has aportado tanto:
Alegrías, suspense, misterio.
Todo puede pasar contigo.
Cada vez que leo un nuevo libro,
en mi mente surge la imaginación.
Por ti leo y escribo,
gracias por todo lo que me has dado.
Os lo debo todo.
****************************
EL TIEMPO
He aprendido a olvidarte,
A no esperarte.
Ya puedo mirarte,
Y seguir adelante.
Porque la vida sigue,
Estés tu o no estés.
No puedes verme,
Cómo era antes.
Soy mejor,diferente,
No sigo tu corriente.
Y eso me hace más fuerte,
E inteligente.
Nunca me permitiste,
Sentirme libre.
Seguir a mi mente,
Ahora nadie me detiene.
Sé que volveré,
A querer hasta la muerte.
Eres el reflejo de mi alma,
La luz de mis entrańas.
El otro ojo de mi cara.
La imagen de el y de ella,
Que en el papel se graba.
Tu luz me acompańa,
Desde la noche a la mañana.
El destello de tu mirada,
A partir de tu foto fue creada.
Capa a capa interminables formas,
De ver tu fotografía,
Que siempre sera inmortal.
**************************************
ELLA
Que me dio la vida,
Y me aguanta día a día.
Me izo fuerte desde niña.
Aun sin escucharla me aconseja,
Que me apoya en todo lo que haga.
Todo lo que soy se lo debo a ella.
Para mi confidente y amiga,
Que me escucha aunque este cansada.
A la que nunca me juzga,
Y siempre me avisa.
La que me cuida cuando estoy enferma,
Sea la hora que sea.
La que nunca permite que me falte nada.
Gracias por todo, TE QUIERO MAMA.
****************************************
FLORES MUERTAS
Flores muertas bajo tu tumba,
No puedo hacer que vivan.
Traiga las que traiga,
Tengo que ver como se apagan.
¿Porque todo se acaba,
Y el dolor no se va?.
Amanece un nuevo día,
Lleno de luz y vida.
Sonrió aunque no me apetezca,
Para que no sufran los que me rodean.
Solo tu sabes mi tristeza,
Los recuerdos se amontonan.
Y me ayudan en mi vida,
Mientras el tiempo me acerca,
A tu alma tan perfecta,
Seguiré cuidando de tu familia.
DEDICADO A MI PADRE
***********************************************
EL LIBRO
Tú me das conocimiento.
Con tus hojas vivo soñando
un mundo mucho más perfecto.
Cada letra tiene un sentido,
cada página tiene una misión:
Hacerte llegar poco a poco,
hasta el final del libro.
De día o de noche en cualquier sitio,
allí estás tú, ilustrando al mundo.
Tienes el universo dentro.
A lo largo de los años,
me has aportado tanto:
Alegrías, suspense, misterio.
Todo puede pasar contigo.
Cada vez que leo un nuevo libro,
en mi mente surge la imaginación.
Por ti leo y escribo,
gracias por todo lo que me has dado.
Os lo debo todo.
****************************
EL TIEMPO
He aprendido a olvidarte,
A no esperarte.
Ya puedo mirarte,
Y seguir adelante.
Porque la vida sigue,
Estés tu o no estés.
No puedes verme,
Cómo era antes.
Soy mejor,diferente,
No sigo tu corriente.
Y eso me hace más fuerte,
E inteligente.
Nunca me permitiste,
Sentirme libre.
Seguir a mi mente,
Ahora nadie me detiene.
Sé que volveré,
A querer hasta la muerte.
Pablo Javier Resa, Remedios de Escalada, Argentina
Coincidencias
Sobran tan prácticos
tan de panal
estas negaciones al sol y cuanto cielo
provistos de ascensos y descensos a infartopropulsión
sobran conductores o faltan conducidos
a menos que aceptemos que
falta conducción
la otra conducción
la propia
la nuestra conducción
sobran los podios
los venerados espacios de la consagración
sobran bandas y bandos
sólo falta que algunos resuciten y exijan
su sitio en el sillón
sobran altares
alturas sobran
dios que atiende entre los oros
pobres que acumulan bastos
y resuelven en copas
enfrentar a la espada y su señor
sobran los blancos nombres del olvido
imágenes palabras en desaparición
viajes sobran aves huyendo del propio cielo
raíz al desnudo
al extranjero
esquirlas fragmentos paredón
sobran fueros
poderes sobran
atributos decretos manos de dios
el peso de las quejas ya derrumba edificios
tribunales catacumbas
sedes de pocos
para nadie
por esto es que pensamos
digo mejor coincidimos
él pensó
entre tantos muchos otros
Miguel Ángel y yo
y hacemos pública
extensiva
una gran invitación
con cinceles
martillos
con mazas vengan
vengan con óleos con pasteles
lápiz carbonilla aerosol
pincel en mano vengan
con brochas
con buriles y gubias
clavos y alambres
con formón
vengan con tornos con espátulas
con cuerdas con tambor
vengan con los vientos
con lápiz birome marcador
con ollas con las palmas
con bastón si no hay remedio
pero vengan
urge ser multitud
apuntar fino
al centro y a los centros apuntar
urge encontrar al hombre en cada hombre
urge tomar espacio
tomar aire
apuntar con cuidado y
a lo que sobra.
Sobran tan prácticos
tan de panal
estas negaciones al sol y cuanto cielo
provistos de ascensos y descensos a infartopropulsión
sobran conductores o faltan conducidos
a menos que aceptemos que
falta conducción
la otra conducción
la propia
la nuestra conducción
sobran los podios
los venerados espacios de la consagración
sobran bandas y bandos
sólo falta que algunos resuciten y exijan
su sitio en el sillón
sobran altares
alturas sobran
dios que atiende entre los oros
pobres que acumulan bastos
y resuelven en copas
enfrentar a la espada y su señor
sobran los blancos nombres del olvido
imágenes palabras en desaparición
viajes sobran aves huyendo del propio cielo
raíz al desnudo
al extranjero
esquirlas fragmentos paredón
sobran fueros
poderes sobran
atributos decretos manos de dios
el peso de las quejas ya derrumba edificios
tribunales catacumbas
sedes de pocos
para nadie
por esto es que pensamos
digo mejor coincidimos
él pensó
entre tantos muchos otros
Miguel Ángel y yo
y hacemos pública
extensiva
una gran invitación
con cinceles
martillos
con mazas vengan
vengan con óleos con pasteles
lápiz carbonilla aerosol
pincel en mano vengan
con brochas
con buriles y gubias
clavos y alambres
con formón
vengan con tornos con espátulas
con cuerdas con tambor
vengan con los vientos
con lápiz birome marcador
con ollas con las palmas
con bastón si no hay remedio
pero vengan
urge ser multitud
apuntar fino
al centro y a los centros apuntar
urge encontrar al hombre en cada hombre
urge tomar espacio
tomar aire
apuntar con cuidado y
a lo que sobra.
Máximo Ballester, Buenos Aires, Argentina
Escribo
escribo mal y feo
hago una ballena
y me sale un sombrero
.
trato entre líneas
me voy a los márgenes
y encuentro escombros
.
Qué voy a decir
que no sea nube
mantel sucio
papel podrido
.
escribo puntos como pecas
comas como risas
puro ruido
.
allá muy lejos
está mi cuerpo de cenizas
.
voy a intentar un aeroplano
un cóndor de pañuelos
lo que salga
.
allá muy lejos
mi alma se dora
bajo los panes del sol
escribo mal y feo
hago una ballena
y me sale un sombrero
.
trato entre líneas
me voy a los márgenes
y encuentro escombros
.
Qué voy a decir
que no sea nube
mantel sucio
papel podrido
.
escribo puntos como pecas
comas como risas
puro ruido
.
allá muy lejos
está mi cuerpo de cenizas
.
voy a intentar un aeroplano
un cóndor de pañuelos
lo que salga
.
allá muy lejos
mi alma se dora
bajo los panes del sol
Suscribirse a:
Entradas (Atom)