Vulnerables pasajeras
en estos atardeceres
de ocre otoño,
con ese sonido crujiente,
van las deshidratadas hojas,
mientras me culpo por estos versos
con hilachas de flores.
Dime , del lugar de encantos
que gravé en las ajadas fotos
cuando el verano moría,
cuando el sol salpicaba haciendo ondas
en el arbolado donde tallé tu nombre.
Dime de tus castañuelas
explotando en tus manos
para verme agitando
la espumosa pollera
que cubría a medias
mi cuerpo de junco.
Dime del poema
que dibujabas en mis palmas
y se recostaba en mi corazón
despertando su frescura.
Dime , de los días sin premuras
tejiendo sueños sin utopías
donde sólo invadían
las blancas palomas ,
donde sentíamos
al perfume del aire quieto.
Dime , sólo dime
que no fue un sueño
dime, tan sólo dime
si sólo conmigo compartiste
lo que aquí escribo
con estas deshilachadas
flores del recuerdo.
