miro el humo indiferente del sahumerio.
En una mano tengo escrito todo lo que no hice, lo que me falta
y el pozo donde extraño aquellas cosas.
En la otra algunos besos y eso de que te acordás mucho
¿cuánto?
de mí.
Ya no pienso en otra cosa: ser un lugar, una puerta
que cruje con dulzura cada vez que se abre
y deja entrar sólo sanidad.
Tu alma se sienta frente a mí
a darme consejos persuasivos, me habla
sobre una manera astuta de suspender los brazos
a través de tu espalda
que parece haber nacido para sostenerme.
Pero mis cosas no son ahora nuestras cosas
y en esta encrucijada me quedo sin respuestas dibujadas.
Decido no lamentarlo y parto para mis lados. Sueño
con aire puro.
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