LA VIDA NO ES NADA
Todo es tan efimero,
que la propia existencia es un trozo de nada,
deslumbran las obras
y desaparecen en el juego,
que se da en la bajada,
donde la eternidad existe,
en la esencia mas sabia,
cuando se viaja a la regiòn callada.
Ayer era algo
¿Que es lo que pasaba..?
en la mansiòn del olvido las lagrimas,
las sombras que alimentaban,
con la fuente vacia los suspiros del alma,
necesidades latentes,
como estrellas en el agua,
que al menor movimiento sin querer escapan.
Y la vida que no es nada,
con el tiempo va en su marcha,
haciendo flores del campo,
y el cielo cae en cascada,
volviendose pronto rio, para conducir las aguas,
pero la tumba aparece enmohecida,abandonada,
y aquella que prometia que nunca
su amor olvidaba...
Ahora camina del brazo de otro,
y sonrie la condenada.
Chelo, Argentina
Los capítulos del Barranco (1):
La santidad de tu amor
perfuma las gotas de mi sangre derramadas
por haber abrazado al diablo.
Flor de lis, veo tus raíces
tus colores tan altos
apenas los puedo imaginar.
Todo se ha dormido
y la luz que proyecto
es la sombra de mi último juego.
Miro sueños.
Nada bucólicos.
Mi aliento es la niebla.
Comprendo...
sí, comprendo
con un recuerdo basta.
Lo estoy haciendo por ritual,
últimos laureles que merece mi sangre.
Todo se ha dormido.
La farsa nunca acaba, te escucho con estrépito.
Daría inciensos y todas las pruebas de luz,
sigo teniendo valor.
Me hundo en tus ecos para seguir tus huellas.
Daría incendios y todas las pruebas de oscuridad,
sobre mi cuero,. escribiendo con tierra.
La santidad de tu amor
perfuma las gotas de mi sangre derramadas
por haber abrazado al diablo.
Flor de lis, veo tus raíces
tus colores tan altos
apenas los puedo imaginar.
Todo se ha dormido
y la luz que proyecto
es la sombra de mi último juego.
Miro sueños.
Nada bucólicos.
Mi aliento es la niebla.
Comprendo...
sí, comprendo
con un recuerdo basta.
Lo estoy haciendo por ritual,
últimos laureles que merece mi sangre.
Todo se ha dormido.
La farsa nunca acaba, te escucho con estrépito.
Daría inciensos y todas las pruebas de luz,
sigo teniendo valor.
Me hundo en tus ecos para seguir tus huellas.
Daría incendios y todas las pruebas de oscuridad,
sobre mi cuero,. escribiendo con tierra.
Liliana Varela
VESTAL DE TI
Porque repetís el rito del litúrgico meandro
voy a vos desde el Edén jamás creado,
desde el silencio que un Big Bang rompió alguna vez.
Me resisto a responderme-te que la vida es un suspiro
que el desierto es sólo arena-antes mar.
Me provoco, te conquisto
me ensimismo, me crepito
en la borrasca que no llega a diluviarte
en la boca que no puede devorarte-me
por completo.
De Vestal soy aún manos
que un cántaro aún atisba,
soy la garra, la codiosamente pérfida actitud
que te provoca ser hombre
y me torna a mi mujer.
Porque repetís el rito del litúrgico meandro
voy a vos desde el Edén jamás creado,
desde el silencio que un Big Bang rompió alguna vez.
Me resisto a responderme-te que la vida es un suspiro
que el desierto es sólo arena-antes mar.
Me provoco, te conquisto
me ensimismo, me crepito
en la borrasca que no llega a diluviarte
en la boca que no puede devorarte-me
por completo.
De Vestal soy aún manos
que un cántaro aún atisba,
soy la garra, la codiosamente pérfida actitud
que te provoca ser hombre
y me torna a mi mujer.
Jorge Humberto/Covina/Portugal
LISBOA SIN ENCANTO
En este mundo donde se cruzan hombres solos,
se queda en nosotros la mirada del niño
preguntándose por qué no sonríen
los adultos y por qué necesitan ellos
de sus antiguas guerras tribales.
Hombres cansados de tantas luchas
matan la soledad en un vaso de vino
y se les modifica la voz
como en una canción muchas veces repetida,
arrastrando su nombre por la tierra.
No comprende el niño
el por qué de esas guerras banales.
Hombres sin rostro pasan entre la multitud
extendiendo la mano.
Y el niño a lo lejos llora en voz baja
su enorme tristeza,
perdido en Lisboa
en una calle cualquiera de la antigua Ciudad.
En este mundo donde se cruzan hombres solos,
se queda en nosotros la mirada del niño
preguntándose por qué no sonríen
los adultos y por qué necesitan ellos
de sus antiguas guerras tribales.
Hombres cansados de tantas luchas
matan la soledad en un vaso de vino
y se les modifica la voz
como en una canción muchas veces repetida,
arrastrando su nombre por la tierra.
No comprende el niño
el por qué de esas guerras banales.
Hombres sin rostro pasan entre la multitud
extendiendo la mano.
Y el niño a lo lejos llora en voz baja
su enorme tristeza,
perdido en Lisboa
en una calle cualquiera de la antigua Ciudad.
OSCAR GARCÍA
RECETA PARA HACER UN POEMA
Tomar una dosis de locura,
puede ser una pizca o una cucharada;
depende de la intensidad de la pasión
o de la bronca o la melancolía.
Adicionarle un golpe de belleza
con hojitas de cadencia y ritmo,
el zumo de una metáfora,
la hebra de una imagen,
salpimentándolo al final.
Con la espumadera quitarle lo que sobra
y los vestigios de asonancia y rima.
Si al probarlo no satisficiese
desmigajarlo lentamente
y almacenarlo dentro del corazón
para que el latido
lo moldee en dardo o en caricia.
Revista Aromito de José María Pallaoro
Tomar una dosis de locura,
puede ser una pizca o una cucharada;
depende de la intensidad de la pasión
o de la bronca o la melancolía.
Adicionarle un golpe de belleza
con hojitas de cadencia y ritmo,
el zumo de una metáfora,
la hebra de una imagen,
salpimentándolo al final.
Con la espumadera quitarle lo que sobra
y los vestigios de asonancia y rima.
Si al probarlo no satisficiese
desmigajarlo lentamente
y almacenarlo dentro del corazón
para que el latido
lo moldee en dardo o en caricia.
Revista Aromito de José María Pallaoro
ARTURO ALVAREZ D’ARMAS (VENEZUELA)
Goce y sonrisa
piernas abiertas
el pezón en la boca.
Solos
brazo con brazo
nos revolcamos en la hierba
oyendo el crujir del río.
Sin mordaza.
piernas abiertas
el pezón en la boca.
Solos
brazo con brazo
nos revolcamos en la hierba
oyendo el crujir del río.
Sin mordaza.
JUAN SAGARDIA - SANTOAMOR
ELLA ES EL AMOR
Ella es la bendita
La que me duele lejos
La que se hace ausencia
Por ella muero y despierto
Por ella abrazo eternidades
Y amor.
Por ella me adoctrino
nuevamente en el amor.
Su vos es un susurro de Ángeles
Es el blanco
de palomas vírgenes
no sabe arrepentirse
cuando hablamos de amor.
Ella es alma
de cien años,
ella es la canción
que quiero en su oído.
Ella es la bendita
La que me duele lejos
La que se hace ausencia
Por ella muero y despierto
Por ella abrazo eternidades
Y amor.
Por ella me adoctrino
nuevamente en el amor.
Su vos es un susurro de Ángeles
Es el blanco
de palomas vírgenes
no sabe arrepentirse
cuando hablamos de amor.
Ella es alma
de cien años,
ella es la canción
que quiero en su oído.
Leopoldo Sánchez Arenas
En Esencia
En esencia: ¡amor
tu eres!... indeleble luz; soy tu idea
azul, verde, a la tierra
llega el son breve de nuestra apariencia,
al todo, la virtud.
¿Por cuál puente acierta nuestra virtud?
Nombro en ti la presencia
que derrama los elevados cantos,
en ti habla el viento; oigo
el anhelo al claro de la consciencia.
De mis ojos, de dentro
la luz de un sol alaba tu belleza.
¡Sabia belleza!... Gozo
en espíritu de ti y lo infinito.
¡Cuánto azul en la tierra!,
¡tanto es el cielo como en amor tu eres!
En esencia: ¡amor
tu eres!... indeleble luz; soy tu idea
azul, verde, a la tierra
llega el son breve de nuestra apariencia,
al todo, la virtud.
¿Por cuál puente acierta nuestra virtud?
Nombro en ti la presencia
que derrama los elevados cantos,
en ti habla el viento; oigo
el anhelo al claro de la consciencia.
De mis ojos, de dentro
la luz de un sol alaba tu belleza.
¡Sabia belleza!... Gozo
en espíritu de ti y lo infinito.
¡Cuánto azul en la tierra!,
¡tanto es el cielo como en amor tu eres!
Rocío L’ Amar, Chile
KAMASUTRA
adivina
la tregua ha muerto
y el papel pintado indica inflamable
querido adán
bajo ninguna ley te escaparás del poema donde estoy
sin brassier
esbozando misceláneas esperándonos juguetear
la una con el otro
ambos
esa re puta
…………….[can] ción
………………………….del prohombre
…………….parece estar
en mis labios
mientras los oídos fracasan
puaj
evita pero no angélica podría
engancharme un bossa nova una fuga de bach
swing
aunque da lo mismo
no es tiempo de cantinelas sino de 64 historietas por escribir
mi estudioso ludópata.
adivina
la tregua ha muerto
y el papel pintado indica inflamable
querido adán
bajo ninguna ley te escaparás del poema donde estoy
sin brassier
esbozando misceláneas esperándonos juguetear
la una con el otro
ambos
esa re puta
…………….[can] ción
………………………….del prohombre
…………….parece estar
en mis labios
mientras los oídos fracasan
puaj
evita pero no angélica podría
engancharme un bossa nova una fuga de bach
swing
aunque da lo mismo
no es tiempo de cantinelas sino de 64 historietas por escribir
mi estudioso ludópata.
Gregorio Riveros, Venezuela
RESECO
En esa vieja fuente
donde jugaban lagartijas
tostadas por el sol
soy zumbido de agua
que sube
al vacío.
Un zumbido
y nada más.
Cuerpo
humedo
que no sabe
desde cuándo está reseco.
En esa vieja fuente
donde jugaban lagartijas
tostadas por el sol
soy zumbido de agua
que sube
al vacío.
Un zumbido
y nada más.
Cuerpo
humedo
que no sabe
desde cuándo está reseco.
Amelia Arellano, Argentina
A LA EULALIA LE FALTABAN 5 PAL PESO
Ha empezado a nevar y es primavera. Los copos se disuelven en la fonda oscura de la Eulalia. Claro, siempre se dijo a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.
Nació silvestre, como las verbenas, pero el hombre y sus circunstancias decidieron por ella.
Cuando quedó guacha, se la llevó el patrón, y como el trabajo en la Estancia era mucho, decidió que no fuera a la escuela.
Creció como los yuyos, a merced del tiempo.
Cuando el frío le llovía en los ojos se tapaba, toda, toda, con la cobija de lana de su abuela, única herencia de su pasado.
Cuando las ubres, comenzaron a hincharse, la cabrillona fue cabra.
Como caen los chañares maduros, fue pariendo hijos.
Hijos de la sed. Del viento. Del hastío.
Siempre se dijo que a la Eulalia le faltaba 5 pal peso.
Su ley fue contraria a la de las bestias.
“Que nazcan hembras así aumenta la majada.”
Esta era la ley del hombre:
“Que nazcan machos para que haya más fuerza de trabajo.
Cuando la única niña se anunció, el parto vino complicado; decidieron sacrificar la niña por la hembra reproductora.
Al poco tiempo el vientre fue creciendo como la luna llena.
-“Que se va en sangre”-
-“Que el aborto es pecado”-
Ahora las 40 primaveras yacen en una caja de madera.
Los copos se disuelven en la fronda ingrávida de la Eulalia.
Las cotorras rezan y murmuran.
No hay lágrimas, ni congojas, ni un te extraño.
Claro, a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.
Ha empezado a nevar y es primavera. Los copos se disuelven en la fonda oscura de la Eulalia. Claro, siempre se dijo a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.
Nació silvestre, como las verbenas, pero el hombre y sus circunstancias decidieron por ella.
Cuando quedó guacha, se la llevó el patrón, y como el trabajo en la Estancia era mucho, decidió que no fuera a la escuela.
Creció como los yuyos, a merced del tiempo.
Cuando el frío le llovía en los ojos se tapaba, toda, toda, con la cobija de lana de su abuela, única herencia de su pasado.
Cuando las ubres, comenzaron a hincharse, la cabrillona fue cabra.
Como caen los chañares maduros, fue pariendo hijos.
Hijos de la sed. Del viento. Del hastío.
Siempre se dijo que a la Eulalia le faltaba 5 pal peso.
Su ley fue contraria a la de las bestias.
“Que nazcan hembras así aumenta la majada.”
Esta era la ley del hombre:
“Que nazcan machos para que haya más fuerza de trabajo.
Cuando la única niña se anunció, el parto vino complicado; decidieron sacrificar la niña por la hembra reproductora.
Al poco tiempo el vientre fue creciendo como la luna llena.
-“Que se va en sangre”-
-“Que el aborto es pecado”-
Ahora las 40 primaveras yacen en una caja de madera.
Los copos se disuelven en la fronda ingrávida de la Eulalia.
Las cotorras rezan y murmuran.
No hay lágrimas, ni congojas, ni un te extraño.
Claro, a la Eulalia le faltaban 5 pal peso.
Silvia Patón Cordero/ España
Y aún dices con desconsuelo
Y aún dices con desconsuelo,
amor que en la lontananza
habitas con desesperanza
sobreponiéndote a mi duelo,
que le amas desesperado,
roto, desencajado,
como quien ama el aire
que respira vanamente
y que le ahoga
en su suspirar.
Y todavía, inclemente,
llorando por tu desdicha,
te quebrantas en la dicha
de vivir de esperanzas,
pues sus crueles mudanzas
no son sino maldad
con que maneja mi pecho
y me arrebata el derecho
de pervivir en libertad.
Y aún dices con desconsuelo,
amor que en la lontananza
habitas con desesperanza
sobreponiéndote a mi duelo,
que le amas desesperado,
roto, desencajado,
como quien ama el aire
que respira vanamente
y que le ahoga
en su suspirar.
Y todavía, inclemente,
llorando por tu desdicha,
te quebrantas en la dicha
de vivir de esperanzas,
pues sus crueles mudanzas
no son sino maldad
con que maneja mi pecho
y me arrebata el derecho
de pervivir en libertad.
LUCIA GÓMEZ, Cali, Colombia
SONATA DE AMOR
Dicen que los violines lloran…
Dicen que lloran de amor
Cuando mariposas bellas
Se les roban la ilusión.
El violín pide en sonatas
Que le regresen su amor...
Rondoncino, adagio, allegro,
Tocan las cuerdas al son.
Que se robaron un día
Lo que era su corazón...
Lo despojaron del alma
Una utopía de amor.
Que torne ya la esperanza
Que el violín se muere en flor...
Que regrese ya su amada
Para que acabe el dolor.
Dicen que los violines lloran…
Dicen que lloran de amor
Cuando mariposas bellas
Se les roban la ilusión.
El violín pide en sonatas
Que le regresen su amor...
Rondoncino, adagio, allegro,
Tocan las cuerdas al son.
Que se robaron un día
Lo que era su corazón...
Lo despojaron del alma
Una utopía de amor.
Que torne ya la esperanza
Que el violín se muere en flor...
Que regrese ya su amada
Para que acabe el dolor.
Francisca Huppertz, México
PENSAMIENTOS VIVOS
Todos esos pensamientos
Tirados en el espacio infinito
Y que nos regresan
Un día así,
Sorprendiéndonos en el instante
De una calma provisional.
Ellos han cambiado
de formas
Se han modelado
Al contacto
De los demás
Encontrados en su camino
Y olvidamos
Que los hemos creado.
Olvidamos
Que los pensamientos
Tienen vida
Y que también
Regresan a su fuente original
Como los pájaros celestiales.
Todos esos pensamientos
Tirados en el espacio infinito
Y que nos regresan
Un día así,
Sorprendiéndonos en el instante
De una calma provisional.
Ellos han cambiado
de formas
Se han modelado
Al contacto
De los demás
Encontrados en su camino
Y olvidamos
Que los hemos creado.
Olvidamos
Que los pensamientos
Tienen vida
Y que también
Regresan a su fuente original
Como los pájaros celestiales.
Beatriz Martinelli, Buenos Aires
POESÍA AUSENTE
olvidó el dolor
la ausencia
las manos
no buscan ternuras
la piel
recubre sus huesos
el latido es prudente
no hay abejas
ni hormigas
alborotando el nido
la angustia
es recuerdo
como recuerdo es
la pasión
no despierta sobresaltada
el pesar
es palabra antigua
como antiguo el amor
*
el sol ilumina
un campo gastado de sequía
mas ignorantes
las hojas de los árboles
muestran sus verdes
el invierno en despedida
*
la garganta
de las horas
tragó todo su tiempo
la espera
un vocablo deslucido
con importancia envejecida
*
cuando recorrer cada palmo
de una anatomía aprendida
era ritual deseado
cuando la ausencia
dejó aristas en el alma
pensar en no tenerle
una idea insondable
ya no hay piel
ni ritual
ni ausencia
el alma
sin filos
sin reclamos
pasea cómoda en solitud
*
olvidó el dolor
la ausencia
las manos
no buscan ternuras
la piel
recubre sus huesos
el latido es prudente
no hay abejas
ni hormigas
alborotando el nido
la angustia
es recuerdo
como recuerdo es
la pasión
no despierta sobresaltada
el pesar
es palabra antigua
como antiguo el amor
*
el sol ilumina
un campo gastado de sequía
mas ignorantes
las hojas de los árboles
muestran sus verdes
el invierno en despedida
*
la garganta
de las horas
tragó todo su tiempo
la espera
un vocablo deslucido
con importancia envejecida
*
cuando recorrer cada palmo
de una anatomía aprendida
era ritual deseado
cuando la ausencia
dejó aristas en el alma
pensar en no tenerle
una idea insondable
ya no hay piel
ni ritual
ni ausencia
el alma
sin filos
sin reclamos
pasea cómoda en solitud
*
MARIA CRISTINA BRIANTE, Buenos Aires
no sé cómo ocurrió
estás aquí en mí lugar,
no lo creo
medio sentado
fumando
yéndote cada vez
con ternura
tu dulzura se escurre
como arena entre los dedos
te miro
tranquilo, me ves
tu corazón suena fuerte
la piel en calma ya
hablás de fútbol
mientras te vas
del mejor amigo muerto
yéndose
y tu hermano y el mío que
no están
con certeza que un día
nos iremos del otro
nombramos a los hijos
mezclamos nombres de varones
edades de varones
nuestras vidas para amarlos
estabas allí, no se como ocurrió
tu mano en mi pelo
la cercanía, mi calor
casi olvidado
hablamos de cosas serias
volvimos a cambiar el mundo
como antes
cuando sentíamos que era posible
estás aquí en mí lugar,
no lo creo
medio sentado
fumando
yéndote cada vez
con ternura
tu dulzura se escurre
como arena entre los dedos
te miro
tranquilo, me ves
tu corazón suena fuerte
la piel en calma ya
hablás de fútbol
mientras te vas
del mejor amigo muerto
yéndose
y tu hermano y el mío que
no están
con certeza que un día
nos iremos del otro
nombramos a los hijos
mezclamos nombres de varones
edades de varones
nuestras vidas para amarlos
estabas allí, no se como ocurrió
tu mano en mi pelo
la cercanía, mi calor
casi olvidado
hablamos de cosas serias
volvimos a cambiar el mundo
como antes
cuando sentíamos que era posible
Germain Droogenbroodt, Bélgica/España
Del libro: “En la corriente del tiempo”
XXIX Premio de Poesía Juan Alcalde 2008
Atardecer
El murmullo del agua
dice lo que pienso
Chiang Tzu
El sol
que prende el fuego del alba
declina en su propia sangre
entre el ramaje de los árboles
el viento lanza un último suspiro
audible queda el murmullo
el río
pero el ojo que busca sosiego
se embriaga con el vino
que tan generoso vierte
el atardecer.
***
Apacible mañana en el Himalaya
Parece
como si la noche anterior
hubiera saciado toda sed
el día llega pleno de luz
y voces de pájaros
extraños al oído
a lo lejos
el sonido vacilante de una flauta
un rezo matinal
para Shiva, para Buda
o para cualquier otro díos
tan apacible parece esta mañana
como si después de tantos siglos
alcanzase la humanidad
finalmente la paz
finalmente tranquilidad.
***
Águila
Los cuervos vuelan en bandada
el águila vuela sola
Luchino Visconti
Tan cercana al cielo
vuela el águila
solitaria
como el poeta
esperando paciente
la llegada de una palabra
hasta que al fin la pluma
rasga unas líneas
dudando todavía
del sentido
vano
del nombrar.
***
¿Qué más busca la palabra?
¿Qué más busca la palabra
en los posos del ser
sino lo insondable
que sin embargo existe?
como el agua del río
de la mano escapa
pero en el cántaro
su límite alcanza
su forma conserva
y sacia
como a veces
el poema.
++++++++++++++++++++++++++++++++
Germain Droogenbroodt, nació Flandes, Bélgica, pero vive ya desde el año 1987 en Altea, España. Es poeta, traductor, editor y promotor de poesía moderna internacional.
XXIX Premio de Poesía Juan Alcalde 2008
Atardecer
El murmullo del agua
dice lo que pienso
Chiang Tzu
El sol
que prende el fuego del alba
declina en su propia sangre
entre el ramaje de los árboles
el viento lanza un último suspiro
audible queda el murmullo
el río
pero el ojo que busca sosiego
se embriaga con el vino
que tan generoso vierte
el atardecer.
***
Apacible mañana en el Himalaya
Parece
como si la noche anterior
hubiera saciado toda sed
el día llega pleno de luz
y voces de pájaros
extraños al oído
a lo lejos
el sonido vacilante de una flauta
un rezo matinal
para Shiva, para Buda
o para cualquier otro díos
tan apacible parece esta mañana
como si después de tantos siglos
alcanzase la humanidad
finalmente la paz
finalmente tranquilidad.
***
Águila
Los cuervos vuelan en bandada
el águila vuela sola
Luchino Visconti
Tan cercana al cielo
vuela el águila
solitaria
como el poeta
esperando paciente
la llegada de una palabra
hasta que al fin la pluma
rasga unas líneas
dudando todavía
del sentido
vano
del nombrar.
***
¿Qué más busca la palabra?
¿Qué más busca la palabra
en los posos del ser
sino lo insondable
que sin embargo existe?
como el agua del río
de la mano escapa
pero en el cántaro
su límite alcanza
su forma conserva
y sacia
como a veces
el poema.
++++++++++++++++++++++++++++++++
Germain Droogenbroodt, nació Flandes, Bélgica, pero vive ya desde el año 1987 en Altea, España. Es poeta, traductor, editor y promotor de poesía moderna internacional.
Maria Teresa Brossa
El catalán es un hermoso idioma que he descubierto gracias a mi autoexilio en Cataluña, pequeño paraiso escondido del mediterraneo. Tiene las esencias del italiano, del portugués, del francés y asi con su pluralidad se forma y se mantiene pese a las bestialidades que mutilaron la patria Catalana hace centurias. Disfruten amigos de este poema mínimo.
Compartido por Senén Rodríguez Perini
--------------------------------------------------------------------------------
(Traducción del Catalán al Castellano por la propia Teresa Brossa)
(N. de R.: Porque me metí yo a traducir y casi le mato el poema)
poema 1
Con la armadura puesta
no veo. No me ves.
En mi armadura quisiera,
una fisura
y empezar
a vivir.
Compartido por Senén Rodríguez Perini
--------------------------------------------------------------------------------
(Traducción del Catalán al Castellano por la propia Teresa Brossa)
(N. de R.: Porque me metí yo a traducir y casi le mato el poema)
poema 1
Con la armadura puesta
no veo. No me ves.
En mi armadura quisiera,
una fisura
y empezar
a vivir.
NORTON CONTRERAS ROBLEDO, CHILE/SUECIA
PRELUDIO
I
A lo largo de siglos milenarios
vienen estos cantos definidos
de las profundidades
germinales.
Como un río de flores amarillas.
Como océanos de aguas
subterráneas.
Son palabras de enamorados,
susurros de amantes fortuitos.
Las voces de los silenciados.
Estos cantos en tiempos
de amor y de guerra van
hacia la gente.
Son un testimonio del pasado,
una mirada al presente,
un canto de amor,
de esperanza al futuro.
Desde edades estelares…
como la luz al día…
como el espacio al tiempo
a través de años infinitos.
I
A lo largo de siglos milenarios
vienen estos cantos definidos
de las profundidades
germinales.
Como un río de flores amarillas.
Como océanos de aguas
subterráneas.
Son palabras de enamorados,
susurros de amantes fortuitos.
Las voces de los silenciados.
Estos cantos en tiempos
de amor y de guerra van
hacia la gente.
Son un testimonio del pasado,
una mirada al presente,
un canto de amor,
de esperanza al futuro.
Desde edades estelares…
como la luz al día…
como el espacio al tiempo
a través de años infinitos.
Mariano Estrada
Te buscaré.
1
Perseguiré tu sombra.
Vagaré por ahí, por los suburbios
inhóspitos del desconsuelo.
Oleré tus perfumes
en la espesura íntima
de los escombros, esas
flores depositadas
en los fermentos
finales de la noche.
Hundiré mis pupilas
en los ojos inconsolables
de los perros abandonados,
en la respiración convulsa
de algún sueño abatido.
Miraré en el reverso
de las caricaturas,
en las formas clonadas
de la ensimismación
y de la indiferencia,
en los rostros desfigurados
por el agua afligida de las lágrimas.
2
Urgido por un séquito
de arañas impacientes,
me desespero y dudo,
pero quizás te encuentre aún
entre los pliegues
inciertos de la duda.
¿Por qué desvanecerse en una sombra
larga que no es del todo negra?
Resiste, corazón, hasta que el alba.
desactive los vértigos
de esta feroz melancolía…
Aspira la verdad en esta hora
en que la luz desconfigura
los sucios contubernios de la noche.
¿No los ves esconderse en las conciencias?
3
Ceniza, claridad y frío.
Amanecer intrépido de plomo.
Rayos de sol, agujas aceradas.
Dolor de realidad, dolor de luz
que pone al descubierto la existencia.
¿Existes de verdad, o tal vez eres
insidiosa pasión imaginada?
Te llamo a gritos, no respondes.
Sacudo el corazón,
tampoco te presiento.
Se me agrieta la fe.
Me resquebrajo, sangro, me diluyo…
Y veo. Veo finalmente…
Sé que jamás te encontraré,
aunque te fundas con mis ojos
en este caminar hacia el olvido.
www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com
1
Perseguiré tu sombra.
Vagaré por ahí, por los suburbios
inhóspitos del desconsuelo.
Oleré tus perfumes
en la espesura íntima
de los escombros, esas
flores depositadas
en los fermentos
finales de la noche.
Hundiré mis pupilas
en los ojos inconsolables
de los perros abandonados,
en la respiración convulsa
de algún sueño abatido.
Miraré en el reverso
de las caricaturas,
en las formas clonadas
de la ensimismación
y de la indiferencia,
en los rostros desfigurados
por el agua afligida de las lágrimas.
2
Urgido por un séquito
de arañas impacientes,
me desespero y dudo,
pero quizás te encuentre aún
entre los pliegues
inciertos de la duda.
¿Por qué desvanecerse en una sombra
larga que no es del todo negra?
Resiste, corazón, hasta que el alba.
desactive los vértigos
de esta feroz melancolía…
Aspira la verdad en esta hora
en que la luz desconfigura
los sucios contubernios de la noche.
¿No los ves esconderse en las conciencias?
3
Ceniza, claridad y frío.
Amanecer intrépido de plomo.
Rayos de sol, agujas aceradas.
Dolor de realidad, dolor de luz
que pone al descubierto la existencia.
¿Existes de verdad, o tal vez eres
insidiosa pasión imaginada?
Te llamo a gritos, no respondes.
Sacudo el corazón,
tampoco te presiento.
Se me agrieta la fe.
Me resquebrajo, sangro, me diluyo…
Y veo. Veo finalmente…
Sé que jamás te encontraré,
aunque te fundas con mis ojos
en este caminar hacia el olvido.
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Alejandro Aura
El que canta…
Mi ciudad está loca,
a veces tiene calor y a veces tiene frío–
nosotros sabemos bien lo que se dice a cada hora–
a veces tiene calor y a veces tiene frío
entre la mañana y la tarde–
¿por qué no hablar del clima?
a veces es premonitorio un buenos días–
entre la tarde y la madrugada.
Y alguien que la retrata–
a mi ciudad en seco, sin augurios–
y ella que coquetea.
Mi ciudad está loca, de deveras.
Tiene tedio–
pero mi ciudad tiene mercados y avenidas,
huellas de muchos que nunca se marcaron,
trato humano aunque comercio
donde todos caemos y a veces levantamos–
tiene tedio (¿o soy yo,
que estoy juzgando parcialmente?)–
tiene parques y flores
y crímenes y criminales
donde el hombre de ciudad se mira y desahoga–
no mataré becerro nunca
porque becerro que alcanzo es muerto y despellejado–.
Tienen los mercados frutas y verduras–
tiene tedio, mi ciudad
tiene tedio
y yo con ella.
Mi ciudad está loca,
a veces tiene calor y a veces tiene frío–
nosotros sabemos bien lo que se dice a cada hora–
a veces tiene calor y a veces tiene frío
entre la mañana y la tarde–
¿por qué no hablar del clima?
a veces es premonitorio un buenos días–
entre la tarde y la madrugada.
Y alguien que la retrata–
a mi ciudad en seco, sin augurios–
y ella que coquetea.
Mi ciudad está loca, de deveras.
Tiene tedio–
pero mi ciudad tiene mercados y avenidas,
huellas de muchos que nunca se marcaron,
trato humano aunque comercio
donde todos caemos y a veces levantamos–
tiene tedio (¿o soy yo,
que estoy juzgando parcialmente?)–
tiene parques y flores
y crímenes y criminales
donde el hombre de ciudad se mira y desahoga–
no mataré becerro nunca
porque becerro que alcanzo es muerto y despellejado–.
Tienen los mercados frutas y verduras–
tiene tedio, mi ciudad
tiene tedio
y yo con ella.
Enrique Roberto Bossero
SENTIRNOS SOLOS
no es estar solos
sino rodeados de otras soledades
que se creen acompañadas.
Estar solos entre esas soledades
o de otros en permanente estupor
duele más
que la oculta soledad de la noche
cuando creemos estar realmente solos
y sólo estamos
en medio de un coro ansioso de suplicantes.
COMPARTIDO POR OSVALDO LÁZARO
no es estar solos
sino rodeados de otras soledades
que se creen acompañadas.
Estar solos entre esas soledades
o de otros en permanente estupor
duele más
que la oculta soledad de la noche
cuando creemos estar realmente solos
y sólo estamos
en medio de un coro ansioso de suplicantes.
COMPARTIDO POR OSVALDO LÁZARO
AMPARO CARRANZA VELEZ, Argentina
DESNUDO GRIS
Este desnudo eterno
ha sido alcanzado por el cielo y la lluvia.
En la caverna se esconde la niña,
bajo la forma de las piedras.
Tiembla de gris.
De invierno.
De mar.
Mientras un violento rayo de luz
la toca.
Hay algo en el aire, ahora.
Nuevo y denso, aire.
Como augurio de destino con suerte.
Presagios sobre el desnudo de piedras.
Este desnudo eterno
ha sido alcanzado por el cielo y la lluvia.
En la caverna se esconde la niña,
bajo la forma de las piedras.
Tiembla de gris.
De invierno.
De mar.
Mientras un violento rayo de luz
la toca.
Hay algo en el aire, ahora.
Nuevo y denso, aire.
Como augurio de destino con suerte.
Presagios sobre el desnudo de piedras.
HÉCTOR COBAS, Argentina
BÚSQUEDA DE MI MISMO
Soy una copia de mí mismo,
Un hálito de luz
Que como candela encendida
Ilumina el contorno
De un pasado incierto,
Desfigurado en la oscuridad
De una noche negra y silenciosa
Que configura mi ser.
El fue; ya no es,
Mi yo sonámbulo,
Atraviesa las tinieblas sombrías
Pretendiendo atrapar los fantasmas
De imágenes apagadas en el inconsciente por el tiempo.
¿Quién soy?
Preguntan los nostálgicos pensamientos
Que se arremolinan en mi mente.
Preguntas insondables
Que no tienen respuesta.
¿Soy acaso un insignificante punto en el espacio vacío?
¿Un pasar del tiempo cual ráfaga fugaz? ¿Un soplo del todo divino?
¿Un ángel caído del paraíso de Milton?
¿O sólo una pausa en el devenir eterno del mundo? ¡No lo sé!
Y en respuesta escucho una voz que viene del pensar de Hölderlin
¡¡¡Un signo sólo soy indescifrado!!!
Soy una copia de mí mismo,
Un hálito de luz
Que como candela encendida
Ilumina el contorno
De un pasado incierto,
Desfigurado en la oscuridad
De una noche negra y silenciosa
Que configura mi ser.
El fue; ya no es,
Mi yo sonámbulo,
Atraviesa las tinieblas sombrías
Pretendiendo atrapar los fantasmas
De imágenes apagadas en el inconsciente por el tiempo.
¿Quién soy?
Preguntan los nostálgicos pensamientos
Que se arremolinan en mi mente.
Preguntas insondables
Que no tienen respuesta.
¿Soy acaso un insignificante punto en el espacio vacío?
¿Un pasar del tiempo cual ráfaga fugaz? ¿Un soplo del todo divino?
¿Un ángel caído del paraíso de Milton?
¿O sólo una pausa en el devenir eterno del mundo? ¡No lo sé!
Y en respuesta escucho una voz que viene del pensar de Hölderlin
¡¡¡Un signo sólo soy indescifrado!!!
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